tag:blogger.com,1999:blog-1395932331581994212024-03-13T07:31:14.478+00:00lo zio di hollowayloziodihollowayhttp://www.blogger.com/profile/18289563710448813741noreply@blogger.comBlogger52125tag:blogger.com,1999:blog-139593233158199421.post-48705924908446010142011-05-22T20:10:00.006+01:002011-05-22T20:19:11.971+01:00Nessuna Salvezza A Tangeri<div style="text-align: justify;"><span style="font-size:100%;"><span style="font-style: italic;"><br />La vera eleg<span style="font-family:georgia;">anza morale consiste nell'arte di travestire le proprie vittorie da sconfitte</span></span></span><span style="font-family:georgia;font-size:100%;">..</span><span style="font-size:100%;"><br /></span><span style="font-family:georgia;font-size:100%;"> <strong style="font-weight: normal;">Emil Cioran,</strong> <em>Squartamento</em></span><br /><span style="font-family:georgia;font-size:85%;"><em></em></span><br /><span style="font-family:georgia;font-size:85%;"><em></em></span><br /><span style="font-family:georgia;"> </span><style> <!-- /* Font Definitions */ @font-face {font-family:Cambria; panose-1:2 4 5 3 5 4 6 3 2 4; mso-font-charset:0; mso-generic-font-family:auto; mso-font-pitch:variable; mso-font-signature:3 0 0 0 1 0;} /* Style Definitions */ p.MsoNormal, li.MsoNormal, div.MsoNormal {mso-style-parent:""; margin-top:0cm; margin-right:0cm; margin-bottom:10.0pt; margin-left:0cm; mso-pagination:widow-orphan; font-size:12.0pt; font-family:"Times New Roman"; mso-fareast-font-family:Cambria; mso-bidi-font-family:"Times New Roman";} @page Section1 {size:595.0pt 842.0pt; margin:72.0pt 89.85pt 72.0pt 89.85pt; mso-header-margin:35.45pt; mso-footer-margin:35.45pt; mso-paper-source:0;} div.Section1 {page:Section1;} --> </style> </div><p style=" text-align: justify;font-family:georgia;" class="MsoNormal"><span style="font-size:85%;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEivu10hLgKzYSAcLEi8b6KLEcET6L3E4AMJdFJgM2WLFTI2oK1EUgocFfgtdYKKq-vMXQ5EneT5WkHctHb8rcVhlqX1JuTraNNMneNe4gM7ktBt_nvH-hheUs2oefTpqkD7U7zq8nyft0iq/s1600/01.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 139px; height: 200px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEivu10hLgKzYSAcLEi8b6KLEcET6L3E4AMJdFJgM2WLFTI2oK1EUgocFfgtdYKKq-vMXQ5EneT5WkHctHb8rcVhlqX1JuTraNNMneNe4gM7ktBt_nvH-hheUs2oefTpqkD7U7zq8nyft0iq/s200/01.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5609620254163185858" border="0" /></a></span><span style=";font-size:85%;" lang="IT" >Sotto il sole terso di Tangeri l’identità si squaglia e il doppio prende il sopravvento.. il falso fa il suo giro, abbraccia il vero, lo carezza, lo avvolge nei suoi fluttuanti veli e lo porta via con sé nel nulla.. Sotto il sole terso di Tangeri si svolse l’epica mitologica di Ercole, il protettore dei mercanti, dei trafficanti e dei ladri.. che scopertosi immortale conobbe la pietà e decise di darsi la morte da sé.. Sotto il sole terso di Tangeri per millenni si incontravano e si mescolavano berberi e fenici, greci e latini, imperi e repubbliche.. in eterno transito in una città territorio in continua espansione naturale in cui l’identità culturale veniva vaporizzata nello scambio e nella mescolanza.. Sotto il sole terso di Tangeri spie, faccendieri, doppiogiochisti e intrallazzatori si muovevano senza sosta nell’interzona.. 373 chilometri quadrati dove dal 1923 al 1956 la legge era sospesa e il diritto reso materia liquida tracimava ogni contenitore..<span style="mso-spacerun: yes"> </span>Sotto il sole terso di Tangeri apparvero le prime banconote dell’Operazione Bernhard.. la più grande opera di contraffazione della storia, dove il denaro apparve per quello era: simulacro del desiderio dell’umanità.. Sotto il sole terso di Tangeri le puttane, gli spacciatori e i santi senza dio di Genet, Burroughs e Tennessee Williams esaltavano la sconfitta dell’umanità.. l’autodistruzione del corpo e della mente come l’unica via di fuga dalle prigioni della ragione..<br /></span></p><p style=" text-align: justify;font-family:georgia;" class="MsoNormal"><span style="mso-ansi-language:IT;font-size:85%;" lang="IT" ><br /></span></p><div style="text-align: justify;"> </div><p style=" text-align: justify;font-family:georgia;" class="MsoNormal"><span style="font-size:85%;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgxnf4xJROXc4MKRJvRz8aS05ELKtRjWhrJSgBcGZBGnaHHKUJnZ3buMbZHJeDYOAKob39TDiZG83Kj5FQDwjIl6ewFcL_Givi2FjL5fAZXvxJtZf-Kqs-U8G2msX1S3qzDjWFer9gSQd0j/s1600/02.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 140px; height: 200px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgxnf4xJROXc4MKRJvRz8aS05ELKtRjWhrJSgBcGZBGnaHHKUJnZ3buMbZHJeDYOAKob39TDiZG83Kj5FQDwjIl6ewFcL_Givi2FjL5fAZXvxJtZf-Kqs-U8G2msX1S3qzDjWFer9gSQd0j/s200/02.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5609620126082141362" border="0" /></a></span><span style="mso-ansi-language:IT;font-size:85%;" lang="IT" >Sotto il sole terso di Tangeri il Blackpool si è immolato come Ercole per ricordarci che la pietà è la naturale sconfitta dell’umanità e non la compassione cristiana del forte contro il debole.. Sotto il sole terso di Tangeri il Blackpool si è trovato quasi per caso a mescolare un manipolo di sconosciuti.. berberi e fenici, greci e latini, sudditi di imperi e cittadini di repubbliche.. nella squadra più divertente dell’intera Premier League.. Sotto il sole terso di Tangeri il Blackpool è stato sconfitto 4-2 nell’interzona suprema di Old Trafford.. 7140 metri quadrati dove la legge e il diritto sono in favore del più forte e si manifestano nella loro inutilità perché la giustizia non esiste.. Sotto il sole terso di Tangeri il Blackpool ci ha fatto piangere e ci ha ricordato che il calcio è falso.. perché è inutile giocare benissimo e tendere al sublime attraverso lo spettacolo quando la contraffazione tattica dell’Operazione Bernhard di squadracce che replicano in serigrafia il brutto e il noioso ti porta alla salvezza.. Sotto il sole terso di Tangeri il Blackpool si è fatto giustizia da sé.. condannandosi all’oblio contro il Manchester United con un autogol di Evatt.. perché, come ci raccontano i personaggi delle storie di Genet, Burroughs e Tennessee Williams, la sconfitta e la distruzione del sè sono l’unica via di fuga dalle prigioni del calcio moderno.. E la salvezza non è dell’umanità.. men che meno dei Tangerines.. </span></p> <p class="MsoNormal"><span style="mso-ansi-language:IT" lang="IT"> </span></p> <p class="MsoNormal"><span style="mso-ansi-language:IT" lang="IT"> </span></p> <p class="MsoNormal"><span style="mso-ansi-language:IT" lang="IT"> </span></p>loziodihollowayhttp://www.blogger.com/profile/18289563710448813741noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-139593233158199421.post-36540930203853661322011-05-13T17:33:00.015+01:002011-05-14T13:49:32.271+01:00L'Orizzonte Degli Eventi Della FA Cup<style> <!-- /* Font Definitions */ @font-face {font-family:Cambria; panose-1:2 4 5 3 5 4 6 3 2 4; mso-font-charset:0; mso-generic-font-family:auto; mso-font-pitch:variable; mso-font-signature:3 0 0 0 1 0;} /* Style Definitions */ p.MsoNormal, li.MsoNormal, div.MsoNormal {mso-style-parent:""; margin-top:0cm; margin-right:0cm; margin-bottom:10.0pt; margin-left:0cm; mso-pagination:widow-orphan; font-size:12.0pt; font-family:"Times New Roman"; mso-fareast-font-family:Cambria; mso-bidi-font-family:"Times New Roman";} p.MsoNoSpacing, li.MsoNoSpacing, div.MsoNoSpacing {mso-style-parent:""; margin:0cm; margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:12.0pt; font-family:"Times New Roman"; mso-fareast-font-family:Cambria; mso-bidi-font-family:"Times New Roman";} @page Section1 {size:595.0pt 842.0pt; margin:72.0pt 89.85pt 72.0pt 89.85pt; mso-header-margin:35.45pt; mso-footer-margin:35.45pt; mso-paper-source:0;} div.Section1 {page:Section1;} --> </style> <p class="MsoNoSpacing"><span style="font-size:85%;"><i style="mso-bidi-font-style:normal"><span style="mso-ansi-language:IT" lang="IT"><span style="font-size:100%;">Il buco nero ci ha ingoia</span><span style="font-family:georgia;">ti e siamo stati risucchiati / in un’altra dimensione nella quale siamo circondati / dalle pulci gigantesche provenienti dal futuro / che non amano la luce preferiscono l’oscuro.. </span></span></i></span></p> <p class="MsoNoSpacing" style="font-family:georgia;"><span style=";font-size:85%;" lang="IT" >Elio e le Storie Tese, <i style="">Supermassiccio</i></span></p><p class="MsoNoSpacing" style="font-family:georgia;"><span style="mso-ansi-language:IT;font-size:85%;" lang="IT" ><i style="mso-bidi-font-style:normal"><br /></i></span></p> <p class="MsoNormal" style="font-family:georgia;"><span style="mso-ansi-language:IT;font-size:85%;" lang="IT" > </span></p> <p class="MsoNormal" style="font-family:georgia;"><span style="font-size:85%;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjWJ-bt6ECzl0NmE07Tm_CrKAwgniv2BnHx58Xvb1s68E6it8WRadlveysalfAI3mSMiEQIxuJ0w1PuGOObLcm8huRl8wioHsJ_oeKCNX9ZZ3GV3yqybQ9yLF6sWr0Xnlq2-7kKzO4oTCv7/s1600/01.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 200px; height: 106px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjWJ-bt6ECzl0NmE07Tm_CrKAwgniv2BnHx58Xvb1s68E6it8WRadlveysalfAI3mSMiEQIxuJ0w1PuGOObLcm8huRl8wioHsJ_oeKCNX9ZZ3GV3yqybQ9yLF6sWr0Xnlq2-7kKzO4oTCv7/s200/01.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5606250301860812706" border="0" /></a></span><span style=";font-size:85%;" lang="IT" >L’orizzonte degli eventi è.. oltre che uno dei più bei film italiani del terzo millennio, una storia di fisici nucleari e pastori macedoni, sopra e sotto, dentro e fuori, al di qua e al di là del Gran Sasso.. un confine che si può attraversare una volta sola.. In astrofisica l’orizzonte degli eventi è una specie di forza di attrazione di un corpo (il buco nero) dalla quale si può fuggire solo superando la velocità della luce.. nella vulgata generale diventa quindi quella frontiera superata la quale non si riesce a rientrare perché si viene inghiottiti dal nulla.. è il punto di non ritorno.. Nel calcio, l’orizzonte degli eventi, è la tattica di gioco applicata dalle squadre che l’italico e gagliardo giornalismo sportivo </span><span style=";font-size:85%;" lang="IT" >d’altri tempi avrebbe definito “femmine”.. </span><span style=";font-size:85%;" lang="IT" >Squadre che si siedono nella propria metà campo aspettando l’avversario, attraendolo nel proprio campo gravitazionale, imprigionandolo e poi colpendo con rapidi e fulminei contropiedi.. Normalmente si pensa che possano essere due le condizioni necessarie e funzionali all’osservazione di tale fenomeno in un campo di calcio.. la prima è una questione di stile, un formalismo dovuto a preferenza estetica, la seconda si fa normalmente derivare da una strategia consapevole di ampio respiro impostata sulla massimizzazione delle proprie forze, solitamente inferiori all’avversario.. In realtà, con un involontario sconfinamento nel materialismo dialettico, già quell’italico, gagliardo e sessuofobico giornalismo sportivo d’altri tempi aveva riconosciuto nel gioco </span><span style=";font-size:85%;" lang="IT" >basato sulla difesa ad oltranza ed il contropiede una pura e semplice necessità materiale..</span></p><p class="MsoNormal" style="font-family:georgia;"><span style=";font-size:85%;" lang="IT" ><br /></span></p> <p class="MsoNormal" style="font-family:georgia;"><span style="mso-ansi-language:IT;font-size:85%;" lang="IT" > </span></p> <p class="MsoNormal" style="font-family:georgia;"><span style="font-size:85%;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhcA3x1gL6KMpnR13BH8i54EzH8lNG0FQLf_lRJUW9QnWFFbUPAPpCJHukgrZstzyZt5DHPlrepQrys7ad73DLXzhtkz5bYnY1GCTHHSo_qJA2kP0Urb_BT1qr_rVRXpRQwb97q9EctjNPo/s1600/02.jpg"><img style="float:right; margin:0 0 10px 10px;cursor:pointer; cursor:hand;width: 180px; height: 200px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhcA3x1gL6KMpnR13BH8i54EzH8lNG0FQLf_lRJUW9QnWFFbUPAPpCJHukgrZstzyZt5DHPlrepQrys7ad73DLXzhtkz5bYnY1GCTHHSo_qJA2kP0Urb_BT1qr_rVRXpRQwb97q9EctjNPo/s200/02.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5606250014278832386" border="0" /></a></span><span style=";font-size:85%;" lang="IT" >Fu l’impareggiabile, in ogni senso, Gianni Brera, <a href="http://www.youtube.com/results?search_query=gianni+brera&aq=f">altrimenti detto Gioanbrerafucarlo</a>, a coniare la figura retorica della squadra “femmina” così come a sostenere la necessità materiale del popolo italiano, povero, debole e malnutrito, a giocare di astuzia e di rimessa contro nazioni che, data la loro ricchezza strutturale economica e la conseguente maggior prestanza fisica, ci sovrastavano agonisticamente.. In quell’epoca premoderna del calcio in cui si sfidavano le concezioni tattiche del Metodo e del Sistema </span><span style=";font-size:85%;" lang="IT" >fu uno svizzero, Rappan, ad arretrare un centrocampista in difesa costituendo il <i style="mso-bidi-font-style:normal">verrou</i>, o righello, creando quello che più avanti sarebbe stato reinventato dal calcio italiano come catenaccio.. nel senso che si chiudeva a chiave la propria porta.. Fu Gipo Viani che alla Salernitana superò la linea aristotelica ed orizzontale del righello in favore di una disposizione platonica e verticale in cui un difensore veniva ulteriormente arretrato dietro i tre stopper nel ruolo che poi Brera chiamò di libero.. Il passaggio dal progressismo (elitario) aristotelico al conservatorismo (repubblicano) platonico fu il passo fondamentale per tracciare sul prato verde un orizzonte degli eventi al limite dell’area.. superato il quale la squadra avversaria veniva inghiottita </span><span style=";font-size:85%;" lang="IT" >in un buco nero per poi, secondo <a href="http://www.youtube.com/watch?v=nVsyMWkPhCc">il dizionario calcistico</a> in voga al tempo, essere “uccellata” </span><span style=";font-size:85%;" lang="IT" >in contropiede tramite una “penetrazione” </span><span style=";font-size:85%;" lang="IT" >verticale volta a “infilare” il gol della vittoria per 1-0.. Il calcio ed il popolo italiano impararono a fare di necessità virtù e, machiavellicamente, svilupparono il contenuto catenaccio in varie e diverse forme di arte povera e con il Milan di </span><span style=";font-size:85%;" lang="IT" >Rocco e la Grande Inter di Herrera riuscirono a trasformarlo nella vincente riscossa dell’italiano brutto, sporco e cattivo che aveva perso la guerra..<br /></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family:georgia;"><span style="mso-ansi-language:IT;font-size:85%;" lang="IT" ><br /></span></p> <p class="MsoNormal" style="font-family:georgia;"><span style="mso-ansi-language:IT;font-size:85%;" lang="IT" > </span></p> <p class="MsoNormal" style="font-family:georgia;"><span style="font-size:85%;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgwvU-0m7T9J96tv5RL6xg2-7Ma6VDFTCnhA-N5HxLK4smo6KntclMsttdAuR1SMOh8R6ToEvgRV-em-0JM2l2AVQt0sVTH7_dizfZhlljDrPAdh_n1lLhXUJIGkE_wGhOwTHd7ag49WzIb/s1600/03.jpg"><img style="float:right; margin:0 0 10px 10px;cursor:pointer; cursor:hand;width: 200px; height: 147px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgwvU-0m7T9J96tv5RL6xg2-7Ma6VDFTCnhA-N5HxLK4smo6KntclMsttdAuR1SMOh8R6ToEvgRV-em-0JM2l2AVQt0sVTH7_dizfZhlljDrPAdh_n1lLhXUJIGkE_wGhOwTHd7ag49WzIb/s200/03.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5606249705536930290" border="0" /></a></span><span style=";font-size:85%;" lang="IT" >Né la splendida scuola leninista dell’Urss, che prevedeva un’egemonia ideologica a tutto campo, né i trozkisti slavi del caos organizzato e nemmeno gli hippies Olandesi della fantasia al potere riuscirono a farci cambiare idea.. e negli anni ’80 con il catenaccio raggiungemmo l’apice andando a vincere un Campionato del Mondo.. superando non solo le altre scuole europee ma anche i danzatori sufi, e mai stufi di correre dietro al pallone, delle Americhe Latine.. Fu, a suo modo, il nostro orizzonte degli eventi.. il punto di non ritorno.. Dopo quel mondiale arrivarono <a href="http://www.youtube.com/watch?v=BVxAo7vLJTY">i Sacchi</a> e <a href="http://www.youtube.com/watch?v=u7292yvj6_w">gli Zeman</a> e il calcio italiano uscì dalla sua dimensione autistica da finto povero ninomanfrediano aprendosi ai venti della globalizzazione e del calcio totale a tutto campo.. </span><span style=";font-size:85%;" lang="IT" >O almeno, fino ad un certo punto.. </span><span style=";font-size:85%;" lang="IT" >perché le diseguaglianze socioeconomiche nella poststoria non sono sparite, né sono state minimamente attenuate, anzi, e anche perché una certa sovrastruttura culturale è rimasta ben radicata nei figli di quell’Italia..<br /></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family:georgia;"><span style="mso-ansi-language:IT;font-size:85%;" lang="IT" ><br /></span></p> <p class="MsoNormal" style="font-family:georgia;"><span style="mso-ansi-language:IT;font-size:85%;" lang="IT" > </span></p> <p class="MsoNormal" style="font-family:georgia;"><span style="font-size:85%;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgIdeiXH3xArG6o-jrIKJpp-4ZHylFItWxM_edubn2S80v2m1jmKNIwjdhSEzr6UIW9RddIkuYAnYBo44UN14hjSf6lvtvCJBm4-mt_n6U0itcnm-th2uBrRxhZIH36hOaD-k6QR2v3E83k/s1600/04.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 200px; height: 150px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgIdeiXH3xArG6o-jrIKJpp-4ZHylFItWxM_edubn2S80v2m1jmKNIwjdhSEzr6UIW9RddIkuYAnYBo44UN14hjSf6lvtvCJBm4-mt_n6U0itcnm-th2uBrRxhZIH36hOaD-k6QR2v3E83k/s200/04.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5606249455229392322" border="0" /></a></span><span style=";font-size:85%;" lang="IT" >Da una parte quell’idea di calcio difensivo fu infatti adottata anche fuori dall’Italia da quelle squadre piccole, di mentalità utilitaristica plebea e piccoloborghese, per cui il risultato era il fine ultimo.. Fu così che anche negli altri campionati europei molte squadrette candidate alla retrocessione impostavano la loro tattica sull’attesa.. difesa e contropiede.. si puntava allo zero a zero e ogni tanto si riusciva a portare a casa anche il risultato pieno.. Ogni paese aveva i suoi modi di produzione e ogni campionato nazionale adottava quindi la sua variante del catenaccio.. In Inghilterra, dove si ragiona con i piedi anche fuori dagli stadi, si cominciò ad attuare quindi la tattica del campanile.. Forti di una genetica supremazia fisica nei confronti dei latini, di una totale mancanza di gusto estetico e di un agonismo fuori dal comune, la <a href="http://www.youtube.com/watch?v=3N_rNz2oAGA">working class calcistica britannica</a>, con rare eccezioni, impostava la partita su una difesa arcigna dove si cercava la supremazia corporea nel duello individuale, seguita dal lancio in avanti a casaccio con palla alta, a campanile appunto, dove la prestanza fisica del centrocampista gli permetteva di recuperare per primo quel pallone che scendeva dal cielo e di rimetterlo, sempre ad altitudini spropositate, al centro </span><span style=";font-size:85%;" lang="IT" >dell’area.. qui il centravanti spilungone incornava a rete.. </span><span style=";font-size:85%;" lang="IT" >Dall’altra parte, nonostante le ventate di modernità sacchiane, ancora oggi il tecnico italiano, soprattutto in Europa, è portato ad impostare una partita di puro contenimento.. </span><span style=";font-size:85%;" lang="IT" >Per non parlare dell’italiano all’estero, figura mitologica di cui sono recentemente entrati a fare parte anche gli allenatori di calcio..</span></p><p class="MsoNormal" style="font-family:georgia;"><span style="mso-ansi-language:IT;font-size:85%;" lang="IT" ><br /></span></p> <p class="MsoNormal" style="font-family:georgia;"><span style="mso-ansi-language:IT;font-size:85%;" lang="IT" > </span></p> <p class="MsoNormal" style="font-family:georgia;"><span style="font-size:85%;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjgXMGFaCnjSnwzhfGplUGKZ8hqmRLsPD9X3DPzak3z9Vl2bDso-ip7xD-PHO5E7gSL2H0RGFKcgtHdXojrRHahUQbJNAXHf9ryPBbNKbzdsfS6RCb7dnCA6kfROFjp8QSrWWT3G34QyLaE/s1600/05.jpg"><img style="float:right; margin:0 0 10px 10px;cursor:pointer; cursor:hand;width: 200px; height: 134px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjgXMGFaCnjSnwzhfGplUGKZ8hqmRLsPD9X3DPzak3z9Vl2bDso-ip7xD-PHO5E7gSL2H0RGFKcgtHdXojrRHahUQbJNAXHf9ryPBbNKbzdsfS6RCb7dnCA6kfROFjp8QSrWWT3G34QyLaE/s200/05.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5606248975686243746" border="0" /></a></span><span style=";font-size:85%;" lang="IT" >Esempio della prima scuola calcistica è lo Stoke City.. Una delle squadre più antiche di Inghilterra, e la più famosa a non avere mai vinto un campionato, i <i style="mso-bidi-font-style:normal">Potters</i> sono tornati in auge in questi ultimi anni grazie al tecnico Tony Pulis.. Modesto giocatore nelle serie minori e raffinato stratega (è stato il tecnico più giovane ad ottenere il patentino UEFA, all’età di 21 anni) Pulis è da tre anni che riesce a mantenere i Potters in Premier League grazie all’anticalcio per eccellenza.. Guardare una partita dello Stoke è come martellarsi sui coglioni per novanta minuti.. un’esperienza che solo l’amore può portarti a compiere.. Difesa bloccata e cattivissima in cui giocano praticamente quattro difensori centrali ed immobili capitanati dal macellaio Shawcross.. centrocampo di corsa e di fatica in cui si lotta e non si sa cosa voglia dire governare.. ali come Delap, Etherington e Pennant </span><span style=";font-size:85%;" lang="IT" >che corrono come dei pazzi in attacco e soprattutto in difesa.. </span><span style=";font-size:85%;" lang="IT" >e un attaccante come Kewaine Jones la cui funzione è essere il primo difensore.. </span><span style=";font-size:85%;" lang="IT" >Poi un bestione a scelta tra Fuller, Carew, Sidibe o Walters.. C’era una volta Tuncay, talentuoso ed indolente trequartista turco, ma a gennaio è stato rifilato al Wolfsburg per manifesta indisciplina, bassa funzionalità e sospette simpatie trozkiste che avrebbero spiegato quel suo atteggiamento decadente e borghese.. Assistere ad una partita dello Stoke è come guardare una partita di ping pong su un tavolo immenso.. la palla è sempre in aria, sembra non possa rimbalzare per terra più di una volta ad azione, pena la morte, e viene colpita con forza e direzione verso la porta avversaria.. sempre in verticale, mai un passaggio in orizzontale.. Unica variazione sul tema <a href="http://www.youtube.com/watch?v=1uaaWoTLuxw">le rimesse laterali di Rory Delap</a>.. un passato come giavellottista, l’esterno angloirlandese si è reso famoso per la capacità di effettuare cross tesi e precisi per l’inzuccata dell’attaccante, o del difensore centrale, di turno non con i piedi ma con le mani.. <a href="http://www.youtube.com/watch?v=WXhDAJVIg0I&feature=related">anche dalla trequarti</a>..<br /></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family:georgia;"><span style="mso-ansi-language:IT;font-size:85%;" lang="IT" ><br /></span></p> <p class="MsoNormal" style="font-family:georgia;"><span style="mso-ansi-language:IT;font-size:85%;" lang="IT" > </span></p> <p class="MsoNormal" style="font-family:georgia;"><span style="font-size:85%;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhNa1WgUsnkP5FoxhaUS40oT-wA_Ok41VbtGeVaWsvSA790zUay11jR_0VOmKzOyJXC4a3qEBWL-3OsnC-jQzoxEEoLMkrEUt865KsJnpVjZfnNt4fvvBn1quobkv2REx61n_wMgTb6e6Rm/s1600/06.jpg"><img style="float:right; margin:0 0 10px 10px;cursor:pointer; cursor:hand;width: 200px; height: 144px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhNa1WgUsnkP5FoxhaUS40oT-wA_Ok41VbtGeVaWsvSA790zUay11jR_0VOmKzOyJXC4a3qEBWL-3OsnC-jQzoxEEoLMkrEUt865KsJnpVjZfnNt4fvvBn1quobkv2REx61n_wMgTb6e6Rm/s200/06.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5606246764541520738" border="0" /></a></span><span style=";font-size:85%;" lang="IT" >Esempio della seconda scuola calcistica, quella degli italiani emigrati all’estero con la valigia di cartone piena di pasta e di sugo di pomodoro, è Roberto Mancini.. Considerato a ragione all’inizio del nuovo millennio come l’esponente di quella nouvelle vague italica di allenatori figli di Sacchi più che pronipoti di Viani, e quindi propenso ad un calcio arioso ed offensivo, non appena sbarcato nella perfida Albione il Mancio ha improvvisamente riscoperto le sue antiche radici.. Ha (ri)proposto un calcio antico basato su una difesa ferma ed impermeabile, due centrocampisti come Barry e De Jong a protezione della retroguardia, due ali a cui è richiesto di rientrare con costanza e l’invenzione di un mediano come trequartista.. Il marchio di fabbrica del City manciniano è infatti l’utilizzo di Yaya Tourè.. il cosiddetto centromediano metodista che per anni si è piazzato davanti alla difesa a fermare gli avversari, spazzare palloni e, al massimo, fare ripartire l’azione.. come grimaldello dietro le punte.. Un’idea a suo modo geniale quella di dare forza e fisicità alla squadra nella trequarti avversaria piazzando lì il giocatore atleticamente più potente, un’idea talmente vincente che Massimo Allegri l’ha beatamente copiata trasformando a metà campionato il mediano ghanese Boateng in trequartista per andare a vincere lo scudetto.. un’idea però conservativa, che toglie spazio ad un giocatore di talento (Silva, Johnson, Balotelli, Tevez), </span><span style=";font-size:85%;" lang="IT" >lascia isolata l’unica punta ed arretra il baricentro della squadra di una ventina di metri.. Il City è una squadra fondamentalmente noiosa, che lascia l’iniziativa all’avversario, che subisce poco (seconda miglior difesa della Premier dopo, ca va sans dire, </span><span style=";font-size:85%;" lang="IT" >il Chelsea dell’altro <i style="mso-bidi-font-style: normal">italians</i> Ancelotti) e segna ancora meno.. Memorabile lo 0-0 casalingo contro il derelitto Birmingham in cui a cinque minuti dalla fine Mancini decide di togliere l’unica punta, Tevez, per inserire l’ennesimo centrocampista, Barry, a difesa del risultato.. nel <a href="http://rutube.ru/tracks/3773040.html?v=ccb6b5bf5d4042189e6c7e9bee94fad1">disgusto dei suoi stessi tifosi</a> che hanno iniziato a sfotterlo..</span></p><p class="MsoNormal" style="font-family:georgia;"><span style="mso-ansi-language:IT;font-size:85%;" lang="IT" ><br /></span></p> <p class="MsoNormal" style="font-family:georgia;"><span style="mso-ansi-language:IT;font-size:85%;" lang="IT" > </span></p> <p class="MsoNormal" style="font-family:georgia;"><span style="font-size:85%;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjil8PDDjNbltxqgumqFBNeAoOBvib9aPsMS5pLj0FR-kzPQ8yLGrWYIqFeiWLCsBkEdp84Xe8EgW3ACXOyaxgHCCIaFd2GcknQgBDhHDZuZYJtJy6YqIr_wAehFHtICbuJMstCU6eO1Nht/s1600/07.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 200px; height: 150px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjil8PDDjNbltxqgumqFBNeAoOBvib9aPsMS5pLj0FR-kzPQ8yLGrWYIqFeiWLCsBkEdp84Xe8EgW3ACXOyaxgHCCIaFd2GcknQgBDhHDZuZYJtJy6YqIr_wAehFHtICbuJMstCU6eO1Nht/s200/07.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5606246305506941970" border="0" /></a></span><span style=";font-size:85%;" lang="IT" >Manchester City e Stoke City.. due squadre che fanno di quella linea di confine tra materia conosciuta e sconosciuta, tra universo e buco nero, tra la trappola difensiva per gli avversari e imprigionamento del sé, il loro marchio di fabbrica.. Manchester City e Stoke City.. due squadre che si affronteranno domani nella finale di FA Cup.. In gioco, la capacità di evadere dall’orizzonte degli eventi.. in gioco, l’esistenza della Fa Cup stessa, che rischia di non trovare una velocità di fuga pari alla velocità della luce e rimanere per sempre imprigionata nel un buco nero dell’antimateria dei soldi delle televisioni.. La più antica competizione calcistica europea, nata 140 anni fa, aveva infatti poche idee, ma non confuse, che la rendono tuttora splendida.. Vi partecipano le squadre delle quattro serie professionistiche e le qualificate dai preliminari tra le squadre dei vari campionati regionali amatoriali.. le squadre si scontrano tramite il sorteggio integrale, così come è sorteggiato il campo in cui si disputa la partita.. in caso di parità si va alla ripetizione della partita sul campo di chi ha giocato la prima in trasferta.. Queste regole hanno permesso di vedere quest’anno al terzo turno (quello dove entrano in gioco le squadre della prima divisione) la sfida tra Livepool e Manchester da una parte e quella tra Torquay e Carlisle dall’altra.. una vera democrazia del pallone.. Grazie al sorteggio integrale e a quello del campo era anche possibile assistere alla vittoria di una squadra semiprofessionista o addirittura amatoriale nei confronti di squadre di Premier.. Poteva nascere la <a href="http://www.youtube.com/watch?v=nquVY6Wx_GQ">leggenda dell’Altrincham </a></span><span style=";font-size:85%;" lang="IT" ><a href="http://www.youtube.com/watch?v=nquVY6Wx_GQ">F.C</a>., squadra della periferia di Manchester che non ha mai disputato un campionato professionistico ma per ben 16 volte ha eliminato una squadra di professionisti, o dei <a href="http://www.youtube.com/watch?v=lmyhDifUD-c">Blyth Spartans</a>, altra squadra amatoriale che nel 1978 ha raggiunto i quarti di finale della competizione..<br /></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family:georgia;"><span style="mso-ansi-language:IT;font-size:85%;" lang="IT" ><br /></span></p> <p class="MsoNormal" style="font-family:georgia;"><span style="mso-ansi-language:IT;font-size:85%;" lang="IT" > </span></p> <p class="MsoNormal" style="font-family:georgia;"><span style="font-size:85%;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjW2vaB0ZuzDwNl7k0YK7oVlo2YfgphQc93vymvr6Rs9F-ciRQoeiObg9SYHXOAX6WlbWtHhmfFxJt30f3gKxpMo1RqWKUcBz8wMV3eVMlYuEYYIAEkI0bIQPpLgXrkGue87K6DTAgbq_Lm/s1600/08.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 200px; height: 200px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjW2vaB0ZuzDwNl7k0YK7oVlo2YfgphQc93vymvr6Rs9F-ciRQoeiObg9SYHXOAX6WlbWtHhmfFxJt30f3gKxpMo1RqWKUcBz8wMV3eVMlYuEYYIAEkI0bIQPpLgXrkGue87K6DTAgbq_Lm/s200/08.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5606245789735474210" border="0" /></a></span><span style="mso-ansi-language:IT;font-size:85%;" lang="IT" >Ma l’orizzonte degli eventi del capitale, quel confine composto dal feticismo della merce dietro cui tutto scompare e non ritorna, sotto forma di diritti televisivi farà in modo che queste regole cambieranno.. Dai prossimi anni la finale verrà spostata dalle 3 pomeridiane alle 5,15 e potrebbe non essere più giocata il sabato, levata di scudi dei puristi.. ma fin qui tutto bene.. la tradizione (con la t maiuscola o minuscola) è fatta per essere superata, se non rasa al suolo, anche perché non esiste.. Diverso è che verrà abolita la ripetizione della partita, a favore dei rigori dopo il 90’, e che, soprattutto, verranno inserite nel tabellone le teste di serie che non potranno più scontrarsi tra loro.. addio <i style="mso-bidi-font-style:normal">minnows</i> e addio <i style="mso-bidi-font-style:normal">giant killers</i>, addio Chasetown e addio Yeovil Town.. addio alla cavalcata del Crawley Town, i Red Devils del Sussex che quest’anno sono arrivati a giocare <a href="http://www.youtube.com/watch?v=D1pkTCuLk_o">il quinto turno ad Old Trafford</a> contro i Red Devils più famosi, quelli di Manchester.. Quella di domani è probabilmente l’ultima finale che si disputerà nell’universo della Fa Cup per come lo conosciamo noi.. poi, superato l’orizzonte degli eventi del capitale, non si potrà più tornare indietro.. Curioso che a giocarsela saranno squadre come il Manchester City e lo Stoke City che fanno dell’orizzonte degli eventi del buco nero difensivo che ingloba l’avversario il loro modus operandi (astro)fisico.. Per fortuna, come ha immaginato Stephen Hawking, anche il buco nero probabilmente emette energia.. in realtà è una teoria puramente utopica e non dimostrabile, la cui conclusione è però che il buco nero emetterebbe energia fino a svuotare completamente la massa di cui è composto e a scomparire per evaporazione della propria materia.. La FA Cup potrà dunque essere salvata non tanto da squadre come Stoke e Man City, che mai raggiungeranno una bellezza estetica di velocità superiore a quella della luce che permetterà loro di fuggire, ma dall’evaporazione del buco nero del capitale e dalla sua scomparsa definitiva.. Nonostante le due squadre che giocheranno domani a Wembley, dall’orizzonte degli eventi della Fa Cup c’è ancora una possibilità di fuga..</span></p>loziodihollowayhttp://www.blogger.com/profile/18289563710448813741noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-139593233158199421.post-82439406616015693582011-03-19T19:21:00.012+00:002011-03-20T01:10:01.551+00:00The Limits Of Control<style>@font-face { font-family: "Cambria"; }p.MsoNormal, li.MsoNormal, div.MsoNormal { margin: 0cm 0cm 10pt; font-size: 12pt; font-family: "Times New Roman"; }div.Section1 { page: Section1; }</style> <p class="MsoNormal" style="margin: 0.1pt 0cm;font-family:georgia;"><span style="font-size:85%;"><i style=""><span style="" lang="IT"><br /></span></i></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0.1pt 0cm;font-family:georgia;"><span style="font-size:85%;"><i style=""><span style="" lang="IT">Questa non è un’immagine giusta, è giusto un'immagine..</span></i></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin: 0.1pt 0cm;font-family:georgia;"><span style="font-size:85%;"><span style="" lang="IT">Jean Luc Godard</span></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0.1pt 0cm;font-family:georgia;"><span style="font-size:85%;"><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0.1pt 0cm;font-family:georgia;"><span style="font-size:85%;"><span style="" lang="IT"><br /></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin: 0.1pt 0cm;font-family:georgia;"><span style="font-size:85%;"><span style=""> </span></span></p> <p class="MsoNormal" style="font-family:georgia;"><span style="font-size:85%;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhpYcwTKXAU7Y1NtYwGzIjCV15CL6yVXDy8mWLyjdSj3VZ2-I4hXKFPxzHvgx-K6Vnfb7ZKT-50iEKE4tFu0Ab6Vnabqo8CBWMXy8ef2tJVfJO50JztJ8adJ7VtIFPASJ4Ovbl8Bunzji90/s1600/01.jpg"><img style="float: left; margin: 0pt 10px 10px 0pt; cursor: pointer; width: 200px; height: 133px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhpYcwTKXAU7Y1NtYwGzIjCV15CL6yVXDy8mWLyjdSj3VZ2-I4hXKFPxzHvgx-K6Vnfb7ZKT-50iEKE4tFu0Ab6Vnabqo8CBWMXy8ef2tJVfJO50JztJ8adJ7VtIFPASJ4Ovbl8Bunzji90/s200/01.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5585876744441608162" border="0" /></a></span><span style="font-size:85%;"><span style="" lang="IT">L’uomo nero non ha nome.. Il suo sguardo africano è fiero, l’espressione impassibile, i muscoli facciali in perenne tensione reggono una poderosa mandibola costantemente serrata in un indecifrabile ghigno, non ci è dato sapere se le sue labbra trattengano un sorriso o contengano un dolore.. Il linguaggio del suo corpo ci è impenetrabile.. il busto è eretto, le gambe dritte, leggermente larghe ma non arcuate.. ogni movimento è trattenuto, compresso.. ogni sua azione, come gli esercizi di thai chi che esegue con disciplina ogni mattina, ogni movimento dei suoi arti inferiori o superiori, disegna nell’aria arabeschi il cui arcaico significato ci è precluso.. Il linguaggio delle sue parole ci è imperscrutabile, non parla quasi mai.. L’uomo nero è oltre il limite del controllo totale.. della sua persona e dell’ambiente che lo circonda.. Si muove, in continuazione, e senza apparente direzione, attraverso ipnotici spazi dilatati che sembrano infiniti.. anche quando si trova in un luogo chiuso, non si percepisce quali siano i confini di questo luogo, la luce li dissolve e li annulla.. E’ un falso movimento, come i silenzi nella musica di John Cage..<br /></span></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family:georgia;"><span style="font-size:85%;"><span style="" lang="IT"><br /></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="font-family:georgia;"><span style="font-size:85%;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj7VymKCQ9DoxTA5IyUfjuw7xZaZ5Iun3Rm4KIPvy7epEDij7ZfffzHXIGS3gQzhWSZTAE9tyOVpIia6D-4gX5STgDm_43iV7YNXafDqjv2xAs9rsqSePqKqma397mztVM1_DIgxdSlKsfy/s1600/02.jpg"><img style="float: right; margin: 0pt 0pt 10px 10px; cursor: pointer; width: 93px; height: 200px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj7VymKCQ9DoxTA5IyUfjuw7xZaZ5Iun3Rm4KIPvy7epEDij7ZfffzHXIGS3gQzhWSZTAE9tyOVpIia6D-4gX5STgDm_43iV7YNXafDqjv2xAs9rsqSePqKqma397mztVM1_DIgxdSlKsfy/s200/02.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5585876638223177570" border="0" /></a></span><span style="font-size:85%;"><span style="" lang="IT">L’uomo nero ha uno scopo, o almeno così ci pare, anche se non sappiamo quale.. Al bar ordina sempre due tazze di caffè espresso e le dispone ordinate davanti a sé.. sono lo yin e lo yang della dimensione eterea che lo circonda, servirgli un doppio espresso in una singola tazzina sarebbe come rompere l’equilibrio su cui si regge l’universo.. chi osa farlo rischia la vita.. L’uomo nero, sempre impeccabile nei suoi abiti eleganti, potrebbe allora sembrarci il guardiano di questo equilibrio.. E’ un solitario.. anche quando distende il corpo e rilassa i muscoli al fianco di sinuose nudità femminili, non le tocca, “niente sesso quando sono in servizio” ci racconta.. ma ogni tanto incontra alcune persone.. Queste persone gli sottopongono temi esistenziali, a cui non si perita di rispondere, e gli impartiscono come istruzioni pillole di saggezza.. “tutto è soggettivo” “l’universo non ha centro né confini” “la realtà è arbitraria” che non fanno altro che descrivere la condizione umana sua e del pianeta che abita.. Queste persone poi gli consegnano scatole di fiammiferi.. un codice genetico seguendo il quale l’uomo nero giunge alla centrale del controllo totale e la fa esplodere.. E quando l’uomo che gestisce il controllo gli chiede come abbia fatto ad introdursi nella fortezza da cui il potere e la tecnica ci controllano.. l’uomo nero risponde “usando l’immaginazione”.. L’uomo nero ci insegna che la fantasia oltrepassa i limiti del controllo..</span></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family:georgia;"><span style="font-size:85%;"><span style="" lang="IT"><br /></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="font-family:georgia;"><span style="font-size:85%;"><span style="" lang="IT"> </span></span></p> <p class="MsoNormal" style="font-family:georgia;"><span style="font-size:85%;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhzpfkEy1Am-ejjWxZ7Xxg9ZHzfM50nzZ8O7D5xWq9_iwEdjqmS2sWIovZZBi1jaCUGjW9Lw7erK9oAvOEY2oDjsPajF4ga7DX2SAt4E6OHUKJMIMiqzBNIpT3cYtKxqnRRqb_n00onrrwy/s1600/03.png"><img style="float: left; margin: 0pt 10px 10px 0pt; cursor: pointer; width: 200px; height: 145px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhzpfkEy1Am-ejjWxZ7Xxg9ZHzfM50nzZ8O7D5xWq9_iwEdjqmS2sWIovZZBi1jaCUGjW9Lw7erK9oAvOEY2oDjsPajF4ga7DX2SAt4E6OHUKJMIMiqzBNIpT3cYtKxqnRRqb_n00onrrwy/s200/03.png" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5585876493670102722" border="0" /></a></span><span style="font-size:85%;"><span style="" lang="IT">L’uomo nero ha un nome.. si chiama Mario Balotelli.. Il suo sguardo di figlio di africani cresciuto nelle metropoli occidentali ha smarrito l’antica fierezza e l’ha sostituita con una nuova arroganza.. l’espressione è altezzosa, i muscoli facciali in perenne tensione reggono una poderosa mandibola costantemente serrata in un antipatico ghigno facile da decifrare, la timidezza trasformata in superbia.. Il linguaggio del suo corpo è palese.. il petto esageratamente in fuori, le gambe arcuate ad imitazione di John Wayne, ne fanno un bulletto di periferia che ancora non ha incontrato quello più forte di lui.. ogni movimento è scostante e fuori controllo.. ogni sua azione, come i numeri che effettua col pallone sui campi di calcio, ogni movimento dei suoi arti inferiori volto a colpire il pallone, trasuda nervosismo e rabbia incontrollata.. Il linguaggio delle sue parole ci è imperscrutabile, non parla l’inglese.. Mario Balotelli non è in grado di controllare né il suo talento né l’ambiente che lo circonda.. Si muove, in continuazione, nello spazio verde del campo da gioco delimitato dalle righe bianche, in direzione ostinata e contraria rispetto a quella dei suoi compagni di squadra.. E’ un falso movimento, come i contrappunti negli assoli di Ornette Coleman..</span></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family:georgia;"><span style="font-size:85%;"><span style="" lang="IT"><br /></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="font-family:georgia;"><span style="font-size:85%;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi5a9Nuplfu34fnTLErj1EFILVgbHK3qlSLiquIoYnLHK738LVH3faXbyda6L76utmsEHjOeazHENYMGwbmX1qL_LpYJ486MLmlfPl2K8-Sn1Nu7ej4o9PxqGj2ImtPBEZoqU2r7caIXwHw/s1600/04.jpg"><img style="float: right; margin: 0pt 0pt 10px 10px; cursor: pointer; width: 200px; height: 190px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi5a9Nuplfu34fnTLErj1EFILVgbHK3qlSLiquIoYnLHK738LVH3faXbyda6L76utmsEHjOeazHENYMGwbmX1qL_LpYJ486MLmlfPl2K8-Sn1Nu7ej4o9PxqGj2ImtPBEZoqU2r7caIXwHw/s200/04.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5585876328581775458" border="0" /></a></span><span style="font-size:85%;"><span style="" lang="IT">Mario Balotelli sembra non avere alcuno scopo, o almeno così ci pare, nonostante lui ci rassicuri che la sua ambizione è quella di diventare il migliore.. In campo compie sempre gli stessi due movimenti, il tiro verso la porta avversaria alla ricerca del gol ed il fallo sul giocatore avversario alla ricerca della rissa.. sono lo yin e lo yang della dimensione periferica di cui si circonda.. chiedergli altri movimenti, come il passaggio al compagno in buona posizione o il tirare indietro la gamba al momento di un inutile tackle sarebbe come rompere l’equilibrio su cui si regge il suo credersi campione.. chi osa chiederglielo rischia di non essere più ascoltato.. L'uomo nero, vestito e pettinato come un cafone, potrebbe allora sembrarci non in grado di raggiungere un vero equilibrio, che lo porti ad essere veramente un fuoriclasse.. E’ un solitario.. anche quando distende il corpo e rilassa i muscoli al fianco di grossolane nudità femminili, delle quali famelicamente si appropria, “il sesso è uno dei bonus del servizio” ci racconta.. ma ogni tanto incontra alcune persone.. Queste persone sono trafficanti di immagine e procuratori che gli sottopongono temi venali, a cui lui soccombe, e gli impartiscono come istruzioni pastiglie di banalità.. “devi fare i soldi” “sei il migliore, agli altri gli spacchi il culo” “il mondo è ai tuoi piedi” che non fanno altro che descrivere la condizione umana sua e del pianeta che abita.. Queste persone poi gli consegnano rotoli di soldi.. un codice genetico seguendo il quale l'uomo nero giunge alla centrale del controllo totale e ne rimane prigioniero.. E quando Mario Balotelli chiede all’uomo che gestisce il controllo come abbia fatto a intrappolarlo in quella fortezza, rendendolo prigioniero del potere e del denaro.. l’uomo che lo controlla gli risponde “appropiandomi della tua immaginazione”.. Mario Balotelli ci insegna che la fantasia è prigioniera dei limiti del controllo..</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="font-family:georgia;"><span style="font-size:85%;"><span style="" lang="IT"> </span></span></p> <p class="MsoNormal" style="font-family:georgia;"><span style="font-size:85%;"><span style="" lang="IT"> </span></span></p>loziodihollowayhttp://www.blogger.com/profile/18289563710448813741noreply@blogger.com13tag:blogger.com,1999:blog-139593233158199421.post-57713693592761508202011-03-11T17:09:00.011+00:002011-03-20T10:56:26.759+00:00La Terra, La Guerra, Un Pallone Di Cuoio Marrone..<p style="font-family: georgia;font-family:times new roman;" class="MsoNoSpacing"><span style="font-size:100%;"><br /></span></p><p style="font-family: georgia;font-family:times new roman;" class="MsoNoSpacing"> <style>@font-face { font-family: "Cambria"; }p.MsoNormal, li.MsoNormal, div.MsoNormal { margin: 0cm 0cm 10pt; font-size: 12pt; font-family: "Times New Roman"; }p.MsoNoSpacing, li.MsoNoSpacing, div.MsoNoSpacing { margin: 0cm 0cm 0.0001pt; font-size: 12pt; font-family: "Times New Roman"; }div.Section1 { page: Section1; }</style> </p> <p style="font-family: georgia;font-family:times new roman;" class="MsoNoSpacing"><span style="font-size:100%;"><i style=""> </i></span></p> <p style="font-family: georgia;font-family:times new roman;" class="MsoNoSpacing"><span style="font-size:100%;"><i style=""> </i></span></p> <p style="font-family: georgia;font-family:times new roman;" class="MsoNoSpacing"><span style="font-size:100%;"><i style="">Quando c'è la guerra, a due cose bisogna pensare prima di tutto: in primo luogo alle scarpe, in secondo alla roba da mangiare; e non viceversa, come ritiene il volgo: perché chi ha le scarpe può andare in giro a trovar da mangiare, mentre non vale l'inverso.. </i></span></p> <p style="font-family: georgia;font-family:times new roman;" class="MsoNoSpacing"><span style="font-size:100%;">Primo Levi, </span><span style="font-style: italic;font-size:100%;" >La Tregua</span></p><p style="font-family: georgia;font-family:times new roman;" class="MsoNoSpacing"><span style="font-size:85%;"><br /></span></p><p style="font-family: georgia;font-family:times new roman;" class="MsoNoSpacing"><span style="font-size:85%;"><br /></span></p> <p style="font-family: georgia;font-family:times new roman;" class="MsoNoSpacing"> </p> <p style="font-family: georgia;font-family:times new roman;" class="MsoNoSpacing"><span lang="IT" style="font-size:85%;"> </span></p> <p style="font-family: georgia;font-family:georgia;" class="MsoNoSpacing" ><span style="font-size:85%;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhUlLF36czuCpGiTa89AWkscNHXf3vBztfhPFsHABa741JZo9fVCl85p1FCeuoTFwUFei3BokrudA2lHrnQP-5qtawluitcBVU-uk6KSf3lVTT2sCjbj_79Z6rtjeDq7hJGLpiXcpDw5Qg-/s1600/article-1364909-0D8DAA4C000005DC-345_306x350.jpg"><img style="float: left; margin: 0pt 10px 10px 0pt; cursor: pointer; width: 175px; height: 200px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhUlLF36czuCpGiTa89AWkscNHXf3vBztfhPFsHABa741JZo9fVCl85p1FCeuoTFwUFei3BokrudA2lHrnQP-5qtawluitcBVU-uk6KSf3lVTT2sCjbj_79Z6rtjeDq7hJGLpiXcpDw5Qg-/s200/article-1364909-0D8DAA4C000005DC-345_306x350.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5582871640246721826" border="0" /></a></span><span lang="IT" style="font-size:85%;">Tutto parte da un vecchio pallone di quelli marroni.. non di quelli primitivi fatti con vescica di maiale, leggermente più moderno ha all’interno una camera d’aria in gomma ed è ricoperto con dodici strisce di cuoio cucite insieme con della corda.. deve risalire ai primi anni del secolo ventesimo.. E’ sdrucito, malmesso, ed ha una profonda ferita.. Lo trova un vecchio magazziniere nei sotterranei di una palazzina di tre piani a Camberwell, sud di Londra, nella sede del London Irish Rifles Museum.. Il vecchio è sceso in quegli antri polverosi perché questa mattina si è presentato a lui un ragazzino, Frank Jr., che cercava un pallone.. All’inizio pensa a uno scherzo, poi capisce che quel ragazzino non cerca una palla qualunque, per giocare a calcio, ne chiede una speciale, malmessa, che se le storie che gli racconta sua nonna ogni domenica sono vere dovrebbe trovarsi lì.. Allora il vecchio prende il montacarichi, scende, si mette a cercare e dopo una buona ora il pallone salta fuori..<br /></span></p><p style="font-family: georgia;font-family:georgia;" class="MsoNoSpacing" ><span lang="IT" style="font-size:85%;"><br /></span></p><p style="font-family: georgia;font-family:georgia;" class="MsoNoSpacing" ><span lang="IT" style="font-size:85%;">Il ragazzino ha ragione, in quel posto pieno di cimeli e paccottiglie di guerra, in quel posto che ancora oggi si vanta di mandare soldati a sterminare umanitariamente civili in Jugoslavia e in Mesopotamia ma che in realtà è la sede di vecchi reduci ubriachi che si ritrovano lì una volta l’anno per commemorare i (bei) tempi andati e per organizzare la messa in scena di fedeli riproduzioni di storiche battaglie.. un po’ come gli invasati delle guerre civili americane di cui racconta Elmore Leonard.. c’è un vecchio pallone.. </span><span lang="IT" style="font-size:85%;">E’ veramente messo male quel relitto di gomma e di cuoio, ma si capisce subito che ha qualcosa.. emana forti vibrazioni, attinge alla grammatica generativa delle storie e dei miti ed è pronto a raccontarne di dimenticati.. Il vecchio magazziniere sale e consegna il pallone al ragazzino..</span></p> <p style="font-family: georgia;font-family:georgia;" class="MsoNoSpacing" ><span lang="IT" style="font-size:85%;"> </span></p> <p style="font-family: georgia;font-family:georgia;" class="MsoNoSpacing"><span lang="IT" style="font-size:85%;"> </span></p> <p style="font-family: georgia;font-family:georgia;" class="MsoNoSpacing"><span lang="IT" style="font-size:85%;"><br /></span></p> <p style="font-family: georgia;font-family:georgia;" class="MsoNoSpacing"><span style="font-size:85%;"><br /></span></p> <p style="font-family: georgia;font-family:georgia;" class="MsoNoSpacing"><span lang="IT" style="font-size:85%;"> </span></p> <p style="font-family: georgia;" face="times new roman" class="MsoNoSpacing"><span lang="IT" style="font-size:85%;"> </span></p> <p style="font-family: georgia;" face="times new roman" class="MsoNoSpacing"><span style="font-size:85%;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgkfb0N71-Kg2ZI12Z9AINOJWGod6DywFVcsb3Ph9h9WZF_BNdj2-vCfrFqEmX9KU9C71B4TFVPVrtWP7HZyhzHKUT0tUwBBLB6x-Ky9ZmrnauI55QaD7OJF9R_eDwvewqigJaGk6lC6Dhg/s1600/article-1364909-0D8DAC67000005DC-279_634x484.jpg"><img style="float: left; margin: 0pt 10px 10px 0pt; cursor: pointer; width: 200px; height: 152px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgkfb0N71-Kg2ZI12Z9AINOJWGod6DywFVcsb3Ph9h9WZF_BNdj2-vCfrFqEmX9KU9C71B4TFVPVrtWP7HZyhzHKUT0tUwBBLB6x-Ky9ZmrnauI55QaD7OJF9R_eDwvewqigJaGk6lC6Dhg/s200/article-1364909-0D8DAC67000005DC-279_634x484.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5582871420220311842" border="0" /></a></span><span lang="IT" style="font-size:85%;">Frank Jr. torna a casa pieno d’orgoglio e mostra il pallone a Susan, la mamma, che non riesce a trattenere una lacrima.. Abbraccia il piccolo e contatta il Leather Conservation Centre di Northampton perché rimettano a posto quella reliquia rovinata dal tempo e dall’angoscia di una storia che non è mai riuscito a raccontare.. L’appuntamento è per lunedì, c’è un po’ di tempo ancora.. Allora Susan prende per mano il ragazzino e lo porta a casa della nonna.. E qui, nel salotto di questa anziana signora, al piano terra di una semi-detached londinese, sotto la riproduzione di un acquerello di Elizabeth Thompson, altrimenti detta Lady Butler, incorniciato malamente sopra il camino, il pallone può finalmente tornare a sorridere.. E il ragazzino, con il pallone tra le braccia e gli occhi fissi sul dipinto, si lascia trasportare nella dimensione del racconto e si ritrova in quel luogo, nel nord della Francia, e in quel tempo, il 1915.. E’ nel bel mezzo della battaglia di Loos, una delle più ardite offensive britanniche sul fronte occidentale durante la Prima Guerra..<br /></span></p><p style="font-family: georgia;" class="MsoNoSpacing"><span lang="IT" style="font-size:85%;"><br /></span></p><p style="font-family: georgia;" class="MsoNoSpacing"><span lang="IT" style="font-size:85%;">Il pallone guarisce, il soffio del mito gonfia la camera d’aria, le mani della storia ricompongono le cuciture del cuoio, il ragazzino corre felice tra le trincee con il pallone tra i piedi finché laggiù, in prima linea, scorge un giovane uomo, poco più grande di lui, che gli somiglia molto.. I due si guardano e in un solo istante si riconoscono come bisnonno e pronipote.. Il ragazzino Frank Edwards Jr. sa che deve passare il pallone al giovane uomo Frank Edwards, della brigata della London Irish Rifles, affinché la storia che sua nonna gli racconta ogni domenica si possa finalmente compiere.. Ricevuto quello splendido pallone di cuoio tra i piedi, Frank si lancia, come sempre ha fatto in questa maledetta guerra, con il pallone tra i piedi nella terra di nessuno che separa le postazioni britanniche da quelle tedesche.. Baionette in pugno e urlando a squarciagola sono in sei a partire all’arrembaggio passandosi il pallone, come avrebbero fatto nelle strade di Londra o di Belfast.. Cinque di loro cadono sotto i proiettili nemici.. solo Frank, colpito a una gamba, fa in tempo a calciare di collo pieno verso le trincee tedesche.. E mentre Frank cade a terra sotto gli occhi di Frank Jr. è lì, nel filo spinato delle trincee nemiche, che va a conficcarsi quel vecchio pallone di cuoio marrone.. E lo squarcio che ne solca il cuoio disfacendolo.. e il metallo che penetra nella gomma facendo esplodere la camera d’aria.. sono la ferita che l’umanità ha deciso di arrecarsi dall’alba dei tempi per il gusto di giocare alla guerra..</span></p>loziodihollowayhttp://www.blogger.com/profile/18289563710448813741noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-139593233158199421.post-6006379500899509152011-01-08T11:46:00.011+00:002011-01-10T16:56:57.725+00:00Il Sogno di Un Intellettuale di Croydon, Volume II<style>@font-face { font-family: "Cambria"; }p.MsoNormal, li.MsoNormal, div.MsoNormal { margin: 0cm 0cm 10pt; font-size: 12pt; font-family: "Times New Roman"; }p.MsoNoSpacing, li.MsoNoSpacing, div.MsoNoSpacing { margin: 0cm 0cm 0.0001pt; font-size: 12pt; font-family: "Times New Roman"; }div.Section1 { page: Section1; }</style> <p class="MsoNoSpacing" style="font-family:georgia;"><span style="font-size:85%;"><br /></span></p><p class="MsoNoSpacing" style="font-family:georgia;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-style: italic;"><span style="font-size:100%;">Perché nel cervello d'un coglione il pensiero faccia un giro, bisogna che gli capitino un sacco di cose e di molto crudeli.. </span></span><span style="font-size:100%;"><br /><strong style="font-weight: normal;">Louis Ferdinand Céline</strong>, <span style="font-style: italic;">Viaggio Al Termine della Notte</span>, 1932</span></span></p><p class="MsoNoSpacing"><span style=";font-family:georgia;font-size:85%;" lang="IT" ><br /></span></p><p class="MsoNoSpacing"><span style=";font-family:georgia;font-size:85%;" lang="IT" ><br /></span></p><p class="MsoNoSpacing"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhdJ9zAqrya2vtNX-g4KOmFBNLBf2e9hOMmFQYf64ZRtKOPQRwm8ghKC_S7NxwuOS8MyUPW54lzEMfioAne5-tef6K_xMWLT4RrGcr4ZRlWSwBnRI68AMbKTxzaz4ZIuBvYKFPBGhYQYYZz/s1600/31.jpg"><img style="float: left; margin: 0pt 10px 10px 0pt; cursor: pointer; width: 152px; height: 200px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhdJ9zAqrya2vtNX-g4KOmFBNLBf2e9hOMmFQYf64ZRtKOPQRwm8ghKC_S7NxwuOS8MyUPW54lzEMfioAne5-tef6K_xMWLT4RrGcr4ZRlWSwBnRI68AMbKTxzaz4ZIuBvYKFPBGhYQYYZz/s200/31.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5559783302982312962" border="0" /></a><span style=";font-family:georgia;font-size:85%;" lang="IT" >Cambiata la storia dell’italica penisola come solo il <a href="http://www.youtube.com/watch?v=AaCY7DVg61g">Divo</a> e Licio Gelli avevano saputo fare prima di lui.. il professor Roy torna in patria, ai Blackburn Rovers.. ma sono gli anni della maligna illusione Blairiana, quelli in cui il governo mette mano alla pistola ogni volta che sente la parola cultura, e per un intellettuale di Croydon come lui in quell’Inghilterra non c’è più posto.. E’ oramai da due decadi che il cinema britannico è sprofondato nel pastiche nostalgico, insostenibili biopic di durata eccessiva e patetici melodrammi in costume che cercano di inventare un passato ad una nazione senza più futuro.. L’unica isola di resistenza è rappresentata dalla flebile fiamma rivoluzionaria che rimane accesa nei bassifondi dell’anima del realismo magico del cinema lumpenproletariat di Ken Loach e Mike Leigh.. un desiderio immanente che però mal si accompagna con l’oramai avvenuto distacco del professor Roy dalle cose umane e la sua scelta esistenziale e metafisica.. </span><span style=";font-family:georgia;font-size:85%;" lang="IT" >Alla prima stagione a Blackburn l’intellettuale di Croydon raggiunge il sesto posto, grazie ai gol di Sutton e Gallacher e nonostante la presenza in squadra della strapagata mezzasega luterana Martin Dahlin (qualche mese alla Roma con Carlos Bianchi) che aveva fatto arrivare appositamente dalla Svezia insieme alle </span><span style=";font-family:georgia;font-size:85%;" lang="IT" >videocassette con gli <a href="http://www.youtube.com/watch?v=7ofPRv29RMs">spot televisivi</a> girati dal </span><span style=";font-family:georgia;font-size:85%;" lang="IT" >regista Roy Andersson.. </span><span style=";font-family:georgia;font-size:85%;" lang="IT" >La stagione successiva la squadra precipita verso la retrocessione, rovinando un progetto di spese multimilionarie che pochi anni prima aveva portato i Rovers ad essere l’unica squadra oltre alle solite tre (Arsenal, Chelsea e Manchester United) ad avere mai vinto la Premier League.. Allora il proprietario Jack Walker, locale magnate dell’acciaio, gli chiede di rassegnare le dimissioni ma lui, colmo dell’arroganza che oramai la sua scelta personale di abbandono della materia gli ha imposto, disprezza la potenza magnifica e progressiva dell’acciaio e, perso nella sua vana e costante ricerca metafisica, un po’ come lo era Dahlin quando vagava inutilmente per i campi di calcio, rifiuta.. E così viene esonerato per l’ennesima volta..</span></p><p class="MsoNoSpacing" style="font-family:georgia;"><span style="font-size:85%;"><br /></span></p><p class="MsoNoSpacing" style="font-family:georgia;"><span lang="IT" style="font-size:85%;"><br /></span></p> <p class="MsoNoSpacing" style="font-family:georgia;"><span lang="IT" style="font-size:85%;"> </span></p> <p class="MsoNoSpacing" style="font-family:georgia;"><span lang="IT" style="font-size:85%;"> </span></p> <p class="MsoNoSpacing" style="font-family:georgia;"><span style="font-size:85%;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgQ6fvJVgTAo04XNtoWhoxfz5WReZ60W3AMb43raA-LB75FegARQb0V-IjGVNVsQNDr9qoJfe3TlcSqzz03Q6y83QEi1IIs2ANzb8t24aQfg9EIimK_zwfLQUuOj1f34pgYhLN1kx1V4aVQ/s1600/32.jpg"><img style="float: left; margin: 0pt 10px 10px 0pt; cursor: pointer; width: 133px; height: 200px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgQ6fvJVgTAo04XNtoWhoxfz5WReZ60W3AMb43raA-LB75FegARQb0V-IjGVNVsQNDr9qoJfe3TlcSqzz03Q6y83QEi1IIs2ANzb8t24aQfg9EIimK_zwfLQUuOj1f34pgYhLN1kx1V4aVQ/s200/32.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5559782884204516754" border="0" /></a></span><span lang="IT" style="font-size:85%;">Gli dei recidono l’ultimo brandello del cordone ombelicale che lo teneva ancorato alla madre terra.. la materia si fa sulfurea.. l’uomo è perso, e disperso in quel limbo tra cielo e terra che gli dei avevano abbandonato già migliaia di anni fa per ritirarsi chi nei cieli e chi nelle profonde viscere della terra, lasciando agli umani solo la superficie, la crosta, su cui vagare per l’eternità impossibilitati ad elevarsi come a penetrare.. In quel limbo che è dentro ed oltre il punto del non ritorno,</span><span lang="IT" style="font-size:85%;"> il professor Roy cerca di ripercorrere sentieri a lui conosciuti.. di nuovo a Milano all’Inter, ancora in Svizzera al Grasshoppers.. Ma è tutto inutile, non funziona.. </span><span lang="IT" style="font-size:85%;">Roy si è perso, a furia di cercare l’uomo ha trovato il nulla.. Ma da buon intellettuale di Croydon ci mette anche del suo.. Mentre l’Inghilterra è alla ricerca di un commissario tecnico e disperata, sarebbe pronta a anche a puntare su di lui, il professor Roy firma con il Copenhagen e quando riceve la chiamata della FA è costretto a declinare.. e la nazionale finisce nelle mani dell’epicureo Sven Goran Eriksson.. Convinto che la terra non lo meriti e pronto a ricongiungersi con il cielo, prossimo al suicidio, lo salva l’immanenza antispiritualista ed anti illuminista di <a href="http://www.youtube.com/watch?v=4L2ooG_MX9E">Lars Von Tier</a>, che gli propone la visione di un’umanità primitiva e cannibale, in cui gli dei non ci hanno abbandonato ma, ancor peggio, si sono rintanati nella nostra testa, </span><span lang="IT" style="font-size:85%;">rendendoci creature molteplici e schizofreniche, intenti a dividere arbitrariamente la natura tra bene e male.. Roy conosce l’uomo Europeo al di là dello yin e dello yang, l’uomo come animale rabbioso, </span><span lang="IT" style="font-size:85%;">malato, prigioniero schizofrenico dei suoi miti e dei suoi riti, incastrato nelle sue fantasie diventate insostenibilmente più pesanti del reale.. </span><span lang="IT" style="font-size:85%;">Superato Bergman, la menzogna degli dei non si rivela più al termine di un processo storico di abbandono dell’uomo ma, ancor peggio, viene presentata come tale da sempre, dalla nascita di Occidente.. </span><span lang="IT" style="font-size:85%;">Accompagnato dall’ontologia antispirituale di Von Trier e Vinterberg, l’intellettuale di Croydon comincia il primo anno del nuovo millennio vincendo un titolo con il Copenaghen, grazie ai gol del <a href="http://www.youtube.com/watch?v=fNf9E5o5FZs&feature=related">puma sudafricano Subisso Zuma</a>.. Ma è il canto del cigno, l’ultimo rintocco di una campana che suona dall’inizio dei tempi e che non suonerà mai più.. il professor Roy comincia il nuovo millennio con il Copenaghen e con Zuma raccontandoci che l’umanità che ha fagocitato gli dei, vantandosi di aver acquisito un terzo occhio, <a href="http://www.youtube.com/watch?v=62pLY5zFTtc">è invece divenuta cieca</a> nei confronti della terra..</span></p><p class="MsoNoSpacing" style="font-family:georgia;"><span style="font-size:85%;"><br /></span></p><p class="MsoNoSpacing" style="font-family:georgia;"><span lang="IT" style="font-size:85%;"><br /></span></p> <p class="MsoNoSpacing" style="font-family:georgia;"><span lang="IT" style="font-size:85%;"> </span></p> <p class="MsoNoSpacing" style="font-family:georgia;"><span lang="IT" style="font-size:85%;"> </span></p> <p class="MsoNoSpacing" style="font-family:georgia;"><span style="font-size:85%;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEglG4YMQQD923kEve6vIhhmQOqEi0l71j2T4EMo33YDpm7XfTnMCrdHH-rtJ1CBQdzkJjTsMfpwllrOePTBldhjol0TRMv-FksaJOYKygncQ_TOszACi5b6oB4VuKgP6Hg0zRZJB5HbE2Ye/s1600/akifotoqn8.jpg"><img style="float: left; margin: 0pt 10px 10px 0pt; cursor: pointer; width: 200px; height: 199px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEglG4YMQQD923kEve6vIhhmQOqEi0l71j2T4EMo33YDpm7XfTnMCrdHH-rtJ1CBQdzkJjTsMfpwllrOePTBldhjol0TRMv-FksaJOYKygncQ_TOszACi5b6oB4VuKgP6Hg0zRZJB5HbE2Ye/s200/akifotoqn8.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5559783114091723586" border="0" /></a></span><span lang="IT" style="font-size:85%;">Roy oramai si è perso, e non sa tornare.. Conosce il dolore lancinante della noia heideggeriana in un campionato <a href="http://www.youtube.com/watch?v=-fomzTv49c0&feature=related">passato ad aspettare il treno</a> ad Udine dove viene esonerato dalla famiglia Pozzo, apprende l’arte di <a href="http://www.youtube.com/watch?v=wcEn5C6dTCE&feature=fvst">spostarsi nello spazio e nel tempo attraverso i cammelli</a> come commissario tecnico degli Emirati Arabi e tramite le slitte trainate dai cani alla guida dei <a href="http://www.youtube.com/watch?v=HTAnn0JH804&feature=related">Wiking</a> in Norvegia.. Poi si trasferisce in Finlandia, accettando di sedere sulla panchina della nazionale nella difficile impresa di qualificarsi agli Europei del 2008.. Qui incontra il geniale Aki Kaurismaki, che pensando a Roy ed al suo viaggio alla ricerca dell’uomo aveva appena finito di girare <a href="http://www.youtube.com/watch?v=fn7wsxGZltM&feature=related">L’Uomo Senza Passato</a>.. L’intellettuale di Croydon naturalmente si riconosce immediatamente in quell’uomo senza nome condannato a vivere in un eterno presente.. ma non ne comprende l’immensa fortuna.. Immobile, come la staticità dei corpi e dei paesaggi di Kaurismaki che ammira sul grande schermo, le scambia per fantasiose immagini e non ne percepisce il desiderio sovversivo: il vivo e trasudante calore umano.. Roy, oramai giunto in prossimità della fine del suo viaggio al termine della notte, ha accumulato troppe domande ma nessuna risposta, e con la nazionale finlandese fallisce la qualificazione agli Europei del 2008.. Allora torna a casa.. in Inghilterra, a Londra, a Croydon.. </span><span lang="IT" style="font-size:85%;">Nel dicembre del 2007 viene assunto come nuovo manager del Fulham, società indotto di Harrods pericolosamente sull’orlo della retrocessione (sia la squadra che i grandi magazzini).. la vicinanza del cinema Ritzy di Brixton, l’aria tetra ed irrespirabile di Croydon, fanno bene al vecchio professore ed in soli due anni e mezzo è capace di valorizzare giocatori come Hangeland, Smalling e Konchielsky, riuscendo addirittura a fare segnare <a href="http://www.youtube.com/watch?v=ensSXr6XhwA">gol spettacolari</a> al pessimo Bobby Zamora che si guadagna la sua prima (ed ultima, si spera) convocazione in nazionale.. Giunto quasi al termine del suo percorso attraverso il senso della vita e del cinema, Roy si riaffaccia alle pellicole di casa, e nell’anno 2009 grazie al nuovo film di Ken Loach riconosce <a href="http://www.youtube.com/watch?v=LdTsKIX6oBw&feature=related">nella figura mitologica di Eric Cantona</a> quella del demiurgo che può riportarlo alla dimensione umana, quella che non divide ma che unifica il cielo con la terra, lo yin con lo yang, lo spirito con la materia..</span></p><p class="MsoNoSpacing" style="font-family:georgia;"><span style="font-size:85%;"><br /></span></p><p class="MsoNoSpacing" style="font-family:georgia;"><span lang="IT" style="font-size:85%;"><br /></span></p> <p class="MsoNoSpacing" style="font-family:georgia;"><span lang="IT" style="font-size:85%;"> </span></p> <p class="MsoNoSpacing" style="font-family:georgia;"><span lang="IT" style="font-size:85%;"> </span></p> <p class="MsoNoSpacing" style="font-family:georgia;"><span style="font-size:85%;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhPQ385zMwTEakR8mrhxR78vY2J5U3pduCjuuT32r2Z-doiOaZYTEMFdb67T0KoSV3e40g5QeA7m_3H1kfBPJ8dOdptLUL9Whtq-8VAVnHu4O0T5ScLTprGiWGC6e5f4PC-HOtS-fFmvheL/s1600/41.jpg"><img style="float: left; margin: 0pt 10px 10px 0pt; cursor: pointer; width: 200px; height: 132px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhPQ385zMwTEakR8mrhxR78vY2J5U3pduCjuuT32r2Z-doiOaZYTEMFdb67T0KoSV3e40g5QeA7m_3H1kfBPJ8dOdptLUL9Whtq-8VAVnHu4O0T5ScLTprGiWGC6e5f4PC-HOtS-fFmvheL/s200/41.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5559782398534302418" border="0" /></a></span><span lang="IT" style="font-size:85%;">Dismesse le domande senza risposta dei pastori luterani svedesi abbandonati da dio, superato lo shock della distruzione delle relazioni affettive come le ha conosciute in Svizzera, traversata indenne la marcescente decadenza piccoloborghese della sinistra milanese, patito l’insostenibile caos primitivo propostogli in Danimarca dai figli di Odino, incapace di cogliere il desiderio di umanità del comunitarismo utopico finlandese.. il professor Roy pare finalmente ritrovarsi grazie ad una postmoderna divinità della guerra e custode del segreto del fuoco, <a href="http://www.youtube.com/watch?v=u-WmfTIRUWY">Eric Cantona</a>.. e in due anni porta i Cottagers dal rischio della retrocessione in Championship alla finale di Europa League <a href="http://www.youtube.com/watch?v=VcOlm0iBw8M">persa per un soffio</a> contro l’Atletico Madrid.. Ma non c’è niente da fare.. Guadagnato giustamente con il Fulham il titolo di manager dell’anno del 2010, il professor Roy compie l’ennesima scelta assurda della sua vita.. esce da quella dimensione esistenziale periferica che ne assecondava perfettamente la mediocrità intellettuale per tentare il colpo grosso, al di là del muro dei propri limiti esistenziali.. E così nell’agosto dell’anno scorso l’intellettuale di Croydon si rimette in cammino e si trasferisce a Liverpool.. in una società che non solo è prossima al fallimento ma che porta sulle spalle il peso di <a href="http://www.youtube.com/watch?v=CZr-KI-YBac">una sconfinata gloria</a> destinata a non ritornare mai più, come la <a href="http://www.youtube.com/watch?v=JjnXzdvc1R8&feature=related">Kop</a>.. </span><span lang="IT" style="font-size:85%;">Inoltre il Liverpool rappresenta anche, almeno nei suoi nebulosi ricordi in questa fredda mattina invernale, la squadra più odiata da lui e dalla sua famiglia, storici tifosi dell’Everton.. Alla corte dei Reds<span style=""> </span>il professor Roy comprende finalmente che dalla condizione umana non c’è fuga possibile e scrive il suo testo più importante: l’Ecce Homo del calcio moderno.. La società più vincente e gloriosa del calcio britannico, comprata a credito <a href="http://www.youtube.com/watch?v=Ps0O3Z0UUPY">alla fiera dell’est del mercato globale</a> dove i sentimenti vengono oramai scambiati come una qualsiasi merce di scambio precipita nei bassifondi della classifica.. facendo del Liverpool, e quindi della materialità stessa del calcio, una seria candidata alla retrocessione.. all’estinzione, al non essere.. Ed allora, alla prima partita della nuova proprietà, nel sentitissimo derby del Merseyside contro l’Everton, dove la divinità è evocata ad ogni tocco di palla ed il divino prossimo a scomparire ad ogni tiro in porta degli avversari.. <a href="http://www.3news.co.nz/New-Liverpool-era-begins-with-2-0-loss-at-Everton/tabid/317/articleID/181794/Default.aspx">il Liverpool perde 2-0</a><span style=""> </span>e l’intellettuale di Croydon abbraccia la sconfitta definitiva.. </span><span lang="IT" style="font-size:85%;">E qualche mese dopo, alla nona o alla decima sconfitta in campionato del Liverpool di Gerrard, Carragher, Joe Cole e Torres.. alla vigilia di un incontro di FA Cup con il Manchester United.. l’ennesimo esonero.. E la storia del professor Roy, intellettuale di Croydon, volge definitivamente all’inizio..<br /></span></p><p class="MsoNoSpacing" style="font-family:georgia;"><span style="font-size:85%;"><br /></span></p><p class="MsoNoSpacing" style="font-family:georgia;"><span lang="IT" style="font-size:85%;"><br /></span></p> <p class="MsoNoSpacing" style="font-family:georgia;"><span lang="IT" style="font-size:85%;"> </span></p> <p class="MsoNoSpacing" style="font-family:georgia;"><span lang="IT" style="font-size:85%;"> </span></p> <p style="font-style: italic;font-family:georgia;" class="MsoNoSpacing"><span lang="IT" style="font-size:85%;">…e improvvisamente una serie di immagine sfocate e confuse.. L’intera rosa della stagione 2010-2011 del Liverpool FC., visi noti come quelli di Torres e Gerrard, un’istantanea della curva Kop che canta a squarciagola si dissolvono davanti ai suoi occhi.. quel cartellone segnaletico rosso fuoco osservato di sbieco e senza troppo interesse che avvisa il viandante che è giunto nei pressi di Melwood, sede del centro tecnico di allenamento del Liverpool FC, comincia a svanire e prepotente riemerge quel quadro espressionista con le mostruose fattezze di Croydon che solo la più crudele delle divinità avrebbe potuto dipingere.. Il professor Roy si accorge di essere arrivato alla fine del Sogno…</span></p><p style="font-style: italic;font-family:georgia;" class="MsoNoSpacing"><span style="font-size:85%;"><br /></span></p><p style="font-style: italic;font-family:georgia;" class="MsoNoSpacing"><span lang="IT" style="font-size:85%;"><br /></span></p> <p class="MsoNoSpacing" style="font-family:georgia;"><span lang="IT" style="font-size:85%;"> </span></p> <p class="MsoNoSpacing" style="font-family:georgia;"><span lang="IT" style="font-size:85%;"> </span></p> <p class="MsoNoSpacing" style="font-family:georgia;"><span style="font-size:85%;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhQf1DlH0UYvD-kAvWP2j5RS1dzwSiFX-b4zUhl8fwBUDZ11ifaAnAhlvXGot5tEWKEPxUJ357dwYwxNxgf7jhb9mQJpaauZRklcHGyn3bcA6XBZPWrvSJyHt87oAVhBZdMQyu2K951f7RY/s1600/42.jpg"><img style="float: left; margin: 0pt 10px 10px 0pt; cursor: pointer; width: 200px; height: 142px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhQf1DlH0UYvD-kAvWP2j5RS1dzwSiFX-b4zUhl8fwBUDZ11ifaAnAhlvXGot5tEWKEPxUJ357dwYwxNxgf7jhb9mQJpaauZRklcHGyn3bcA6XBZPWrvSJyHt87oAVhBZdMQyu2K951f7RY/s200/42.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5559781884088955618" border="0" /></a></span><span lang="IT" style="font-size:85%;">Accadde tutto in un attimo.. L’improvviso stridore di freni di una macchina proveniente in senso contrario ridestò il professor Roy dal suo torpore e allontanò dai suoi occhi queste interminabile serie di immagini statiche che sembravano essersi messe in movimento davanti a lui.. L’intellettuale di Croydon smise di chiedersi cosa fosse reale e cosa finzione, ed in un gesto istintivo riprese in mano le redini del volante, evitò di scontrarsi con la macchina sull’opposta carreggiata ed accostò sul ciglio della strada.. Quest’oggi, così decise e forse fu la prima decisione saggia che prese in vita sua, non andrà a lavorare.. Il liceo dove insegnava educazione fisica dovrà fare a meno di lui, forse per sempre.. è tempo di andare in pensione, di ritirarsi, di dire addio al sogno.. Troppo spesso ultimamente la fantasia e la realtà si erano mescolati davanti ai suoi occhi.. Non solo in quel lungo ed assurdo viaggio calcistico per terre inospitali e film inguardabili, attraverso luoghi che forse lui aveva calpestato e lungometraggi che probabilmente lui aveva visto ma che non erano mai stati dipinti da alcuna divinità né filmati da alcun regista.. ma fu anche la sua stessa ordinaria vita quotidiana da intellettuale di Croydon, quel regno del Sogno sospeso tra essere e non essere, a sgretolarsi nel risveglio.. dalla verità e dalla finzione.. E fu così che il professor Roy decise di tornare a casa dalla moglie Sheila, che lo accolse con un caloroso abbraccio e gli versò del Kirsch in uno di quegli improbabili bicchierini con arabeschi dorati che avevano comprato insieme ad Harrods qualche anno prima.. Lui la ringraziò commosso.. (una lacrima fu sul punto di scorrere sul suo viso, ma giunta al confine degli occhi, osservando quella insostenibile teoria fisiognomica di borsoni e risacche che aveva accompagnato il professore Roy fin dalla più tenera gioventù, si spaventò decise di restarsene rintanata nella palpebra..) si diresse in giardino e, aperta la seggiolina pieghevole di plastica a strisce bianche e verdi, si accomodò placido e tranquillo, con la sigaretta in bocca a sorseggiare il suo Kirsch.. E fu lì, in una fredda mattina di inverno, che si mise a contemplare con aria attonita e trasognante un plumbeo e vacuo cielo mattutino invernale.. e sul suo stanco viso si aprì un innocente sorriso.. perché al di là dalla bruna corteccia dello spoglio ciliegio, oltre la siepe che delimitava il suo giardino, era possibile intravedere nella sua immensa bruttezza Croydon..</span></p>loziodihollowayhttp://www.blogger.com/profile/18289563710448813741noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-139593233158199421.post-91181562752010675862011-01-08T11:19:00.012+00:002011-01-08T11:46:22.691+00:00Il Sogno di Un Intellettuale di Croydon, Volume I<span style="font-style: italic;"><br /><span style="font-size:100%;"><span style="font-family:georgia;">Perché nel cervello d'un coglione il pensiero faccia un giro, bisogna che gli capitino un sacco di cose e di molto crudeli.. </span></span></span><span style="font-size:100%;"><br /><strong style="font-weight: normal; font-family: georgia;">Louis Ferdinand Céline</strong><span style="font-family:georgia;">, </span><span style="font-style: italic;font-family:georgia;" >Viaggio Al Termine della Notte</span><span style="font-family:georgia;">, 1932<br /><br /></span><br /><a style="font-family: georgia;" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjGtACZFnsGjQWSlP5qEWe0UQObBOcwibAhi3zyDZV9NawuLundsRWFXg36D4xOHGP1M7GYDNQKD_DK3kAwLpGGOKQ1eUP9CIW4P7Rc578Ivb8Lb_vAO5knlfRST7a3X8Lkcwy84eyF1Lyn/s1600/Hodgson_Roy_604242.jpg"><img style="float: left; margin: 0pt 10px 10px 0pt; cursor: pointer; width: 146px; height: 200px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjGtACZFnsGjQWSlP5qEWe0UQObBOcwibAhi3zyDZV9NawuLundsRWFXg36D4xOHGP1M7GYDNQKD_DK3kAwLpGGOKQ1eUP9CIW4P7Rc578Ivb8Lb_vAO5knlfRST7a3X8Lkcwy84eyF1Lyn/s200/Hodgson_Roy_604242.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5559778456073881138" border="0" /></a></span> <style>@font-face { font-family: "Cambria"; }p.MsoNormal, li.MsoNormal, div.MsoNormal { margin: 0cm 0cm 10pt; font-size: 12pt; font-family: "Times New Roman"; }p.MsoNoSpacing, li.MsoNoSpacing, div.MsoNoSpacing { margin: 0cm 0cm 0.0001pt; font-size: 12pt; font-family: "Times New Roman"; }div.Section1 { page: Section1;</style><span style=";font-family:georgia;font-size:100%;" lang="IT" >Quella mattina Roy, professore di educazione fisica con la tipica aria trasognante ed attonita dell’intellettuale di Croydon, si alzò dal letto come da molti anni a questa parte senza nemmeno bisogno di sentire la sveglia, si diresse alla finestra e scostate le improbabili tendine tartan gialle e marroncine guardò fuori.. e sul suo stanco viso si aprì un innocente sorriso.. </span><span style=";font-family:georgia;font-size:100%;" lang="IT" >Una lattiginosa alba aveva già lasciato spazio a un plumbeo e vacuo cielo mattutino invernale, e al di là dalla bruna corteccia dello spoglio ciliegio, oltre la siepe che delimitava il suo giardino, era possibile intravedere Croydon nella sua immensa bruttezza.. Fatta la toilette ed osservato allo specchio quel suo viso cadente che nulla aveva a che fare con l’età ma con una teoria fisiognomica di borsoni e risacche che l’aveva accompagnato fin dalla più tenera gioventù, il professor Roy scese al piano di sotto, dove la moglie Sheila gli aveva preparato la sua colazione preferita.. uova fritte, bacon, purea di patate e broccoli.. lo stesso cazzo di breakfast che Sheila gli preparava da più di quarant’anni, solitamente molto delizioso, ma non quella mattina che, illogicamente, non aveva sapore.. </span><span style=";font-family:georgia;font-size:100%;" lang="IT" >Non riuscendo a trovare empiricamente alcun dato sensibile che potesse convincerlo che effettivamente ci fosse qualcosa di diverso, che una variabile non autorizzata si fosse inserita in un sistema altrimenti inattaccabile, </span><span style=";font-family:georgia;font-size:100%;" lang="IT" >Roy, fedele alla scuola del positivismo empirico britannico, non se ne curò.. </span><span style=";font-family:georgia;font-size:100%;" lang="IT" >baciò sulla fronte la moglie e si diresse nel piccolo cortile d’ingresso a prendere la macchina.. Accesa una sigaretta e sintonizzata l’autoradio sul quarto canale della Bbc, placido e tranquillo si diresse al lavoro.. ma, una volta imboccata la svolta in fondo al viale, come per incanto si ritrovò nei paraggi di Melwood, sede del centro tecnico di allenamento del Liverpool FC.. Che cazzo ci faceva lì il professor Roy, quel gentiluomo bene educato alla maniera della vecchia working class britannica.. quell’uomo con quell’aria attonita, distaccata e trasognante tipica dell’intellettuale di Croydon?<br /></span><p class="MsoNoSpacing" style="font-family:georgia;"><span lang="IT" style="font-size:85%;"><br /></span></p> <p class="MsoNoSpacing" style="font-family:georgia;"><span lang="IT" style="font-size:85%;"> </span></p> <p class="MsoNoSpacing" style="font-family:georgia;"><span lang="IT" style="font-size:85%;"> </span></p> <p class="MsoNoSpacing" style="font-family:georgia;"><span style="font-size:85%;"><br /></span><span lang="IT" style="font-size:85%;"><dissolvenza> </dissolvenza></span></p><p class="MsoNoSpacing" style="font-family:georgia;"><span lang="IT" style="font-size:85%;"><dissolvenza><span style="font-style: italic;"><dissolvenza>..osservando di sbieco e senza troppa convinzione la segnaletica rosso fuoco che avvisava il viandante che a breve sarebbe entrato nella tana dei Reds, il professor Roy cominciò a ricordare di quando bambino visitò per la prima volta Liverpool.. e presto una serie di immagine sfocate e confuse prese il sopravvento sulla nitidezza di quella che chiamava realtà.. L’intera rosa della stagione 2010-2011 del Liverpool FC., visi noti come quelli di Torres e Gerrard, un’istantanea della curva Kop che cantava a squarciagola, si sovrapposero davanti ai suoi occhi sul quel quadro espressionista con le mostruose fattezze di Croydon che solo la più crudele delle divinità avrebbe potuto dipingere.. Il professor Roy si lasciò precipitare nel mondo del Sogno.. <dissolvenza></dissolvenza></dissolvenza></span><br /></dissolvenza></span></p><p class="MsoNoSpacing" style="font-family:georgia;"><span style="font-size:85%;"><br /></span><span lang="IT" style="font-size:85%;"><dissolvenza></dissolvenza></span></p><p class="MsoNoSpacing" style="font-family:georgia;"><span lang="IT" style="font-size:85%;"><dissolvenza><br /><dissolvenza> </dissolvenza></dissolvenza></span></p> <p class="MsoNoSpacing" style="font-family:georgia;"><span lang="IT" style="font-size:85%;"> </span></p> <p class="MsoNoSpacing" style="font-family:georgia;"><span lang="IT" style="font-size:85%;"> </span></p> <p class="MsoNoSpacing" style="font-family:georgia;"><span style="font-size:85%;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEikWbqc1Ef5BJXqzgc8FREUOfswqpWAo_L9PRdH_xtE_riC-w3Cr6IiYEV-Mgez_v2vlqNxu0nVJdrhTr63raeSUf8ggfnnOBPrcpXMEBTGlBrQcgrc13EROhoZu9D0xp6H-3Ka-oefcgAN/s1600/2.jpg"><img style="float: left; margin: 0pt 10px 10px 0pt; cursor: pointer; width: 200px; height: 150px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEikWbqc1Ef5BJXqzgc8FREUOfswqpWAo_L9PRdH_xtE_riC-w3Cr6IiYEV-Mgez_v2vlqNxu0nVJdrhTr63raeSUf8ggfnnOBPrcpXMEBTGlBrQcgrc13EROhoZu9D0xp6H-3Ka-oefcgAN/s200/2.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5559778045581753970" border="0" /></a></span><span lang="IT" style="font-size:85%;">Sono i primi anni ‘60 ed un ragazzino di nome Roy nato a Croydon, <a href="http://www.youtube.com/watch?v=_MigURCQQA0">un lurido sobborgo della deprivata South London</a>, lontano anni luce dalla scintillante Swinging London raccontata dai rotocalchi, si presenta a Liverpool per sostenere un provino per i Blues dell’Everton, la squadra per cui tifava tutta la famiglia, gli acerrimi nemici dei Reds.. Lo accompagna, fiero e quasi commosso, il padre.. Tutto sembra procedere per il meglio ma ad un certo punto un’entrata assassina di un altro aspirante Toffees gli recide, oltre a tibia e perone, anche il sogno di una vita.. Tornato sconfitto nella nativa Croydon, la sua carriera da calciatore si avvia verso un più modesto approdo nelle giovanili del Crystal Palace, squadra locale che milita in Quarta Divisione.. Dopo una lunga trafila Roy non riesce ad esordire in prima squadra e da allora la sua carriera calcistica è un lungo e stanco peregrinare tra varie squadre amatoriali del sud dell’Inghilterra.. mai troppo lontane da Croydon.. il centro di gravità permanente di una vita.. Oramai giovane adulto, Roy consce Sheila e con lei va spesso al cinema Ritzy di Brixton, meno di mezz’ora in autobus da Croydon è il luogo che più si avvicina ad un qualcosa di umano ed ospitale in quell’immenso deserto di cemento destinato ad aspettare ad infinitum una riconversione al terziario che mai lo sfiorerà nemmeno.. A soli 24 anni e nel pieno della sua modesta carriera di calciatore, </span><span lang="IT" style="font-size:85%;">Roy diventa giocatore/manager prima al Maidstone United e poi al Carshalton Athletic.. </span><span lang="IT" style="font-size:85%;">Infine decide di smetterla con il calcio e, su consiglio di Sheila, si diploma come insegnate di educazione fisica.. Tra il 1972 ed il 1974 diventa ordinario di educazione fisica alla</span><span lang="IT" style="font-size:85%;"> </span><span lang="IT" style="font-size:85%;">Alleyn's School e gli amici cominciano a chiamarlo professore, anche perché, passando sempre più tempo in quella <a href="http://www.youtube.com/watch?v=it3AXrCANfg">stanza buia illuminata solamente da un fascio di luce</a></span><span lang="IT" style="font-size:85%;"> a due passi da Croydon, il professor </span><span lang="IT" style="font-size:85%;">Roy comincia a porsi domande.. E’ a furia di fissare uno schermo su cui vengono proiettate una dopo l’altra una lunga serie di immagini fisse in un inganno continuo, <a href="http://www.youtube.com/watch?v=5uIqs6UdifM">la stasi che porta alla percezione del movimento</a>,<span style=""> </span>che Roy comincia a dubitare della realtà e ad interrogarsi sul concetto di finzione.. Gli anni sessanta sono gli anni in cui l’immagine tempo si trasforma in immagine movimento, in cui l’evento, l’accadere delle cose, assume una sua validità ontologica al di là della percezione umana dello spazio e del tempo..<br /></span></p><p class="MsoNoSpacing" style="font-family:georgia;"><span style="font-size:85%;"><br /></span></p><p class="MsoNoSpacing" style="font-family:georgia;"><span lang="IT" style="font-size:85%;"><br /></span></p> <p class="MsoNoSpacing" style="font-family:georgia;"><span lang="IT" style="font-size:85%;"> </span></p> <p class="MsoNoSpacing" style="font-family:georgia;"><span lang="IT" style="font-size:85%;"> </span></p> <p class="MsoNoSpacing" style="font-family:georgia;"><span style="font-size:85%;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiDbO-W3XV8Eg-UFuT4QgV7u4N7rOx_d8WIWvFPPyN-aF6VBMWCN0DTbjIJxt8wfz30E3yN1tnsbK4-Vny3a4Z1FSjw0vGJNTO_HVc89zrz-Ed8v0XOtiiLK3YqKH2-wi6-ZFWB03ZpYGhm/s1600/3.JPG"><img style="float: left; margin: 0pt 10px 10px 0pt; cursor: pointer; width: 195px; height: 200px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiDbO-W3XV8Eg-UFuT4QgV7u4N7rOx_d8WIWvFPPyN-aF6VBMWCN0DTbjIJxt8wfz30E3yN1tnsbK4-Vny3a4Z1FSjw0vGJNTO_HVc89zrz-Ed8v0XOtiiLK3YqKH2-wi6-ZFWB03ZpYGhm/s200/3.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5559777857801448930" border="0" /></a></span><span lang="IT" style="font-size:85%;">La fenomenologia del reale lascia spazio alla fenomenologia degli affetti e per lo stesso motivo il professor Roy ritorna al suo primo amore, il calcio.. Così, all’improvviso, decide di abbandonare il mestiere di professore di educazione fisica e il fetido utero di Croydon per trasferirsi in Svezia, ad allenare una squadra senza né arte né parte come l’Halmstad.. Abbandonato oramai quello stucchevole razionalismo positivista in cui è cresciuto, che non riesce a spiegare la possibilità dell’esistenza di un posto maledettamente espressionista come Croydon, e attratto dall’amore per le opere del cineasta svedese Ingmar Bergman, da quel suo ostinarsi a dipingere in ogni scena l’impossibilità umana di essere in qualsiasi luogo, il professor Roy si trasferisce quindi ad Halmstad, patria tra gli altri dell’ex giocatore dell’Arsenal <a href="http://www.youtube.com/watch?v=FBXkaHSUn44&feature=related">Freddy Ljungberg</a>.. una cittadina fantasma dimenticata da dio e dagli uomini, dove si parla una lingua che a lui, unico spettatore, è assolutamente incomprensibile.. </span><span lang="IT" style="font-size:85%;">Qui, dopo avere visto al cinema Luci D’Inverno, realizza l’unico miracolo possibile nel momento della <a href="http://www.youtube.com/watch?v=sDZaBwdseEs">solitudine dell’uomo abbandonato da dio</a>, al primo anno con l’Halmstad vince un incredibile scudetto, tre anni dopo fa il bis.. Anni dopo in un’intervista paragona questa esperienza alla trasformazione dell’acqua in vino.. </span><span lang="IT" style="font-size:85%;">Ma in quegli anni svedesi dio continua a non manifestarsi e Roy comincia a perdersi in una continua e vana ricerca dell’io.. Il professor Roy, spettatore di cinema e di calcio, si è messo in testa di cercare l’uomo, e per farlo deve tornare vicino a Croydon.. unico luogo di cui è ancora convinto di possedere certezza empirica della sua esistenza.. Croydon, fetido sobborgo né pre né post industriale del sud di Londra, culla dell’umanità e prescelta sede del Grande Tempio eretto dagli dei che custodisce la verità assoluta, quella dell’esistenza dell’uomo..<br /></span></p><p class="MsoNoSpacing" style="font-family:georgia;"><span style="font-size:85%;"><br /></span></p><p class="MsoNoSpacing" style="font-family:georgia;"><span lang="IT" style="font-size:85%;"><br /></span></p> <p class="MsoNoSpacing" style="font-family:georgia;"><span lang="IT" style="font-size:85%;"> </span></p> <p class="MsoNoSpacing" style="font-family:georgia;"><span lang="IT" style="font-size:85%;"> </span></p> <p class="MsoNoSpacing" style="font-family:georgia;"><span style="font-size:85%;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiVPyX5UMRAqYqGXFqKMtXFPVbLCCeIgXmTpoevucVziBs2HLtEayxDdpL1dsRt_mb8gqOTqID6E_xsAbtCyxh2UtRJ0S5AMHC6AUS8bGE-Jslw9ye8-5LHnUc6qlxf9tmr7HluGSMqEVPn/s1600/21.jpg"><img style="float: left; margin: 0pt 10px 10px 0pt; cursor: pointer; width: 200px; height: 150px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiVPyX5UMRAqYqGXFqKMtXFPVbLCCeIgXmTpoevucVziBs2HLtEayxDdpL1dsRt_mb8gqOTqID6E_xsAbtCyxh2UtRJ0S5AMHC6AUS8bGE-Jslw9ye8-5LHnUc6qlxf9tmr7HluGSMqEVPn/s200/21.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5559777621015803426" border="0" /></a></span><span lang="IT" style="font-size:85%;">Il professor Roy accetta quindi l’offerta del Bristol City, poche ore di treno da Londra.. Ma come tutti i gentiluomini britannici in generale, e gli intellettuali di Croydon in particolare, Roy non capisce un cazzo di economia e non si accorge che il club è avviato al fallimento ed è in caduta libera dalla prima alla quarta serie.. Il <a href="http://www.youtube.com/watch?v=yF-GvT8Clnk">Bristol</a> City si assume la responsabilità della restaurazione Tatcheriana e, a immagine del crollo economico e sociale dell’intero paese, come il capro espiatorio condannato a vagare nel deserto comincia la sua discesa nelle serie inferiori del calcio britannico.. da dove non risalirà mai più.. E’ un vero peccato, perché Bristol e Croydon.. coi loro grigi e fatiscenti palazzoni popolari, con quell’archeologia postindustriale che labirintifica ogni via di fuga materiale o anche solo immaginaria.. sono molto simili.. Ma il professor Roy non lo capisce, pensa che quel crollo sia una contingenza non una manifestazione del declino assoluto a cui è condannato l’uomo e decide di emigrare di nuovo.. E così, con quell’aria di chi osserva la vita passargli accanto mentre le pone troppe domande e non ottiene nessuna risposta, decide di tornare nell’unico posto dove gli inverni sono più tetri e solitari di Croydon e di Bristol.. la Svezia.. </span><span lang="IT" style="font-size:85%;">Dopo un biennio all’Orebro, una squadra di pura fantasia come poteva esserlo solo la bergmaniana <a href="http://www.youtube.com/watch?v=R0O9DcvCCI4">città di Uppsala</a>, e dove l’etereo fantasma delle molteplici realtà possibili era afflitto dalla materialità dei sogni e delle fantasie e viceversa, Roy passa alla corazzata del Malmoe.. </span><span lang="IT" style="font-size:85%;">Qui in un film lungo cinque anni vince di tutto: coppe, coppette e campionati.. Il pubblico apprezza particolarmente l’episodio del settembre 1989, in cui viene fatta a pezzi l’Inter dei record del Trap al primo turno di Coppa Campioni (1-0 all’andata con gol di Lindman, 1-1 al ritorno a San Siro..) Per Roy è un periodo di sospensione tra realtà e finzione, in cui il pericolo incombente è che la prima sia il rifugio dall’insostenibile verità propugnata dalla seconda.. Alla fine del piano quinquennale la dirigenza del Malmoe è talmente entusiasta di questo gentleman post vittoriano con la faccia triste da intellettuale in gita che gli propone un contratto vitalizio.. ma incredibilmente il professor Roy rifiuta.. Sempre alla ricerca dell’uomo e di un luogo che lo possa contenere, dichiara: “Volevo provare l’ebbrezza di andare altrove, di muovermi.. cambiare luogo mi è sempre sembrato tremendamente eccitante..” </span><span lang="IT" style="font-size:85%;">E dove cazzo va a finire questo improbabile attraversatore del pensiero e dei luoghi, colui che un giorno se andò da Croydon fino in Svezia per cercare l’uomo nel tempo dell’assenza di dio? In Svizzera.. allo Neuchatel Xamas..</span></p><p class="MsoNoSpacing" style="font-family:georgia;"><span style="font-size:85%;"><br /></span></p><p class="MsoNoSpacing" style="font-family:georgia;"><span lang="IT" style="font-size:85%;"><br /></span></p> <p class="MsoNoSpacing" style="font-family:georgia;"><span lang="IT" style="font-size:85%;"> </span></p> <p class="MsoNoSpacing" style="font-family:georgia;"><span lang="IT" style="font-size:85%;"> </span></p> <p class="MsoNoSpacing" style="font-family:georgia;"><span style="font-size:85%;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhXwihc7rR2PlwrrOee6F7dk3qrG1OodMMLCgUyNll_R3bZTi6no6aPxBo9dgRob9baOPKl6N4_JV8iidVtT9CR-vMjv6C4t9VCB7_RLhNOiXUMyybCVCZ5JQWtf5kMy9KdXqVEQwmMs_Ki/s1600/22.jpg"><img style="float: left; margin: 0pt 10px 10px 0pt; cursor: pointer; width: 200px; height: 150px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhXwihc7rR2PlwrrOee6F7dk3qrG1OodMMLCgUyNll_R3bZTi6no6aPxBo9dgRob9baOPKl6N4_JV8iidVtT9CR-vMjv6C4t9VCB7_RLhNOiXUMyybCVCZ5JQWtf5kMy9KdXqVEQwmMs_Ki/s200/22.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5559777252878697858" border="0" /></a></span><span lang="IT" style="font-size:85%;">Senza volersi soffermare sull’uso delle parole “ebbrezza” ed “eccitante” riferite ad un viaggio in Svizzera.. (che nemmeno se fosse andato a trovare Albert Hofmann per un giro in bici in un acido giorno d’aprile..) forse il trasferimento nella patria di Godard avviene per amore nei confronti delle tarde opere dell’unico svizzero maoista mai esistito.. Corre l’anno 1990, il tempo ed il luogo in cui la dialettica dell’illuminismo tra capitalismo immaginario e socialismo reale abbatte la sua sintesi, costruita dall’uomo sotto forma di muro nel mezzo di Europa, e dichiara che la storia è finita.. E’ l’anno in cui Godard, con <a href="http://www.youtube.com/watch?v=e9JI-1vl-h0">Allemagne 90 Neuf Zéro</a>, lascia vagare alla deriva il solitario Lemmy Caution nelle macerie della poststoria alla ricerca di una guida suprema che, fosse dio o il segretario del Pcus, si manifesta solo tramite l’incapacità del uomo di relazionarsi con i suoi simili.. La Svizzera (ed Europa) come estremo nonluogo della solitudine, come luogo della definitiva perdita delle relazioni affettive umane, frammentate dall’incedere del Capitale.. E’ l’anno in cui Roy alla guida del Neuchatel riesce a battere 1-0 al Real Madrid nel terzo turno della Coppa Uefa 1991-92 (risultato poi ribaltato al Bernabeu due settimane dopo dai 4 gol di una <a href="http://www.youtube.com/watch?v=DwXyKNU7JYg">Quinta del Buitre</a> agli ultimi volteggi..) </span><span lang="IT" style="font-size:85%;">Corrono anni densi di cambiamenti storici, e tanto basta perché Roy assuma le redini della nazionale rossocrociata che guida ad un’incredibile cavalcata verso la qualificazione ad Usa 94 vincendo un girone che comprendeva Italia e Portogallo.. Contro l’Italia di un oramai già <a href="http://www.youtube.com/watch?v=bY3RLmFiiQs">esaurito Sacchi</a>, ultimo giapponese rimasto nella giungla cambogiana a difendere la dialettica materialista dell’<i style="">intensitè</i> applicata al lavoro dell’uomo sulla natura.. all’andata pareggia 2-2 (in vantaggio di 2-0 a 7 minuti dalla fine la Schweizer Nati fu raggiunta dalle reti di Roberto Baggio ed Eranio..) ed al ritorno a Berna riesce addirittura a vincere 1-0: rete del terzino destro Hottiger.. La definitiva sconfitta, ben prima del rigore di Baggio, del socialismo reale sacchiano e la sua sussunzione nei perversi meccanismi del capitale..</span></p><p class="MsoNoSpacing" style="font-family:georgia;"><span style="font-size:85%;"><br /></span></p><p class="MsoNoSpacing" style="font-family:georgia;"><span lang="IT" style="font-size:85%;"><br /></span></p> <p class="MsoNoSpacing" style="font-family:georgia;"><span lang="IT" style="font-size:85%;"> </span></p> <p class="MsoNoSpacing" style="font-family:georgia;"><span lang="IT" style="font-size:85%;"> </span></p> <p class="MsoNoSpacing" style="font-family:georgia;"><span style="font-size:85%;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiYr-bWK9GfFxcnas0xnyH_FM8jtgnaoKpNQHTCA78G1jwFlKBc_yN-Pxmt5fUoR99oBS2qfrYhbQ3ahOFgp2mFB33dlWSFDrO9ZGwwFTfqoLDlFnNSYOESCG0pdqPQTXTPVL_-SEOMKbfy/s1600/AttilaAbatantuono.JPG"><img style="float: left; margin: 0pt 10px 10px 0pt; cursor: pointer; width: 200px; height: 108px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiYr-bWK9GfFxcnas0xnyH_FM8jtgnaoKpNQHTCA78G1jwFlKBc_yN-Pxmt5fUoR99oBS2qfrYhbQ3ahOFgp2mFB33dlWSFDrO9ZGwwFTfqoLDlFnNSYOESCG0pdqPQTXTPVL_-SEOMKbfy/s200/AttilaAbatantuono.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5559773863930277826" border="0" /></a></span><span style="" lang="IT"><span style="font-size:85%;">Dopo un buon mondiale (eliminati dalla Spagna negli ottavi) e un ottimo girone di qualificazione agli Europei del 96, il professore Roy decide di abbandonare quel luogo inospitale e di esplorare il Sud del mondo.. ed attraversata con la macchina la frontiera di Mendrisio si dirige verso quel cumulo instabile di nebbia e smog che i topografi si ostinano a chiamare Milano.. Alla corte nerazzurra di quell’ossimoro petroliere ecologista di sinistra.. che lo assume forse perché in un impeto di autolesionismo lo ricorda alla guida del Malmoe che quindici anni prima eliminò l’Inter, o forse per dare lavoro <a href="http://www.youtube.com/watch?v=Z3fLfqGPCss&p=B4B6E0ACC3E59927&playnext=1&index=9">all’amico Mr. Flanaghan</a>.. Roy decide di distaccarsi completamente dalle cose terrene per raggiungere la pace dei sensi, attraverso un processo di conoscenza interiore adeguato agli insegnamenti gnostici di scuola alessandrina.. Insomma, fa cagare.. Perde una finale di Coppa Uefa a San Siro ai rigori contro lo Schalke 04 ed avvalla la vendita di Roberto Carlos, attirandosi gli <a href="http://www.youtube.com/watch?v=g9IPn_Px1YA&p=8F9E043881112C9E&playnext=1&index=42">improperi </a>di un giornalista altrimenti serio ed equilibrato come Maurizio Mosca.. E’ l’apoteosi della sconfitta.. Ma d’altronde sono gli anni in cui nelle sale cinematografiche milanesi imperano personaggi alla Salvatores, che celebrano con malcelato compiacimento la sconfitta del desiderio della loro e di tutte le altre generazioni, passate e future.. chiedendo all’alienata piccoloborghesia bottegaia di accogliere nel suo putrido ventre un nuovo sterile desiderio socialdemocratico che faccia delle <a href="http://www.youtube.com/watch?v=BtoVyBwr9cc">piccole sconfitte quotidiane</a> la sua ragione d’essere.. Una mortale richiesta di omologazione culturale su cui Godard aveva cercato, inascoltato, di lanciare l’allarme.. Un’atroce domanda di eutanasia culturale che era già stata generosamente accolta da uno scaltro produttore cinematografico e televisivo meneghino, che su quel narcotico sogno della nazione aveva costruito il suo immaginifico e barbarico impero.. Dopo il passaggio del professor Roy, il cinema e la vita a in Italia non saranno più gli stessi..</span></span></p> <p class="MsoNoSpacing"> </p> <p class="MsoNoSpacing"><span style="" lang="IT"> </span></p> <p class="MsoNoSpacing"><span style="" lang="IT"><span style=""> </span></span></p>loziodihollowayhttp://www.blogger.com/profile/18289563710448813741noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-139593233158199421.post-34369345898908241022010-12-27T11:35:00.017+00:002010-12-27T15:15:15.103+00:00Se Una Notte D'Inverno Un Viaggiatore..<span style=";font-family:georgia;font-size:100%;" ><br /></span><span style="font-size:100%;"><span style="font-style: italic;font-family:georgia;" >La menzogna non è nel discorso, è nelle cose,</span><br /><span style="font-family:georgia;">Italo Calvino, <span style="font-style: italic;">Le Città Invisibili</span></span></span><span style=";font-family:georgia;font-size:85%;" ><br /><br /><br /></span> <style>@font-face { font-family: "Cambria"; }p.MsoNormal, li.MsoNormal, div.MsoNormal { margin: 0cm 0cm 10pt; font-size: 12pt; font-family: "Times New Roman"; }div.Section1 { page: Section1; }</style> <p class="MsoNormal" style="font-family:georgia;"><span style=";font-family:georgia;font-size:85%;" ><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhicNRM86WSFs6eP9wVjippIRoa0EMkQYQy1anGjlr-IqPWofhM5mozN5ozMwls2zV9fe_fIJmbkaTvojzrghOo_gNmVtesg08zzmme3aCaNgROfyTs0GcV6lIQACOwqTuvF2lC9piAP_0w/s1600/bent.jpg"><img style="float: left; margin: 0pt 10px 10px 0pt; cursor: pointer; width: 154px; height: 200px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhicNRM86WSFs6eP9wVjippIRoa0EMkQYQy1anGjlr-IqPWofhM5mozN5ozMwls2zV9fe_fIJmbkaTvojzrghOo_gNmVtesg08zzmme3aCaNgROfyTs0GcV6lIQACOwqTuvF2lC9piAP_0w/s200/bent.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5555327250724489410" border="0" /></a><i style=""><span style="" lang="IT">Se una notte d’inverno un viaggiatore..</span></i></span><span lang="IT" style="font-size:85%;"> seduto su di uno sgabello, davanti al bancone del bar della stazione ferroviaria dove aspetta l’ultima coincidenza, si guardasse allo specchio e vedesse riflessa l’immagine di Marcus Bent, discreto cannoniere britannico, si renderebbe conto che il suo destino è viaggiare.. Sempre.. Marcus Bent ha infatti cambiato, con alterne fortune, 14 squadre in 15 anni di carriera.. Brentford, Crystal Palace, Port Vale, Sheffield United, Blackburn, Ipswich, Leicester City, Everton, Charlton, Wigan, Birmingham City, Middlesbrough, Queens Park Rangers, Wolverhampton.. Una serie di nomi da cui estirpare ogni significato possibile: calcistico, storico, geografico, geomantico.. Una serie di nomi e luoghi e squadre che possono fungere da traccia per una storia, una narrazione che le attraversi e le riutilizzi ai suoi e nostri ed altrui fini.. Un mantra gnostico che racchiude i significati della sua e della nostra storia, della sua e della nostra esistenza..<br /></span></p> <p class="MsoNormal" style="font-family:georgia;"><span style="font-size:85%;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEitSS7C4ZXrfu7ROnJJ9aXeF9A9BjQbBpdZPNqi4MQNMN5V4DBoBMRzMvQHMXiXtZtBSPTqwzuWOe8aeIN6RVD8YKLdduKDN1phanFEN4H-V-c-wjPpriHguIxeQXKhzyEcqo24cegmfov7/s1600/FOUR_FOUR_TWO_COVER_01.jpg"><img style="float: right; margin: 0pt 0pt 10px 10px; cursor: pointer; width: 137px; height: 200px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEitSS7C4ZXrfu7ROnJJ9aXeF9A9BjQbBpdZPNqi4MQNMN5V4DBoBMRzMvQHMXiXtZtBSPTqwzuWOe8aeIN6RVD8YKLdduKDN1phanFEN4H-V-c-wjPpriHguIxeQXKhzyEcqo24cegmfov7/s200/FOUR_FOUR_TWO_COVER_01.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5555327137733410882" border="0" /></a><i style=""><span style="" lang="IT">Aprendo un libro..</span></i></span><span lang="IT" style="font-size:85%;"> si è sicuramente condizionati dal titolo dello stesso.. Così come leggendo, o scrivendo, questo post.. Il titolo s’impone sul contenuto, non solo per il personaggio del Lettore, ma anche per quello dell’Autore: un titolo come <span style="font-style: italic;">Se una notte d'inverno un viaggiatore</span>, inizialmente derivato dall’avere letto sul magazine Four Four Two un’intervista a Marcus Bent in cui lo si definiva un commesso viaggiatore del calcio, mi ha obbligato ad un post metanarrativo.. Altre volte, avevo in mente solo il titolo, come nel caso del recente post Nel Nome Di Dio.. Ho sempre pensato che mi sarebbe piaciuto scrivere un post intitolato così.. ho cercato un dio, che non fosse la solita, stucchevole, nostalgia del passato, ed ho trovato Carroll.. ho cercato i suoi progenitori, ed ho trovato Shearer e Gazza.. ho immaginato una ierogamia (andava bene anche come coppia di fatto, che tanto siamo moderni..) ed ho incontrato il matrimonio tra Alan e Paul: l’uno era Apollo, l’altro Dioniso.. il puer ce l’avevo.. è stato partorito il post..</span></p> <p class="MsoNormal" style="font-family:georgia;"><span style="font-size:85%;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiWzKG-iU_TDJ1JSev7Uu7jamRbscHcyeBir93F3kX7ig-e4AKawtFO4TVh9e_c5Ko7MOvhygUQWSFWgtXEDe_ET9cwWx2sIo4fD6EibnbdTY3KabFfPyT4M6gOG3JkexNlqC1Ri5Wak4yZ/s1600/drapeau___ND_NM2.jpg"><img style="float: left; margin: 0pt 10px 10px 0pt; cursor: pointer; width: 200px; height: 191px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiWzKG-iU_TDJ1JSev7Uu7jamRbscHcyeBir93F3kX7ig-e4AKawtFO4TVh9e_c5Ko7MOvhygUQWSFWgtXEDe_ET9cwWx2sIo4fD6EibnbdTY3KabFfPyT4M6gOG3JkexNlqC1Ri5Wak4yZ/s200/drapeau___ND_NM2.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5555326970671013954" border="0" /></a><i style=""><span style="" lang="IT">Evita di leggere il titolo..</span></i></span><span lang="IT" style="font-size:85%;"> o di scriverlo, o anche solo di pensarlo.. ed il post (sia quello su Carroll sia questo che stai leggendo) assume un valore diverso, i riferimenti (letterari e non solo) diventano altri.. il significato muta, come è giusto che sia, per ogni Lettore e ad ogni lettura.. Se il titolo del post su Marcus Bent <span style=""> </span>fosse stato <i style="">L’unico calciatore che ha infilato più magliette che escort</i> o <i style="">Il giro dell’Inghilterra calcistica in 800 settimane</i> (una più, una meno, tante quante ne ha vissute fino ad ora come calciatore..) ecco che avrei scritto qualcosa di completamente diverso ed il Lettore avrebbe letto un’altra storia.. Il titolo imprigiona.. Dopo esserci liberati della tirannia dell’autore, liberiamoci anche da quella del titolo.. ni dieu, ni maitre, né dio e né padrone.. Liberiamo l’energia immanente del desiderio che è comune all’Autore, al Lettore ed al Protagonista.. a ciascuno il suo significato.. O, parafrasando il sommo poeta di Treviri, che ciascuno vi legga il significato che può, che ciascuno vi apporti il significato che riesce.. Ed allora ecco che..</span></p> <p class="MsoNormal" style="font-family:georgia;"><span style="font-size:85%;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgiu-NJq_0ielfxuHzAwMh7cZ_o6qgA-BpnD3C2npAgMvp1SCONIWSf3fDvj39928EwjRG8LBjeQUiGkwiz5shLfp69tWKbkJFLjrMS9YWu0KBcB9LRurIqOaB_56opp6udBRHI1KmCRxRf/s1600/46england.gif"><img style="float: right; margin: 0pt 0pt 10px 10px; cursor: pointer; width: 162px; height: 200px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgiu-NJq_0ielfxuHzAwMh7cZ_o6qgA-BpnD3C2npAgMvp1SCONIWSf3fDvj39928EwjRG8LBjeQUiGkwiz5shLfp69tWKbkJFLjrMS9YWu0KBcB9LRurIqOaB_56opp6udBRHI1KmCRxRf/s200/46england.gif" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5555326748006923682" border="0" /></a><i style=""><span style="" lang="IT">Un universo fantastico si spalanca innanzi..</span></i></span><span lang="IT" style="font-size:85%;"> Un mondo senza titoli.. dove verità e menzogna non siano più i poli opposti a cui tende lo scrivere dell’Autore né tantomeno il metro di giudizio del Lettore, ma due esercizi di stile complementari e contrapposti che non intendano dominare né prevalere, ma solamente accompagnare il viaggio della narrazione, della storia che si sta raccontando.. Un viaggio che comincia e finisce d’inverno, in una stazione ferroviaria, una notte.. Il Protagonista è sempre lui, Marcus Bent.. Uno che avendo girato tutta l’Inghilterra calcistica in 800 settimane potrebbe raccontarci infiniti aneddoti sulle serie maggiori e minori del calcio britannico.. Uno che nonostante abbia infilato più magliette che escort, non si è certo limitato nell’insinuarsi dentro queste ultime (ha infatti avuto due o tre strombazzate storie da prima pagina con alcune altrettante semifamose bambole di plastica che dominano gli sterili ed impotenti sogni della nazione..) C’è quindi un Protagonista, c’è la mappa, immensa ed incommensurabile e che copre l’intero territorio del calcio inglese e che da questo è coperta, c’è il calcio, ci sono i soldi e ci sono le donne.. Tutti gli ingredienti sono in ordine perché la narrazione li impasti, li mescoli ed infine li distilli nelle molteplici ed infinite possibili storie che questi ingredienti possono offrire.. Ed allora ascoltiamoli, senza fretta e con buona predisposizione d’animo, questi racconti..</span></p> <p class="MsoNormal" style="font-family:georgia;"><span style="font-size:85%;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhsrniLjYKVje3jcV4LEmsvpAVl80_5E5qAFATsb_OqANzlmvzsTlWn7Ikxj2TB2gUKHUAC816Dr00WfTvuR2K4ZZ0U5tF89e7HM68Ds3N5H7jmm0FI3Iqat-RV6CP2fmVK1MTAJQ49aPjX/s1600/images.jpg"><img style="float: left; margin: 0pt 10px 10px 0pt; cursor: pointer; width: 143px; height: 200px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhsrniLjYKVje3jcV4LEmsvpAVl80_5E5qAFATsb_OqANzlmvzsTlWn7Ikxj2TB2gUKHUAC816Dr00WfTvuR2K4ZZ0U5tF89e7HM68Ds3N5H7jmm0FI3Iqat-RV6CP2fmVK1MTAJQ49aPjX/s200/images.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5555326419864254178" border="0" /></a><i style=""><span style="" lang="IT">Qualcosa di inaspettato, di completamente diverso..</span></i></span><span lang="IT" style="font-size:85%;"> qualsiasi cosa può uscire dalla mescolanza di questi ingredienti.. racconti che si formano grazie all’intrecciarsi rizomatico delle esperienze personali del Protagonista, dei luoghi, degli Autori e dei Lettori di una delle infinite e molteplici storie che si vanno via via raccontando.. Grazie alla narrazione che ne fa Four Four Two, possiamo per esempio apprendere che il Protagonista spesso ha rinunciato alla carriera per i soldi.. ed invece che rimanere in una squadra dove stava facendo bene, ha preferito cambiare, e migrare verso altri lidi dove lo stipendio era più allettante.. e che lo rimpiange.. Ed in lui troveremo il mito antico e moderno del Protagonista come prodotto del calcio dello spettacolo, figlio delle stelle e pronipote di sua maestà il denaro.. Apprenderemo anche come queste relazioni amorose da prima pagina abbiano interferito in senso peggiorativo con la sua carriera di calciatore.. gli abbiano appiccicato la nomea di donnaiolo e scansafatiche che ha rovinato più di una carriera.. ma che questo non lo rimpiange.. perché erano storie serie e lui in realtà si è sempre comportato da professionista.. Ed in lui troveremo il mito antico e moderno del Protagonista come prodotto della società dello spettacolo.. l’essere umano come merce la cui vita viene prodotta e consumata nonostante la sua esistenza, le cui relazioni affettive sono immaginarie, come immaginarie sono le relazioni del capitale nelle transazioni finanziarie..</span></p> <p class="MsoNormal" style="font-family:georgia;"><span style="font-size:85%;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEibX-By8iLIqiBlA_9lcHaVdN55pVZjnVBgk5h3NMvb9M2IXnOA6h2HvlSu6NcRWumKF-Li2XOp6U8YHeKvNrER_dvtdUieAe8WCtEc3OmT2xyaAwIKydSy1mnXkk5QtJZ3tYnw9Msc_Fx5/s1600/images-1.jpg"><img style="float: right; margin: 0pt 0pt 10px 10px; cursor: pointer; width: 142px; height: 200px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEibX-By8iLIqiBlA_9lcHaVdN55pVZjnVBgk5h3NMvb9M2IXnOA6h2HvlSu6NcRWumKF-Li2XOp6U8YHeKvNrER_dvtdUieAe8WCtEc3OmT2xyaAwIKydSy1mnXkk5QtJZ3tYnw9Msc_Fx5/s200/images-1.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5555325804613269186" border="0" /></a><i style=""><span style="" lang="IT">Qualcosa di meraviglioso e di inquietante al tempo stesso..</span></i></span><span lang="IT" style="font-size:85%;"> A proposito della storia di Marcus Bent, discreto cannoniere britannico e commesso viaggiatore del calcio inglese, scriveremo e leggeremo la storia archetipica di un idolo che si scopre umano, fragile ed irrequieto.. che ci riconcilia, a noi Autori e Lettori, con l’antropomorfismo del divino, invocato a nostra umana immagine e somiglianza.. Ed allora il mito non si sgretola, non è più necessario che venga sacrificato sull’altare delle nostre umane miserie.. o meglio, il sacrificio del divino (il calciatore, l’idolo delle folle, il destinatario delle nostre liturgie domenicali e la materia prima delle nostre eucarestie quotidiane..) avviene attraverso la sua sostituzione con l’umano.. Un sacrificio che è processo di sostituzione: di assorbimeto e fagocitazione da parte del fedele nei confronti del divino.. che è presente non solo nella storia quotidiana delle religioni, ovvero del rapporto del fedele con il suo inconscio represso, ma anche nella storia quotidiana della letteratura: dove il Lettore, prima o poi, prende il sopravvento sul protagonista (e sull’Autore).. e lo mangia.. come facevano i popoli cannibali dell’Amazzonia, per poterne assorbire la forza e cagarne poi via, insieme alla merda, le scorie nocive ed il resto.. </span></p> <p class="MsoNormal" style="font-family:georgia;"><span style="font-size:85%;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi355mjZ1UkQdWkKIsodug_ninXY3dWb-m3TgpYBpUHrNkXxiVSHpNg6g461UoPzxEl_3L1eZKbpRg_5BXanfG9r_zOB6YLDO5ugiSqBYhM7NeHbc3SpXpGc3n-arUTENmhyphenhyphenVlLKnnumMBZ/s1600/344594507ZkKRhf_fs.jpg"><img style="float: left; margin: 0pt 10px 10px 0pt; cursor: pointer; width: 200px; height: 150px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi355mjZ1UkQdWkKIsodug_ninXY3dWb-m3TgpYBpUHrNkXxiVSHpNg6g461UoPzxEl_3L1eZKbpRg_5BXanfG9r_zOB6YLDO5ugiSqBYhM7NeHbc3SpXpGc3n-arUTENmhyphenhyphenVlLKnnumMBZ/s200/344594507ZkKRhf_fs.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5555324704531043874" border="0" /></a><i style=""><span style="" lang="IT">Perché è falso..</span></i></span><span lang="IT" style="font-size:85%;"> il divino.. Ed allora deve essere falso anche l’umano.. Il divino, il deus ex machina della storia e di tutte e quante le narrazioni, non esiste.. Non è né il Protagonista, né l’Autore, né tantomeno il Lettore, ma una casuale ed assurda combinazione di affetti che si instaura tra questi ed altri ingredienti in un momento ben definito dello spazio tempo, prima e dopo sarebbe stato diverso, altrove differente.. Ce lo raccontano le possibili storie che si sarebbero potute scrivere su Marcus Bent, discreto cannoniere britannico e commesso viaggiatore del calcio inglese.. Ce lo racconta lo stesso Protagonista in un’altra storia, quella di Four Four Two, a proposito di quando giocava nell’Everton con l’allora giovane talento e suo omonimo Darren Bent.. E di come tutti cominciarono a chiamarlo Darren Bent, e i giovani tifosi gli chiedevano autografi pretendendo che li firmasse Darren Bent.. e di come lui non riuscì più riconoscersi, ed arrivò al punto che, guardandosi allo specchio, non distinse più la sua immagine.. trasfigurata in quella dell’altro.. Un nuovo protagonista che non era lui, era un falso che non solo andava a sostituirsi a lui, ma che gli spalancava davanti gli occhi il più terribile dei segreti.. che solo a pochi è concesso sapere e che a nessuno è consentito rivelare.. Niente è vero, niente esiste.. Tutto è falso.. Ed è così che Marcus Bent lo confessa nella sua intervista a Four Four Two “Avevo lavorato duramente, fatto una fatica pazzesca durante la mia lunga carriera, per avere un nome.. quello di Marcus Bent.. ed improvvisamente, da un giorno all’altro lo avevo perduto.. Ero diventato un Darren Bent..” Perché l’ultimo reazionario baluardo di resistenza della realtà e della verità è quello del nome.. che è facile immaginare come reale e perché limitato, e finito.. ed invece senza nome ecco che tutto diventa improvvisamente falso, perché illimitato ed infinito..</span></p> <p class="MsoNormal" style="font-family:georgia;"><span style="font-size:85%;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhvyVSOsbNtLQz67FPZ-0DPLVoJ4yjKC4kvmxMsiQ4sgfFh-yeZ4MMtSEKBRPjQROQ8nR8uQwU1A3wz-3osanCkLB32sDtmNO0Z8f66xA3nflX398LMTnhhWn1bJFrBtOqT7drqFAxRFRXJ/s1600/calvino2.jpg"><img style="float: right; margin: 0pt 0pt 10px 10px; cursor: pointer; width: 120px; height: 200px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhvyVSOsbNtLQz67FPZ-0DPLVoJ4yjKC4kvmxMsiQ4sgfFh-yeZ4MMtSEKBRPjQROQ8nR8uQwU1A3wz-3osanCkLB32sDtmNO0Z8f66xA3nflX398LMTnhhWn1bJFrBtOqT7drqFAxRFRXJ/s200/calvino2.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5555324378608530386" border="0" /></a><i style=""><span style="" lang="IT">E senza fine..</span></i></span><span lang="IT" style="font-size:85%;"> potrebbe essere anche questo post metanarrativo su Marcus Bent.. ed allora l’unico modo di concluderlo è quello di attribuirgli un parziale significato, fingerlo vero per un attimo, limitarne le molteplici ed infinite possibilità, ridurlo anche solo per un istante ad un qualcosa di senso compiuto.. confidando sul fatto che invece, letta l’ultima parola, la sua narrazione si rigeneri all’infinito in altre molteplici storie.. Se il Lettore non ha ancora abbandonato la lettura, potrà scegliere tra gli innumerevoli significati e verità e titoli e possibilità che ha trovato, seguito, perso, ritrovato e poi magari smarrito del tutto nel corso della lettura.. l’Autore, dal canto suo, si limita a proporre l’opzione di un post che sia omaggio a Marcus Bent, discreto cannoniere britannico e commesso viaggiatore del calcio inglese, ed ad Italo Calvino, maestro della narrazione.. E’ a loro che si è pensato scrivendo il contenuto di questo post, che recita come un mantra: Brentford, Crystal Palace, Port Vale, Sheffield United, Blackburn, Ipswich, Leicester City, Everton, Charlton, Wigan, Birmingham City, Middlesbrough, Queens Park Rangers, Wolverhampton.. E’ a loro che si è pensato anche scrivendo il titolo di questo post, che recita: <i style="">Se una notte d’inverno un viaggiatore.. Aprendo un libro.. Evita di leggere il titolo.. Un universo fantastico si spalanca innanzi.. Qualcosa di inaspettato, di completamente diverso.. Qualcosa di meraviglioso e di inquietante al tempo stesso.. <span style=""> </span>Perché è falso.. E senza fine..</i></span></p> <p class="MsoNormal"><span style=";font-family:Cambria;font-size:10pt;" > </span></p>loziodihollowayhttp://www.blogger.com/profile/18289563710448813741noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-139593233158199421.post-29477795417086239092010-12-10T14:03:00.004+00:002010-12-10T14:13:28.623+00:00Citazioni dalle Opere Calcistiche del presidente Mao Zedong<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiUkEX2Gy8LOuXnTn-DV35-mDWlc0xXiZ1nC0-1znB6HgRzJQL8nQX8lYPnkwrhsD2xPOK4VDNWwNxkJhJDInjyXPBJ4yhxJRXcWoWxDadXvp3Z-8j8okvu3PKYky9QEn91kE7Yzs6K15en/s1600/4ACF148.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 200px; height: 142px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiUkEX2Gy8LOuXnTn-DV35-mDWlc0xXiZ1nC0-1znB6HgRzJQL8nQX8lYPnkwrhsD2xPOK4VDNWwNxkJhJDInjyXPBJ4yhxJRXcWoWxDadXvp3Z-8j8okvu3PKYky9QEn91kE7Yzs6K15en/s200/4ACF148.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5549055579833555330" border="0" /></a><br /> <style>@font-face { font-family: "Cambria"; }p.MsoNormal, li.MsoNormal, div.MsoNormal { margin: 0cm 0cm 10pt; font-size: 12pt; font-family: "Times New Roman"; }p.MsoNoSpacing, li.MsoNoSpacing, div.MsoNoSpacing { margin: 0cm 0cm 0.0001pt; font-size: 12pt; font-family: "Times New Roman"; }div.Section1 { page: Section1; </style><p class="MsoNoSpacing"> <style>@font-face { font-family: "Cambria"; }p.MsoNormal, li.MsoNormal, div.MsoNormal { margin: 0cm 0cm 10pt; font-size: 12pt; font-family: "Times New Roman"; }p.MsoNoSpacing, li.MsoNoSpacing, div.MsoNoSpacing { margin: 0cm 0cm 0.0001pt; font-size: 12pt; font-family: "Times New Roman"; }div.Section1 { page: Section1; }</style> <style>@font-face { font-family: "Cambria"; }p.MsoNormal, li.MsoNormal, div.MsoNormal { margin: 0cm 0cm 10pt; font-size: 12pt; font-family: "Times New Roman"; }p.MsoNoSpacing, li.MsoNoSpacing, div.MsoNoSpacing { margin: 0cm 0cm 0.0001pt; font-size: 12pt; font-family: "Times New Roman"; }div.Section1 { page: Section1; }</style> </p><p style="text-align: center;" class="MsoNoSpacing"><span style="" lang="IT">DEL CALCIO</span></p><p style="text-align: center;" class="MsoNoSpacing"><span style="" lang="IT"><br /></span></p> <p class="MsoNoSpacing"><i style=""><span style="" lang="IT"> </span></i></p> <p class="MsoNoSpacing"><i style=""><span style="" lang="IT">Il calcio è magia, liberato dalla menzogna della verità.</span></i></p> <p class="MsoNoSpacing"><span style="" lang="IT">Best, G., <i style="">Al Minimo Immorale</i>, 1951</span></p><p class="MsoNoSpacing"><span style="" lang="IT"><br /></span></p> <p class="MsoNoSpacing"><span style="" lang="IT"> </span></p> <p class="MsoNoSpacing"><i style=""><span style="" lang="IT">Il calcio è l’eterna gioia del divenire.</span></i></p> <p class="MsoNoSpacing"><span style="" lang="IT">Cruyff, J., <i style="">Il Crepuscolo dei Trequartisti, </i>1888</span></p><p class="MsoNoSpacing"><span style="" lang="IT"><br /></span></p> <p class="MsoNoSpacing"><span style="" lang="IT"> </span></p> <p class="MsoNoSpacing"><i style=""><span style="" lang="IT">La partita di calcio è infinita: ossia consiste di infinite azioni, ciascuna delle quali esprime un'eterna ed infinita essenza.</span></i></p> <p class="MsoNoSpacing"><span style="" lang="IT">Garrincha, <i style="">Etica, Parte Prima: Sul Pallone</i>, 1677</span></p><p class="MsoNoSpacing"><span style="" lang="IT"><br /></span></p> <p class="MsoNoSpacing"><i style=""><span style="" lang="IT"> </span></i></p> <p class="MsoNoSpacing"><i style=""><span style="" lang="IT">Il desiderio è l’essenza del calcio (o viceversa…)</span></i></p> <p class="MsoNoSpacing"><span style="" lang="IT">Garrincha, <i style="">Etica, Parte Terza: Sull’Origine e la Natura del Dribbling</i>, 1677</span></p><p class="MsoNoSpacing"><span style="" lang="IT"><br /></span></p> <p class="MsoNoSpacing"><i style=""><span style="" lang="IT"> </span></i></p> <p class="MsoNoSpacing"><i style=""><span style="" lang="IT">Il calcio è schiavo delle passioni.</span></i></p> <p class="MsoNoSpacing"><span style="" lang="IT">Maradona, D., A., <i style="">Trattato Sulla Natura del Calciatore, Parte Seconda: La Passione</i>, 1737</span></p><p class="MsoNoSpacing"><span style="" lang="IT"><br /></span></p> <p class="MsoNoSpacing"><i style=""><span style="" lang="IT"> </span></i></p> <p class="MsoNoSpacing"><i style=""><span style="" lang="IT">Il calcio totale è un tutto di differenti parti, ma che non le totalizza, è una unità di tutte queste parti, che non le unifica e chi si aggiunge ad esse come una nuova parte composta a parte…</span></i></p> <p class="MsoNoSpacing"><span style="" lang="IT">Michels, R., e Sacchi, A., <i style="">L’Anti Herrera: Marcatura a Zona e Schizofrenia, </i>1972</span></p><p class="MsoNoSpacing"><span style="" lang="IT"><br /></span></p> <p class="MsoNoSpacing"><span style="" lang="IT"> </span></p> <p class="MsoNoSpacing"><i style=""><span style="" lang="IT">Il calcio è qualcosa che va oltrepassato.</span></i></p> <p class="MsoNoSpacing"><span style="" lang="IT">Cruyff, J. <i style="">Così Parlò Rinus Michels</i>, 1883</span></p><p class="MsoNoSpacing"><span style="" lang="IT"><br /></span></p> <p class="MsoNoSpacing"><span style="" lang="IT"> </span></p> <p class="MsoNoSpacing"><span style="" lang="IT"> </span></p> <p style="text-align: center;" class="MsoNoSpacing"><span style="" lang="IT">DEL CALCIO MODERNO<br /></span></p><p style="text-align: center;" class="MsoNoSpacing"><span style="" lang="IT"><br /></span></p> <p class="MsoNoSpacing"><span style="" lang="IT"> </span></p> <p class="MsoNoSpacing"><i style=""><span style="" lang="IT">Il calcio moderno è capitale accumulato fino a divenire immagine</span></i></p> <p class="MsoNoSpacing"><span style="" lang="IT">Messi, L., <i style="">La Società del Calcio Spettacolo</i>, 1967</span></p><p class="MsoNoSpacing"><br /></p> <p class="MsoNoSpacing"><i style=""> </i></p> <p class="MsoNoSpacing"><i style="">Il feticismo della merce si sublima nello stadio, dove il mondo reale è rimpiazzato da una serie di immagini che sono proiettate al suo interno e che vengono percepite come reali.</i></p> <p class="MsoNoSpacing"><span style="" lang="IT">Messi, L. <i style="">La Società del Calcio Spettacolo</i>, 1967</span></p><p class="MsoNoSpacing"><span style="" lang="IT"><br /></span></p> <p class="MsoNoSpacing"> </p> <p class="MsoNoSpacing"><i style="">Lo stadio è presentato come luogo immaginario per farci credere che sia reale, mentre sono le strade ed i quartieri che lo circondano a non essere più reali e ad appertenere esclusivamente alla dimensione della simulazione </i></p> <p class="MsoNoSpacing">Ronaldo, C., <i style="">Simulacri e Simulazioni (Nell’Area di Rigore),</i> 1981</p><p class="MsoNoSpacing"><br /></p> <p class="MsoNoSpacing"><span style="" lang="IT"> </span></p> <p class="MsoNoSpacing"><i style=""><span style="" lang="IT">La relazione tra soldi e desiderio è l’unica condizione di esistenza del calcio moderno e della posizione dello spettatore rispetto ad esso.</span></i></p> <p class="MsoNoSpacing"><span style="" lang="IT">Gascoigne, P., <i style="">George Best: Immagine, Soldi e Politica</i>, 1980</span></p><p class="MsoNoSpacing"><span style="" lang="IT"><br /></span></p> <p class="MsoNoSpacing"><span lang="IT"><span style=""> </span></span></p> <p class="MsoNoSpacing"><i style="">Non è il tifoso ad esprimere i suoi bisogni, ma il sistema economico ad imporli a lui (…) Il tifoso non è nulla se non un soggetto pensato in termini economici (…) L’intera storia della coscienza e della morale del tifoso non è altro che la sua storia politica ed economica.</i></p> <p class="MsoNoSpacing">Cassano, A., <i style="">Critica Alla Politica Economica del Tifoso</i>, 1972</p> <p class="MsoNoSpacing"> </p> <p class="MsoNoSpacing"> </p> <p></p>loziodihollowayhttp://www.blogger.com/profile/18289563710448813741noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-139593233158199421.post-21471416704528859482010-11-29T19:15:00.013+00:002010-11-29T22:09:34.231+00:00Trainspotting<span style=";font-family:georgia;font-size:100%;" ><br /></span> <style>@font-face { font-family: "Cambria"; }p.MsoNormal, li.MsoNormal, div.MsoNormal { margin: 0cm 0cm 10pt; font-size: 12pt; font-family: "Times New Roman"; }p.MsoNoSpacing, li.MsoNoSpacing, div.MsoNoSpacing { margin: 0cm 0cm 0.0001pt; font-size: 12pt; font-family: "Times New Roman"; }div.Section1 { page: Section1;</style><span style=";font-family:georgia;font-size:100%;" ><i style="">The ground is a lasting legacy to my work here, and perhaps they might name some part of the ground after me when I'm dead and gone, but I'd be too embarrassed if they did it while I'm still around</i></span> <p class="MsoNoSpacing" style="font-family:georgia;"><span style="font-size:85%;">Dario Gradi (manager del Crewe Alexandra e filosofo dell’eterno ritorno)</span></p><p class="MsoNoSpacing" style="font-family:georgia;"><span style="font-size:85%;"><br /></span></p> <p class="MsoNoSpacing" style="font-family:georgia;"><span style="font-size:85%;"><span style="" lang="IT"> </span></span></p> <p class="MsoNoSpacing" style="font-family:georgia;"><span style="font-size:85%;"><span style="" lang="IT"> </span></span></p> <p class="MsoNoSpacing" style="font-family:georgia;"><span style="font-size:85%;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhs1Ys88MwAOIBskDPs0Nj0Tp_wJpRwDFv1-Y5TKl80dADBa2kKcYUWnrOiqRGE8-JsHTerWOHWKDjtrYLLqBHQcGr3aqvqcU2wcBvyfIpzZ2axb38Bq_XHCFTCJA0fExrfxOKF25K20G0K/s1600/mm_crewe1952.jpg"><img style="float: left; margin: 0pt 10px 10px 0pt; cursor: pointer; width: 200px; height: 132px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhs1Ys88MwAOIBskDPs0Nj0Tp_wJpRwDFv1-Y5TKl80dADBa2kKcYUWnrOiqRGE8-JsHTerWOHWKDjtrYLLqBHQcGr3aqvqcU2wcBvyfIpzZ2axb38Bq_XHCFTCJA0fExrfxOKF25K20G0K/s200/mm_crewe1952.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5545056943089839810" border="0" /></a></span><span style="font-size:85%;"><span style="" lang="IT">Tutti i treni portano a Crewe, dicono in Inghilterra fin dall’età della pietra.. Secondo recenti studi archeo-astronomici, alcune iscrizioni rupestri ritrovate sui megaliti di Stonehenge raffiguranti cerchi e coppe, altro non sono che auspici rappresentanti lo snodo ferroviario di Crewe.. In epoca moderna la profezia si realizza, e nel 1837 viene aperta la Crewe Railway Station, dotata di un albergo, il Crewe Arms Hotel, costruito l’anno dopo ed ancora funzionante.. In cima ad una dolce collinetta, l’hotel è un decoroso tre stelle affacciato sui binari della stazione che, al riparo di solidi mattoni, offre al viandante una delle sue 61 stanze, con bagno e tutti le comodità del caso, a partire da 35 sterline a notte.. Nel passato.. la stazione serviva un piccolo villaggio di 70 abitanti disperso nella campagna del Chesire, e l’albergo una nutrita schiera di commessi viaggiatori e lavoratori delle ferrovie.. Nel presente.. la Crewe Railway Station è uno degli snodi ferroviari più importanti del paese, che collega la capitale, la costa occidentale, la cintura metropolitana di Manchester ed il nordovest dell’isola, Scozia compresa.. e l’albergo, che ha perso la sua funzione ed utilità, rimane lì a ricordarci.. secondo gli insegnamenti taoisti.. che il presente è eterno e che la fine, anche se può manifestarsi all’improvviso ed in ogni momento, potrebbe anche non arrivare mai..</span></span></p><p class="MsoNoSpacing" style="font-family:georgia;"><span style="font-size:85%;"><span style="" lang="IT"><br /></span></span></p> <p class="MsoNoSpacing" style="font-family:georgia;"><span style="font-size:85%;"><span style="" lang="IT"> </span></span></p> <p class="MsoNoSpacing" style="font-family:georgia;"><span style="font-size:85%;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhJ-ErDT7CqkpRBXwwmKXmpLdZ7E1E6FEczmvGc6ux2NSu9RPImeaIw-4PnoLoZ44XjOeD7Jsb4KvcvwT9WVQCwoZesBjhS3TvgZE5_FTKZIGYSo7ttQ-cUSZTsCCyNyXbGKXq3oD5hyphenhyphenux8/s1600/Dario-Gradi-Crewe_1638458.jpg"><img style="float: right; margin: 0pt 0pt 10px 10px; cursor: pointer; width: 200px; height: 150px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhJ-ErDT7CqkpRBXwwmKXmpLdZ7E1E6FEczmvGc6ux2NSu9RPImeaIw-4PnoLoZ44XjOeD7Jsb4KvcvwT9WVQCwoZesBjhS3TvgZE5_FTKZIGYSo7ttQ-cUSZTsCCyNyXbGKXq3oD5hyphenhyphenux8/s200/Dario-Gradi-Crewe_1638458.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5545056801794194610" border="0" /></a></span><span style="font-size:85%;"><span style="" lang="IT">Simbolo di Crewe, dei suoi treni, e del suo eterno presente, è Dario Gradi: manager demiurgo del Crewe Alexandra, la locale squadra di calcio.. Nell’anno domini 2007, l’anno eliofisico internazionale, accade però un fatto che rischia di influire sull’equilibrio dei pianeti come lo conosciamo noi: dopo aver allenato il Crewe Alexandra per 24 anni consecutivi (sul pianeta Crewe il mondo ebbe inizio nel 1983) Dario Gradi prende la decisione di finirla con la panchina e di dedicarsi esclusivamente al ruolo di direttore tecnico del club.. Ed in un’intervista al Times dichiara: “Non voglio arrivare a 75 anni e dovere ancora lavorare sette giorni alla settimana, cinquantadue settimane l’anno.. altrimenti un giorno potrei morire di schianto in panchina.. Occupare solo il ruolo di direttore tecnico è il modo migliore per riuscire gradualmente a lavorare sempre meno..” La prima mossa di Gradi come direttore tecnico è di assumere Steve Holland come allenatore per la stagione 2007-08, la seconda è di licenziarlo nel novembre della stagione successiva.. per ritornare nel luogo e nel tempo dove era sempre rimasto e da cui mai se ne era andato.. per impedire che l’universo ed il suo moto perpetuo ne risentano..</span></span></p><p class="MsoNoSpacing" style="font-family:georgia;"><span style="font-size:85%;"><span style="" lang="IT"><br /></span></span></p> <p class="MsoNoSpacing" style="font-family:georgia;"><span style="font-size:85%;"><span style="" lang="IT"> </span></span></p> <p class="MsoNoSpacing" style="font-family:georgia;"><span style="font-size:85%;"><span style="" lang="IT"> </span></span></p> <p class="MsoNoSpacing" style="font-family:georgia;"><span style="font-size:85%;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgNzzWrRdes6Wn2jHckR4K-CW5qSzaplZn1cMyZ2DRfHq6MJG1t557mOiTWnVl9eAslPns-vTwWRK0ytpfyQvyk9XzoekqIdXPZ3ksXj38GBW3pDGrzYPivrJTxwKSe2lHKl8E3uiSoas6N/s1600/october18012005big.jpg"><img style="float: left; margin: 0pt 10px 10px 0pt; cursor: pointer; width: 200px; height: 135px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgNzzWrRdes6Wn2jHckR4K-CW5qSzaplZn1cMyZ2DRfHq6MJG1t557mOiTWnVl9eAslPns-vTwWRK0ytpfyQvyk9XzoekqIdXPZ3ksXj38GBW3pDGrzYPivrJTxwKSe2lHKl8E3uiSoas6N/s200/october18012005big.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5545056614945527730" border="0" /></a></span><span style="font-size:85%;"><span style="" lang="IT">Troppo difficile abbandonare la sua creatura.. una squadra raccolta nei bassifondi della quarta serie, ad un passo dal precipitare in una delle mille e più divisioni semi-amatoriali che infuocano le domeniche pomeriggio del paese, e portata lassù in cima.. Così in alto che nel 1997 il Crewe Alexandra raggiunge la Division One, la seconda serie dei campionati inglesi.. dove giocano Manchester City, Nottingham Forest, Stoke City, Middlesbrough.. squadre che hanno sollevato coppe e vinto scudetti.. squadre i cui tifosi pronti alle trasferte eccedono all’ennesima potenza i settemila posti a sedere dello splendido stadio di Gresty Road.. squadre che puntualmente devono fare i conti con l’agguerrito manipolo di guerriglieri al soldo di Dario Gradi e spesso non riescono a sconfiggerlo.. Così in alto che, al solo pensarci, agli abitanti del piccolo paese di Crewe (che da villaggio di 70 abitanti nel giorno della costruzione della ferrovia si è nel frattempo trasformato in un comune da quasi 60 mila abitanti..) vengono le vertigini.. Per fortuna che a proteggerli dalle vertigini del successo e dall’approssimarsi del nulla (tangibile come non mai dalle inospitali </span></span><span style="font-size:85%;"><span style="" lang="IT">vette del supremo <a href="http://www.youtube.com/watch?v=hd-6WweqD0Y">Nagorno Karabakh</a>) c’era e ci sarà sempre il trainspotting..<br /></span></span></p><p class="MsoNoSpacing" style="font-family:georgia;"><span style="font-size:85%;"><span style="" lang="IT"><br /></span></span></p><p class="MsoNoSpacing" style="font-family:georgia;"><span style="font-size:85%;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjmWkFxxBB6uKzU9F_3IV7YEaSGNRlrUkLkfvgVnK8krk6gSAv3pJG-Bg8LP7bCcDjzD4Tt1FhANZcYJ_zu9XeQC5OgDZ0QcKTPaR4qzqpgvvFeYgwQU89aXkmqmmhRNb4akR3hDOhB_xUe/s1600/trainspotting-poster_1.jpg"><img style="float: right; margin: 0pt 0pt 10px 10px; cursor: pointer; width: 133px; height: 200px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjmWkFxxBB6uKzU9F_3IV7YEaSGNRlrUkLkfvgVnK8krk6gSAv3pJG-Bg8LP7bCcDjzD4Tt1FhANZcYJ_zu9XeQC5OgDZ0QcKTPaR4qzqpgvvFeYgwQU89aXkmqmmhRNb4akR3hDOhB_xUe/s200/trainspotting-poster_1.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5545056438506288498" border="0" /></a></span><span style="font-size:85%;"><span style="" lang="IT">Passatempo britannico di impronta vittoriana che consiste nel sedersi confortevolmente da qualche parte.. sulle banchine delle stazioni, sulla staccionata della strada che dalla stazione porta al villaggio, sulla poltrona di vimini sotto la tettoia del patio posto sul retro della casa (se correttamente posizionato con vista rotaie secondo il feng shui), su pratiche sedie pieghevoli (comode da portarsi appresso), sui sedili della macchina accostata in prossimità dei passaggi a livello.. ed osservare il passare dei treni nell’immobilità ciclica dell’eterno ritorno.. Un rito iniziatico e psicotropo volto alla conoscenza suprema, ma assolutamente gratuito e non generante profitto, e quindi condannato come immorale dal potere e dal recente film filocapitalista Trainspotting.. pellicola nella quale non solo non si vedono passare treni, ma al trainspotting si preferisce l’eroina: per la quantità di soldi che genera il suo commercio e l’alienazione molecolare che genera il suo consumo..<br /></span></span></p><p class="MsoNoSpacing" style="font-family:georgia;"><span style="font-size:85%;"><span style="" lang="IT"><br /></span></span></p> <p class="MsoNoSpacing" style="font-family:georgia;"><span style="font-size:85%;"><span style="" lang="IT"> </span></span></p> <p class="MsoNoSpacing" style="font-family:georgia;"><span style="font-size:85%;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjlDasq48y6mVVnKZtKLghzz8BNLzW5dgZI_eplZEcilAeJFzHekxQ56MRTUpNOEIt3zl6JEL76wyaSJ1djMjtUL8FugqoNJCSXa2qzrJKQJ_ftFFG5tVQ3EFHKVsCviVT7mDuEMDg7IqAF/s1600/wood_carver.jpg"><img style="float: left; margin: 0pt 10px 10px 0pt; cursor: pointer; width: 141px; height: 200px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjlDasq48y6mVVnKZtKLghzz8BNLzW5dgZI_eplZEcilAeJFzHekxQ56MRTUpNOEIt3zl6JEL76wyaSJ1djMjtUL8FugqoNJCSXa2qzrJKQJ_ftFFG5tVQ3EFHKVsCviVT7mDuEMDg7IqAF/s200/wood_carver.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5545055541735592770" border="0" /></a></span><span style="font-size:85%;"><span style="" lang="IT">Il Crewe Alexandra resiste in Division One fino al 2002, poi sarà un saliscendi fino al 2006, l’anno che precede il possibile disastro.. Nella stagione 2004-05 per esempio, il Crewe riesce a salvarsi solo all’ultima giornata grazie al 2-1 sul Coventry City e nonostante un girone di ritorno in cui, fino a quell’ultimo match, non erano riusciti a vincere nessuna partita.. Perché a gennaio Dario Gradi ha deciso di vendere al Norwich per la cifra record di 3M il giovane centravanti Dean Ashton.. Perché una delle caratteristiche di Dario Gradi.. nato a Milano in piena Seconda Guerra Mondiale da padre italiano e madre inglese, e trasferitosi a Londra orfano di padre al termine del conflitto, è quella di avere fatto partire dalla piccola stazione di Crewe, con destinazione l’universo spaziale del calcio internazionale, locomotive interplanetarie del calibro di David Platt, Geoff Thomas, Danny Murphy, Robbie Savage, Dean Ashton e Neil Lennon, attuale manager dei Celtic.. Partiti dal buco del culo del Chesire ed arrivati a festeggiare coppe e scudetti.. o come Platt addirittura a vestire la fascia di capitano della nazionale.. grazie alla sapiente abilità di modellazione della materia grezza dello scultore di Crewe..<br /></span></span></p><p class="MsoNoSpacing" style="font-family:georgia;"><span style="font-size:85%;"><br /></span></p> <p class="MsoNoSpacing" style="font-family:georgia;"><span style="font-size:85%;"><span style="" lang="IT"> </span></span></p> <p class="MsoNoSpacing" style="font-family:georgia;"><span style="font-size:85%;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiNjiY4Fz1hyKbJI__yo-y0yU9YTH81228SgbHq1gUTa_zg1CeFNK2plKZFFS_fzinNQpdIU4wHMbwy3mn-8O5vlnx_E8o-U5kYop6YGj9_LU4f4VKVL2TV9xVyKnRmfzZDE1U649oEcXUb/s1600/4552_78a.jpg"><img style="float: right; margin: 0pt 0pt 10px 10px; cursor: pointer; width: 143px; height: 200px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiNjiY4Fz1hyKbJI__yo-y0yU9YTH81228SgbHq1gUTa_zg1CeFNK2plKZFFS_fzinNQpdIU4wHMbwy3mn-8O5vlnx_E8o-U5kYop6YGj9_LU4f4VKVL2TV9xVyKnRmfzZDE1U649oEcXUb/s200/4552_78a.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5545053288730103266" border="0" /></a></span><span style="font-size:85%;"><span style="" lang="IT">Questa artigiana capacità di forgiare atleti, Dario Gradi l’apprende negli anni in cui insegna educazione fisica nelle scuole di Londra.. prima che il calcio lo chiami a sé.. nel ruolo di coach (leggi responsabile degli allenamenti) al Chelsea nel 1971.. Da lì le esperienze al Sutton United, al Derby County ed al Wimbledon, prima di diventare allenatore delle giovanili al mitico Leyton Orient e poi manager al Wimbledon.. che al primo anno, nel 1979, guida ad una gloriosa promozione in quarta divisione.. In piena corsa per una nuova promozione, Dario Gradi due anni dopo viene chiamato alla guida del Crystal Palace in First Division.. A Sellhurst Park le cose non vanno bene, la retrocessione è immediata.. Dario Gradi si dimette quindi nel novembre dell’anno successivo, deciso a rimanere inattivo a tempo indeterminato e pronto a riconsiderare la sua carriera come manager.. finché.. dopo una vita lavorativa passata all’interno della cintura magnetica della M25, decide di allontanarsi dalla capitale e di accettare la panchina del Crewe Alexandra.. E’ l’inizio della leggenda.. Nell’anno domini 2004, durante quella spericolata stagione in cui riescono a salvarsi solo per il rotto della cuffia all’ultima giornata.. il suo nome viene inserito nella English Football Hall of Fame.. E’ Sir Bobby Robson ad accoglierlo nell’Olimpo dei più grandi per la sua dedizione al calcio.. “dalla parte sbagliata della storia..”</span></span></p><p class="MsoNoSpacing" style="font-family:georgia;"><span style="font-size:85%;"><span style="" lang="IT"><br /></span></span></p> <p class="MsoNoSpacing" style="font-family:georgia;"><span style="font-size:85%;"><span style="" lang="IT"> </span></span></p> <p class="MsoNoSpacing" style="font-family:georgia;"><span style="font-size:85%;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgTySKWkDQMp1uOgxDlkACt-Gm_JquUgxL95niUAS7x4gdkoyyUTQhDMe4WypH3CDBan0ql0kDilBVevmwK1urRD3iu-VBg3VquvqN8kMOECuMcGuqx03h5bY8VZtKo38NpA3xPm3tvTxZJ/s1600/stonehenge-wallpaper-4.jpg"><img style="float: left; margin: 0pt 10px 10px 0pt; cursor: pointer; width: 200px; height: 150px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgTySKWkDQMp1uOgxDlkACt-Gm_JquUgxL95niUAS7x4gdkoyyUTQhDMe4WypH3CDBan0ql0kDilBVevmwK1urRD3iu-VBg3VquvqN8kMOECuMcGuqx03h5bY8VZtKo38NpA3xPm3tvTxZJ/s200/stonehenge-wallpaper-4.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5545052995395305618" border="0" /></a></span><span style="font-size:85%;"><span style="" lang="IT">E l’eterno ritorno ci riporta all’anno domini 2007, l’anno eliofisico internazionale, la sua decisone di abbandonare la panchina, per poi ritornarci un anno o un attimo dopo.. Adesso è il 2008, il Crewe Alexandra è in First Division e Dario Gradi, dopo avere riassunto la guida tecnica della squadra in seguito alla breve parentesi di Steve Holland, decide di abdicare nuovamente e chiama in panchina Gudjon Thordarson.. ma anche l’esperienza dell’islandese, condita da una retrocessione in Second Division, dura meno di un anno.. E siamo di nuovo a novembre.. il mese in cui in una notte sola maturano repentinamente le pere butirro.. il mese che continua a ritornare ciclicamente nella biografia di Dario Gradi (che di quelle pere è assai goloso..) E’ il 2 novembre del 2009.. e con la squadra nei bassifondi dell’ultima serie, dove la parte sbagliata della storia confina con l’oblio, Dario Gradi decide di tornare in panchina del Crewe Alexandra.. Dove siede ancora oggi, con la squadra che ha appena <a href="http://news.bbc.co.uk/sport1/hi/football/eng_div_3/9236315.stm">vinto 2-1 </a>alla Globe Arena di Morecambe ed è ottimamente posizionata per i playoff.. Perché guardare passare i treni, come sanno benissimo gli abitanti di Crewe, è arte contemplativa non alienante che permette di percepire, nell’eterno ritorno del movimento assoluto, al di là dello spazio e del tempo, l’essenza dell’evento.. la profonda gioia dell’immanenza.. Per lo stesso motivo.. perché il tempo non è lineare ma circolare, assoluto e contingente allo stesso tempo.. il tecnico del Crewe Alessandra è, è stato e sarà, in ordine sparso, sempre e solo Dario Gradi.. l’eterno presente del trainspotting..</span></span></p> <p class="MsoNoSpacing" style="font-family:georgia;"><span style="font-size:85%;"><span style="" lang="IT"> </span></span></p>loziodihollowayhttp://www.blogger.com/profile/18289563710448813741noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-139593233158199421.post-10620862070737977532010-11-24T18:21:00.019+00:002010-11-29T19:40:04.136+00:00The Damned Alone<span style=";font-family:georgia;font-size:100%;" ><span style="font-style: italic;"><br />C'è un solo viaggio possibile, quello che facciamo nel nostro mondo interiore..</span><br />Andrei Tarkovsky<br /><br /></span> <style>@font-face { font-family: "Cambria"; }p.MsoNormal, li.MsoNormal, div.MsoNormal { margin: 0cm 0cm 10pt; font-size: 12pt; font-family: "Times New Roman"; }div.Section1 { page: Section1; }</style> <p class="MsoNormal" style="font-family:georgia;"><span style="font-size:100%;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhfelW6GO3vHQGvO69ccVaYL82eVVJ2UQgfNZHvLGcThuaWTrHYIEx2CVeeEoSSoeCBUT2KNFT0Sj9UG29jZYvDNnCdzKNajh_MrmFsO9yYWRrpm-wDf7my8iSgCNiFQxM88uYO5QyiTIfw/s1600/the-damned-united-20071112063830722.jpg"><img style="float: left; margin: 0pt 10px 10px 0pt; cursor: pointer; width: 134px; height: 200px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhfelW6GO3vHQGvO69ccVaYL82eVVJ2UQgfNZHvLGcThuaWTrHYIEx2CVeeEoSSoeCBUT2KNFT0Sj9UG29jZYvDNnCdzKNajh_MrmFsO9yYWRrpm-wDf7my8iSgCNiFQxM88uYO5QyiTIfw/s200/the-damned-united-20071112063830722.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5543185573192845202" border="0" /></a></span><span lang="IT" style="font-size:85%;">Nel bellissimo noir metafisico The Damned United l’immenso Brian Clough è raccontato come un uomo solo, dilaniato dai fantasmi del passato e dalle angosce del presente.. Intrappolato negli interminabili e labirintici tunnel dello stadio di Elland Road, tagliato diagonalmente in due tra la nera ombra del cemento e l’abbagliante luce del campo di gioco, Clough è in preda al rimorso.. di essersi dimesso dal Derby County.. di aver litigato con il suo fidato assistente Peter Taylor.. e di averlo abbandonato, una mattina di luglio di pochi mesi prima, passeggiando sul fetido lungomare di Brighton.. dopo essersi urlati dietro di tutto.. oppressi da un pallido sole che non può donare vita.. perché sulla sponda settentrionale della Manica il sole non è una divinità pagana né un pianeta infuocato, ma solo uno sbiadito riflesso della ruota panoramica del vicino luna park..</span></p> <p class="MsoNormal" style="font-family:georgia;"><span lang="IT" style="font-size:85%;"> </span></p> <p class="MsoNormal" style="font-family:georgia;"><span lang="IT" style="font-size:85%;">N</span><span lang="IT" style="font-size:85%;">el tarkovskyano noir ermetico in onda in questi giorni a Cobham, il pacioso Carletto Ancelotti è filmato come un uomo solo, oppresso dalle vessazioni del passato e dalla noia del presente.. Chiuso nel suo luminoso ufficio con le vetrate che sovrastano il campo di allenamento del centro tecnico del Chelsea, le braccia premute contro i braccioli della poltrona di pelle, gli occhi sbarrati verso l’orizzonte, il sopracciglio che si erge oltre la linea del cuoio capelluto cercando una fuga impossibile, il pacchetto di Camel Light semivuoto sulla scrivania, Ancelotti è in preda al rimorso.. di non essersi dimesso dal Chelsea.. di non aver litigato con il suo fidato assistente Ray Wilkins.. e di non essere stato capace di trattenerlo, una mattina di novembre di pochi giorni prima, seduto sulla panchina della squadra riserve.. dopo avere abbassato la testa in silenzio.. immobilizzato da un vento gelido che non può donare la vita.. perché nelle campagne ad ovest di Londra il vento non è una divinità pagana né una massa d’aria in movimento, solo una flebile nuvola di fumo tossico proveniente dalla vicina fabbrica..</span></p><p class="MsoNormal" style="font-family:georgia;"><span lang="IT" style="font-size:85%;"><br /></span></p> <p class="MsoNormal" style="font-family:georgia;"><span lang="IT" style="font-size:85%;"> </span></p> <p class="MsoNormal" style="font-family:georgia;"><span style="font-size:85%;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjqUTmn88wkK1zN4GwAMXByTk2b3s7vHeRFs5WV0Lq80-yrSvFwi92NbiavdxUfUIn2LCsKUEBGMqzz82DukUnNHoj-iw0sQ6Nwxhm3UnZxn_25OrD_qXiNiRbtuwUSqbqHZhUixOOhKKxA/s1600/mirror.jpg"><img style="float: left; margin: 0pt 10px 10px 0pt; cursor: pointer; width: 200px; height: 134px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjqUTmn88wkK1zN4GwAMXByTk2b3s7vHeRFs5WV0Lq80-yrSvFwi92NbiavdxUfUIn2LCsKUEBGMqzz82DukUnNHoj-iw0sQ6Nwxhm3UnZxn_25OrD_qXiNiRbtuwUSqbqHZhUixOOhKKxA/s200/mirror.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5543185240479377634" border="0" /></a></span><span lang="IT" style="font-size:85%;">Senza soluzione di continuità si susseguono fotogrammi ed impressioni.. In alcune appare un Ancelotti bambino, felice al tempo del raccolto contadino.. e poi triste quando il padrone di bianco vestito passa a ritirare la metà della sua fatica, senza degnarlo nemmeno di uno sguardo.. In altre si vede un Ancelotti uomo, estatico che solleva la Coppa con le Grandi Orecchie.. ed poi abbattuto quando il padrone di grigio vestito esibisce gli schemi che avrebbero portato alla vittoria di quella Coppa, senza degnarsi nemmeno di ringraziarlo.. Queste immagini sono inframmezzate da precisi resoconti documentaristi, filmati delle telecamere a circuito chiuso, deposizioni rese in tribunale sotto giuramento.. che raccontano di come nel marzo dell’anno scorso subito dopo la sconfitta in Champions contro la nemesi portoghese che ancora aleggia in ogni stanza del comprensorio di Cobham (così come Brian Clough era costretto a confrontarsi quotidianamente ad Ellan Road con il fantasma di Don Revie..) Ancelotti avesse dovuto, per la prima volta come ogni altra volta, abbassare lo sguardo davanti alla sfuriata del suo nuovo padrone.. un russo di specchiata immoralità e dalla fumosa biografia..</span></p> <p class="MsoNormal" style="font-family:georgia;"><span lang="IT" style="font-size:85%;"> </span></p> <p class="MsoNormal" style="font-family:georgia;"><span lang="IT" style="font-size:85%;">In estate poi, fu solo grazie ad una vittoria storica quanto meritata.. una doppietta Premier ed FA Cup che non era riuscita nemmeno a quello spettro lusitano che non lo faceva dormire la notte.. che Carletto riuscì ad evitare il redde rationem con la sporca dozzina russa.. Perché oltre al padrone di casa.. affittuario di quella spoglia stanza del Surrey dove Carletto studiava come un matto come fare coesistere Drogba ed Anelka, come trovare una posizione in campo all’inutile Frankie Fattty Lampard, come evitare che John Terry spaventasse a morte ogni recluta che timidamente stesse avvicinandosi in prima squadra.. la claque dei bravi ragazzi sovietici si compone di vari mestieranti del crimine (finanziario o di strada, che con l’uno si tengono in allenamento per l’altro..) tutti concordi nel volere fare fuori il pacioso emiliano..</span></p><p class="MsoNormal" style="font-family:georgia;"><span lang="IT" style="font-size:85%;"><br /></span></p> <p class="MsoNormal" style="font-family:georgia;"><span lang="IT" style="font-size:85%;"> </span></p> <p class="MsoNormal" style="font-family:georgia;"><span style="font-size:85%;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi8eeHUb6u0SpxULZHoOWpRwbBIjXZHwlNYrqTsIrlc56pu-H4-kqIdwu-1Lkjk_yX2vOt9aP-nTtI7b6h76p1Wl8SQtP90c4T3FU3uqbvAsNiKI2oOy409nsMJ7PHN29xMOh0jm9rxAjxv/s1600/russian-spy-large.jpg"><img style="float: left; margin: 0pt 10px 10px 0pt; cursor: pointer; width: 152px; height: 200px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi8eeHUb6u0SpxULZHoOWpRwbBIjXZHwlNYrqTsIrlc56pu-H4-kqIdwu-1Lkjk_yX2vOt9aP-nTtI7b6h76p1Wl8SQtP90c4T3FU3uqbvAsNiKI2oOy409nsMJ7PHN29xMOh0jm9rxAjxv/s200/russian-spy-large.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5543185864389086594" border="0" /></a></span><span lang="IT" style="font-size:85%;">A fine agosto il corpo della spia britannica Gareth Williams viene trovato in avanzato stato di decomposizione, rinchiuso in una sacca rossa nella vasca da bagno del suo appartamento di Alderney Street.. il palazzo è usato come casa sicura dal MI6, la cui sede si erge imponente e invisibile a meno di un chilometro di distanza, al di là del ponte di Vauxhall ed è di proprietà di una società di nome New Rodina.. Rodina è il nome russo per madrepatria.. ma il Chelsea è partito benissimo in campionato ed allora nessuno se ne cura.. A novembre però.. probabilmente per un errato ed eccessivo carico di lavoro, imposto in vista di un dicembre terribile con scontri diretti contro Manchester, Tottenham ed Arsenal.. il Chelsea si pianta sulle gambe e perde 2-0 a Liverpool.. Il lunedì mattina una teoria di Bentley dai finestrini oscurati fa il suo ingresso dai cancelli di Cobham, ne scende un gruppo di energumeni tra cui è difficile distinguere chi sia la guardia del corpo e chi l’uomo d’affari, che con aria minacciosa si dirige verso quella stanza dalle ampie vetrate sulla cui porta la targhetta d’ottone ricorda essere l’ufficio di Ancelotti.. Nessuno vedrà né sentirà nulla.. Tutti concordano però che non si sia consumato champagne..</span></p> <p class="MsoNormal" style="font-family:georgia;"><span lang="IT" style="font-size:85%;"> </span></p> <p class="MsoNormal" style="font-family:georgia;"><span lang="IT" style="font-size:85%;">Passano tre giorni.. i Blues hanno vinto il giorno prima il derby con Fulham e sono ancora primi in classifica con un buon margine sulle inseguitrici.. Carletto e Ray Wilkins sono a Cobham, siedono in panchina ad osservare i ragazzini in una partita della squadra riserve, finisce il primo tempo.. il magazziniere avvisa Ray che c’è qualcuno all’ingresso che chiede di lui.. Comincia il secondo tempo.. Ancelotti è seduto solo sulla panchina, in silenzio, con la testa tra le mani.. di fianco a lui non c’è l’amico Ray che, lui lo sa.. non ritornerà mai più.. La domenica il Chelsea perde 3-0 in casa con il Sunderland, la sconfitta casalinga più pesante da quando il club è cosa russa.. In settimana il dejà vu.. una teoria di Bentley dai finestrini oscurati fa il suo ingresso dai cancelli di Cobham.. Questa volta però dal corteo di automobili scende un uomo solo, sembra <a href="http://www.youtube.com/watch?v=b29-MYEBTLg&feature=related">Tricky</a> ripulito dall’estetista, è Michael Emenalo, ex nazionale nigeriano, fino ad allora capo osservatori delle squadre avversarie del Chelsea e da quel giorno nuovo assistente di Ancelotti.. Carletto è in ufficio.. lo fa entrare, lo guarda per pochi secondi negli occhi senza pronunciare una parola e poi, sempre in silenzio, abbassa lentamente la testa.. Una dissolvenza s’impone.. su Carletto bambino contadino che consegna il raccolto al padrone.. su Carletto adulto che osserva in televisione il padrone arrogarsi il merito del suo lavoro.. sempre in silenzio, sempre chinando lentamente il capo..</span></p><p class="MsoNormal" style="font-family:georgia;"><span lang="IT" style="font-size:85%;"><br /></span></p> <p class="MsoNormal" style="font-family:georgia;"><span lang="IT" style="font-size:85%;"> </span></p> <p class="MsoNormal" style="font-family:georgia;"><span style="font-size:85%;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjEuDY0KyOe4sC2roVtyW9AD0RCDTWa5c2WOYvhhSSj8xhrVz_UGbM2LV3BNb6TQ8eEn8HT8CUidN4GseYiYYDvw7oP0Re2WrYBg16Uh5qPqJxLYek5Q5aQ41E4u6ldYfuvCcy6ESmzd3RA/s1600/f21-used.jpg"><img style="float: left; margin: 0pt 10px 10px 0pt; cursor: pointer; width: 200px; height: 194px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjEuDY0KyOe4sC2roVtyW9AD0RCDTWa5c2WOYvhhSSj8xhrVz_UGbM2LV3BNb6TQ8eEn8HT8CUidN4GseYiYYDvw7oP0Re2WrYBg16Uh5qPqJxLYek5Q5aQ41E4u6ldYfuvCcy6ESmzd3RA/s200/f21-used.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5543183897365629090" border="0" /></a></span><span lang="IT" style="font-size:85%;">Chiuso nel suo luminoso ufficio di Cobham.. con le vetrate che sovrastano il campo di allenamento del Chelsea, le braccia premute contro i braccioli della poltrona di pelle, gli occhi sbarrati verso l’orizzonte, il sopracciglio che si erge oltre la linea del cuoio capelluto cercando una fuga impossibile, il pacchetto di Camel Light semivuoto sulla scrivania, Ancelotti è in preda al rimorso.. di non essersi dimesso dal Chelsea.. di non aver litigato con il suo fidato assistente Ray Wilkins.. Improvvisamente la porta si apre.. è la nemesi che si materializza davanti a lui.. Ancelotti rimane impietrito davanti alla vista di quel portoghese con il ciuffo brizzolato un po’ bohemienne, che con calma si siede davanti a lui e comincia a raccontargli una storia.. Narra di come lui sia arrivato a Londra, alla casa russa di Cobham, ed abbia vinto tutto, eseguendo alla perfezione il compito impossibile che gli era stato affidato.. di come dopo due anni, d’improvviso un’estate, il padrone russo avesse inserito nei quadri societari del club, con il ruolo di direttore tecnico, un israeliano dall’oscuro passato di nome Avram Grant.. di come da quel giorno ogni mezza parola, ogni sussurro, ogni spiffero fosse giunto alle orecchie del padrone.. di come ogni suo gesto, ogni suo movimento fosse osservato e riportato su un quadernetto nero che la mattina faceva capolino sulla scrivania del padrone.. di come la sua vita fosse stata resa impossibile.. di come pochi mesi dopo fosse stato licenziato in tronco e quello strano personaggio avesse occupato il suo posto sulla panchina del Chelsea..<br /></span></p> <p class="MsoNormal" style="font-family:georgia;"><span lang="IT" style="font-size:85%;"> </span></p> <p class="MsoNormal" style="font-family:georgia;"><span lang="IT" style="font-size:85%;">A questo punto la nemesi portoghese si alza e si dirige verso la porta e, con la mano ancora sulla maniglia, quasi senza voltarsi, gli sussurra.. Quell’Emenalo lì lo ha portato l’israeliano come capo degli osservatori, è un suo uomo.. è uno di loro.. Poi esce.. Carletto rimane immobile per qualche minuto, o forse per diverse ore, nessuno può dirlo con certezza.. Poi, improvvisamente, si scuote.. esce dalla trance.. abbassa il sopracciglio.. Allontanando con un brusco gesto da davanti agli occhi i fotogrammi e le impressioni che lo vedevano abbassare la testa in silenzio.. ogni volta come sempre nella sua vita.. infila la mano nel cassetto della sua scrivania.. Ed impugnando saldamente la Makarov 9 millimetri, esce dal suo ufficio e si incammina lungo il corridoio.. determinato a non dovere ma più chinare silenziosamente il capo..</span></p>loziodihollowayhttp://www.blogger.com/profile/18289563710448813741noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-139593233158199421.post-70770077116029874222010-11-10T13:26:00.014+00:002010-11-10T13:45:57.308+00:00Nel Nome Di Dio<style>@font-face { font-family: "Cambria"; }p.MsoNormal, li.MsoNormal, div.MsoNormal { margin: 0cm 0cm 10pt; font-size: 12pt; font-family: "Times New Roman"; }p.MsoNoSpacing, li.MsoNoSpacing, div.MsoNoSpacing { margin: 0cm 0cm 0.0001pt; font-size: 12pt; font-family: "Times New Roman"; }div.Section1 { page: Section1; }</style> <style>@font-face { font-family: "Cambria"; }p.MsoNormal, li.MsoNormal, div.MsoNormal { margin: 0cm 0cm 10pt; font-size: 12pt; font-family: "Times New Roman"; }p.MsoNoSpacing, li.MsoNoSpacing, div.MsoNoSpacing { margin: 0cm 0cm 0.0001pt; font-size: 12pt; font-family: "Times New Roman"; }div.Section1 { page: Section1; }</style> <p style="font-style: italic;font-family:times new roman;" class="MsoNoSpacing"><span style="font-size:100%;"><br /></span></p><p style="font-style: italic;font-family:times new roman;" class="MsoNoSpacing"><span style="font-size:100%;">Do what thou wilt shall be the whole of the Law</span></p> <p class="MsoNoSpacing" style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">Aleister Crowley (plagiando François Rabelais)<span style="font-style: italic;"></span></span></p><p class="MsoNoSpacing" style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><span style="font-style: italic;"></span><br /></span></p><p class="MsoNoSpacing" style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></p> <p class="MsoNoSpacing" style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"> </span></p> <p class="MsoNoSpacing" style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjl2f2nveAPObVd2zcHjFVn0YWXy9NHQ-NaucH92mLYSGCkV7rEiIXd5T7BYB28NXv5Z6QzF6ZRnVQwmNJXGVbZJSQ7FxbpMCsZuHFTVfxNROHfQbNMhGN9H39fuQhHpNXhZrZu5WghMR76/s1600/alan-shearer.jpg"><img style="float: left; margin: 0pt 10px 10px 0pt; cursor: pointer; width: 200px; height: 200px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjl2f2nveAPObVd2zcHjFVn0YWXy9NHQ-NaucH92mLYSGCkV7rEiIXd5T7BYB28NXv5Z6QzF6ZRnVQwmNJXGVbZJSQ7FxbpMCsZuHFTVfxNROHfQbNMhGN9H39fuQhHpNXhZrZu5WghMR76/s200/alan-shearer.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5537912971148556418" border="0" /></a></span><span style="font-size:100%;">Se sei nato nel Tyne and Wear e a soli 21 anni ti giudicano degno di portare sulle spalle della tua maglia a strisce bianconere del Newcastle il mitico e mistico numero 9.. allora la tua vita è segnata, e il paragone è inevitabile.. Se poi sei un colosso alto 1 metro e 90, con una corporatura forte e potente, con lo sguardo fiero dei guerrieri figli di Odino.. se colpisci il pallone di testa con la stessa potenza e precisione con cui i tuoi compagni la colpiscono col piede.. Se dopo avere segnato caterve di gol nelle giovanili segni il tuo primo gol da professionista a 17 anni in un’amichevole contro la Juventus, in porta un tale Gianluigi Buffon che nel dopopartita ti pronostica un grande futuro.. Se dopo sei mesi in prestito al Preston North End a 18 anni riesci a trovare posto in prima squadra, in un attacco che può contare su Owen, Viduka, Martins ed Ameobi.. Se nella tua prima partita giocata da titolare segni un gran gol di testa al West Ham a dieci minuti dalla fine che vale il pareggio.. Se l’anno dopo, con il Newcastle retrocesso in Championship, a 19 anni diventi definitivamente titolare.. inizi a segnare e non ti fermi più, diventando a fine anno <a href="http://www.vimeo.com/14800037">capocannoniere</a> della squadra che intanto ottiene la promozione..</span></p><p class="MsoNoSpacing" style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></p><p class="MsoNoSpacing" style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></p> <p class="MsoNoSpacing" style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"> </span></p> <p class="MsoNoSpacing" style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEisNcrytDfg1Xvd7KDA6AWjeOno_yxLnMpx8nokDaiPMdEMT2TLdAfPRUy3oNVTt5cqmA5SNmGCAvYCndXtX0UmLiv_meWeiQHpgJPNFmEtyTFQYIh1yR4Gw8yawQCW74_iGj14lKfXomvH/s1600/apollo.jpg"><img style="float: right; margin: 0pt 0pt 10px 10px; cursor: pointer; width: 173px; height: 200px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEisNcrytDfg1Xvd7KDA6AWjeOno_yxLnMpx8nokDaiPMdEMT2TLdAfPRUy3oNVTt5cqmA5SNmGCAvYCndXtX0UmLiv_meWeiQHpgJPNFmEtyTFQYIh1yR4Gw8yawQCW74_iGj14lKfXomvH/s200/apollo.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5537912879667163826" border="0" /></a></span><span style="font-size:100%;">Se l’anno dopo con il Newcastle tornato in Premier indossi finalmente la maglia numero 9.. se all’esordio casalingo alla seconda giornata segni una <a href="http://www.youtube.com/watch?v=stj8OFAnTuo">tripletta</a> nel 6-0 all’Aston Villa.. Se in una prima trasferta a Londra prima ti ergi imponente in area tra due difensori avversari e di testa tocchi il pallone per l’accorrente Nolan che segna il gol del pari e poi nel secondo tempo su un cross dalla destra ti tuffi in diagonale per arrivare in quella zona aurea di impatto imminente dove il piede non ti avrebbe mai portato e sempre di testa segni il gol decisivo del <a href="http://futebolnomundo022.blogspot.com/2010/10/new-castle-surpreende-londrinos.html">2-1 contro il West Ham</a>.. Se in un successivo trip londinese segni il gol dell’1-0 all’Emirates contro l’Arsenal innanlzandoti <a href="http://highlights.indonewyork.com/videos/195/arsenal-0-1-newcastle.html">con la testa in cielo</a> là dove nemmeno le mani del portiere riescono ad arrivare.. Se la settimana prossima sarai convocato in nazionale perché tutta l’Inghilterra vede in te (con tipica conversazione e conservazione post postvittoriana) il classic number 9 centre forward che mancava da tempo.. il paragone è immediato.. Tu nel Newcastle e nella nazionale inglese giocherai col numero nove nel nome di dio.. nel nome di Alan Shearer.. il solare dio Apollo, la cui testa potente è simbolo di bellezza e razionalità..</span></p><p class="MsoNoSpacing" style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></p><p class="MsoNoSpacing" style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></p> <p class="MsoNoSpacing" style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"> </span></p> <p class="MsoNoSpacing" style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiB1qa_xF8_L1hxy-kw22_IS8QRKTJAp5HYi7JaiE0UvIKJ2XTGgHQAmkjBUVoo5sLYFUjSIjpUbwMCb1OjIO17tEoSOS6pmjsxceMliiaHlEfRXZ2yzFjsuJVGeKq3ER-LaisI082QRyRJ/s1600/gascoigne-sized.jpg"><img style="float: left; margin: 0pt 10px 10px 0pt; cursor: pointer; width: 140px; height: 200px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiB1qa_xF8_L1hxy-kw22_IS8QRKTJAp5HYi7JaiE0UvIKJ2XTGgHQAmkjBUVoo5sLYFUjSIjpUbwMCb1OjIO17tEoSOS6pmjsxceMliiaHlEfRXZ2yzFjsuJVGeKq3ER-LaisI082QRyRJ/s200/gascoigne-sized.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5537912774046305746" border="0" /></a></span><span style="font-size:100%;">Se sei nato a Gateshead.. periferia postindustriale di Newcastle il cui unico luogo di aggregazione rimane la figura maestosa ed alienante del centro commerciale.. una città dormitorio frutto dei deliri dell’architettura economica della modernità, un parassita di una cintura metropolitana dove il nulla è così concreto che ti preme sul petto facendoti mancare il respiro.. <a href="http://lacrimediborghetti.blogspot.com/2010/02/cera-una-volta-un-uomo-con-cinque-panze.html">cuore caldo di quell'Inghilterra di brutti sporchi e cattivi che passa il tempo domandandosi se è il cielo grigio a specchiarsi nel grigio del fiume Tyne o viceversa..</a> e fai il calciatore, allora la tua vita è segnata, ed il paragone è inevitabile.. Se poi hai confessato agli amici che sei in grado di bere per 14 ore consecutive, e a loro conoscendoti non passa per la mente che tu stia dicendo stronzate.. Se ogni volta che esci di casa vai ad ubriacarti al pub e puntualmente le tue serate finiscono in rissa.. Se hai al tuo attivo diversi arresti per aggressione e per lesioni aggravate.. Se sei ancora <a href="http://www.youtube.com/watch?v=Um6i8VMh7ug">sotto processo</a> perché la corte non ha ancora deliberato sulla tua ultima bravata notturna, quando l’anno scorso hai spaccato il bicchiere in faccia ad un tizio durante una rissa.. e da un giorno all’altro rischi la galera..<br /></span></p><p class="MsoNoSpacing" style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></p> <p class="MsoNoSpacing" style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"> </span></p> <p class="MsoNoSpacing" style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></p><p class="MsoNoSpacing" style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh56_-B-94HSrL27y394pJTeVToexNFrd5m8oOou50_RawbiNHC0LXCRxuATEATQiBgfF5JwUepl5vmXl6Od6RSV7m4UiBdauEsoseLoU1C3qFfIy2J6w8gcZfzYfSb16wMW0RJZBrU1n-2/s1600/Dionysus.jpg"><img style="float: right; margin: 0pt 0pt 10px 10px; cursor: pointer; width: 100px; height: 200px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh56_-B-94HSrL27y394pJTeVToexNFrd5m8oOou50_RawbiNHC0LXCRxuATEATQiBgfF5JwUepl5vmXl6Od6RSV7m4UiBdauEsoseLoU1C3qFfIy2J6w8gcZfzYfSb16wMW0RJZBrU1n-2/s200/Dionysus.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5537912646766742242" border="0" /></a></span><span style="font-size:100%;">Se nel frattempo l’ottobre scorso hai preso a schiaffi la tua ex ragazza, e dopo aver rivendicato in un'aula di tribunale la legittima difesa, al giudice che ti chiedeva le generalità hai dato come indirizzo permanete la stanza di un albergo.. e allora il tuo capitano Nolan si è assunto la tua custodia legale impegnandosi ad ospitarti a casa sua.. Se questo ha fatto in modo che la sua signora coi bambini se ne andasse da Newcastle finché tu fossi rimasto in quella casa.. Se per ringraziarla la settimana scorsa hai organizzato <a href="http://www.youtube.com/watch?v=XwVneYlVHkE">un’orgia a base di sesso e cocaina</a>.. scopandoti due ragazze nel letto matrimoniale del tuo capitano.. se una era vestita da catwoman.. se gli altri compagni che erano a casa quella sera ti hanno sentito gridare come un ossesso per tutta la notte “alla grande.. cavalcami!cavalcami!” Se i tuoi tifosi ti adorano non solo per i gol che segni ma anche per le pizze che tiri.. come quando in allenamento hai spaccato la mascella al tuo compagno Steven Taylor perché aveva una mezza storia con la tua ex.. ed allora ti hanno dedicato un coro come <a href="http://www.youtube.com/watch?v=-VIHYohzrkg">“He shoots, he scores, he'll break ya facking jaw!”</a> il paragone è immediato.. tu sarai sempre prigioniero degli inferi di Gateshead nel nome di dio.. nel nome di Paul Gascoigne.. l’oscuro dio Dioniso, il cui nettare inebriante è simbolo di fertilità e follia..<br /></span></p><p class="MsoNoSpacing" style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></p> <p class="MsoNoSpacing" style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"> </span></p> <p class="MsoNoSpacing" style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></p><p class="MsoNoSpacing" style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhOY6WV7xmSGeqLQqeEJ9mp1P5U46XO-6TSODpKRLNVGjAtl4zvyVjKgaQ0aPcx26OmIvtbLi2LO8FIxWwFjX1YfKOlmABCc1PBzgMAAWkaYiaNGF_TYVYd65xfSLwJ4w_cPCMciJPIXmVM/s1600/Aleister_Crowley_2.png"><img style="float: left; margin: 0pt 10px 10px 0pt; cursor: pointer; width: 134px; height: 200px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhOY6WV7xmSGeqLQqeEJ9mp1P5U46XO-6TSODpKRLNVGjAtl4zvyVjKgaQ0aPcx26OmIvtbLi2LO8FIxWwFjX1YfKOlmABCc1PBzgMAAWkaYiaNGF_TYVYd65xfSLwJ4w_cPCMciJPIXmVM/s200/Aleister_Crowley_2.png" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5537912302752037250" border="0" /></a></span><span style="font-size:100%;">Se tu hai la capacità di evacuare lo spazio ed esondare il tempo e di essere tutto questo insieme.. Se gli dei hanno voluto fare di te Apollo, la rappresentazione del tipico centravanti di peso britannico che bombarda le porte dell’isola con colpi di testa incredibili.. Se il tuo corpo scultoreo e plastico è tale per i gol che segni e viceversa.. Se gli dei hanno deliberato che tu sia Dioniso, l’erede del più grande tra i maudits del calcio e che la pazzia ti accompagni per tutta la vita.. Se è la follia a donarti quel tuo immenso talento e viceversa.. Tu sei la sintesi suprema.. E tu solo puoi giocare a calcio nel nome multiplo di dio, mentre satiri danzanti nelle curve degli stadi si abbandoneranno in misteriosi riti senza tempo e a squarciagola canteranno il tuo nome.. Andy Carroll..</span></p><p class="MsoNoSpacing" style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></p> <p class="MsoNoSpacing" style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"> </span></p> <span style=";font-family:times new roman;font-size:100%;" ><span style=""><span style="font-size:100%;"><br />P.S. E il fatto che le iniziali A.C. corripsondano a quelle di Aleister Crowley, l’altro inglese che prima di lui trovò la sintesi tra Apollo e Dioniso, è pura coincidenza.. E il voler vedere nel centravanti del Newcastle una reincarnazione del mago di Leamington è pura follia..<br /></span><br /></span></span>loziodihollowayhttp://www.blogger.com/profile/18289563710448813741noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-139593233158199421.post-39631252544911290572010-10-29T18:07:00.010+01:002010-10-30T20:44:36.164+01:00I Dieci Giorni Che Sconvolsero Manchester (Volume II)<span style=";font-family:georgia;font-size:85%;" ><br /></span> <style>@font-face { font-family: "Cambria"; }p.MsoNormal, li.MsoNormal, div.MsoNormal { margin: 0cm 0cm 10pt; font-size: 12pt; font-family: "Times New Roman"; }p.MsoNoSpacing, li.MsoNoSpacing, div.MsoNoSpacing { margin: 0cm 0cm 0.0001pt; font-size: 12pt; font-family: "Times New Roman"; }div.Section1 { page: Section1; }</style> <p style="text-align: center;font-family:georgia;" class="MsoNoSpacing"><span lang="IT" style="font-size:85%;">LA NEP (NUOVA POLITICA ECONOMICA): LA FINE DI UN SOGNO</span></p><p class="MsoNoSpacing" style="font-family:georgia;"><span lang="IT" style="font-size:85%;"><br /></span></p> <p class="MsoNoSpacing" style="font-family:georgia;"><span lang="IT" style="font-size:85%;"> </span></p> <p class="MsoNoSpacing" style="font-family:georgia;"><span style="font-size:85%;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgYHTmYO65_T38C5aQbLInKch5XT7GFfO3fcuXm_LvKtMyEyU3_UyJiwIFUTwpnXA9bxc6P8WTCZhej-eu-wGiAVyAuk4rv8HZW6PxVce1hOWhsFTdOYpk9aIur8WAwD-NZDcLCjLrUr1Vl/s1600/04+kissinger.jpg"><img style="float: left; margin: 0pt 10px 10px 0pt; cursor: pointer; width: 166px; height: 200px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgYHTmYO65_T38C5aQbLInKch5XT7GFfO3fcuXm_LvKtMyEyU3_UyJiwIFUTwpnXA9bxc6P8WTCZhej-eu-wGiAVyAuk4rv8HZW6PxVce1hOWhsFTdOYpk9aIur8WAwD-NZDcLCjLrUr1Vl/s200/04+kissinger.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5533518399479017010" border="0" /></a></span><span lang="IT" style="font-size:85%;">Terminato lo slancio rivoluzionario, messe da parte le speranze sulle magnifiche sorti e progressive dell’umanità nuova, a Manchester inizia, come dopo ogni rivoluzione, il periodo della reazione termidoriana.. La società, che dagli albori nel 1902 era costituita secondo la formula dell’azionariato popolare e rappresentata dall’Assemblea del Popolo (ma che per partecipare alle competizioni internazionali si era trovata costretta nel 1991 a quotarsi sul mercato azionario londinese, creando allora una brigata di Guardie delle Rivoluzione che sotto il nome di Manchester United Supporters' Trust doveva vigilare contro takeover ostili..) viene scalata da ex cortigiani zaristi rimasti nell’ombra e riapparsi con l’appoggio della Cia.. E’ quindi il fantomatico miliardario americano Malcom Glazer.. nom de plume di Henry Kissinger già usato in alcune delle più cruente Operazioni Condor.. ad accaparrarsi il 97% della società nel maggio del 2005 e a decretare la parola fine all’utopia egalitarista dell’omnia sunt communia dell’Assemblea del popolo..</span></p><p class="MsoNoSpacing" style="font-family:georgia;"><span lang="IT" style="font-size:85%;"><br /></span></p> <p class="MsoNoSpacing" style="font-family:georgia;"><span lang="IT" style="font-size:85%;"> </span></p> <p class="MsoNoSpacing" style="font-family:georgia;"><span lang="IT" style="font-size:85%;">La Nep sovietica di Mr. Glazer prevede che per ottemperare all’acquisto del club si chieda in prestito alle banche l’intero ammontare (circa 800 milioni di sterline) del valore d’acquisto.. il Lancashire è definitivamente entrato nel vortice critico dell’economia del credito.. Simbolo di questa nuova direzione imposta dal/al partito è la figura di Wayne Rooney.. Nato a Croxteth, sobborgo sottoproletario di Liverpool da famiglia di discendenza irlandese, Rooney è stato fin da subito educato alle scuole del popolo.. lì gli è stata trovata la giusta moglie, Coleen, lì gli hanno insegnato il valore del sacrificio, lì ha conosciuto il minatore Alexey Stakhanov e da lui ha appreso che la libertà è una forma di disciplina.. Arrivato ancora minorenne a Manchester.. al termine dell’ultimo piano quinquennale, quello che ha preceduto la Nep glazeriana.. a soli 24 anni Wayne trascina nuovamente la squadra sul tetto del mondo..</span></p><p class="MsoNoSpacing" style="font-family:georgia;"><span lang="IT" style="font-size:85%;"><br /></span></p> <p class="MsoNoSpacing" style="font-family:georgia;"><span lang="IT" style="font-size:85%;"> </span></p> <p class="MsoNoSpacing" style="font-family:georgia;"><span lang="IT" style="font-size:85%;">Ironia della Storia.. il successo finale arriva a <a href="http://www.youtube.com/watch?v=qplmFKlrRk0&feature=related">Mosca</a>, nello stadio Luzhniki, a pochi passi dal luogo della presa del Palazzo d’Inverno.. e per di più contro il Chelsea borghese del dissidente russo Abramovich.. ma invece che il punto di partenza per la creazione di una nuova superpotenza mancuniana di matrice<span style=""> </span>socialdemocratico-imperialista, sarà solo il canto del cigno della gloriosa res publica sovietica di Manchester.. In questo contesto la figura dell’<a href="http://www.youtube.com/watch?v=dmqQF2j6T7Q">artista del popolo</a> Wayne Rooney è emblematica.. Di estrazione ortodossa, di ruolo in campo e di struttura fisica tipica della classe operaia che transita in paradiso (solo per accorgersi che all’inferno la compagnia è migliore..) alla maniera dei Gascoigne, Le Tisser, Merson.. quello che lo differenzia da questi altri eroi del lavoro comunisti è la sovrastruttura culturale.. Rooney fin da subito si distingue fuori dal campo per atteggiamenti individualisti che nulla hanno a che fare con l’indolenza o lo sperpero di talento tipico della forza lavoro sovietica.. e da non confondere con l’apatia e l’alienazione, tipicità del proletariato delle società capitaliste..<br /></span></p><p class="MsoNoSpacing" style="font-family:georgia;"><span lang="IT" style="font-size:85%;"><br /></span></p> <p class="MsoNoSpacing" style="font-family:georgia;"><span lang="IT" style="font-size:85%;"> </span></p> <p class="MsoNoSpacing" style="font-family:georgia;"><span style="font-size:85%;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjeChi2phFrhveGKuocJBXIhDaeVNx7ackCKd0baVmbtC1O2DxXogfT5rCIqqX8PQ8G4DodI_cRnVJ7ioPijYukO09wruzKxFCv9HYiFf7IZ9rB5Jz_kT3o-7lIOtzjqF0usWcUG26miHpT/s1600/05+wayne_rooney.jpg"><img style="float: left; margin: 0pt 10px 10px 0pt; cursor: pointer; width: 200px; height: 113px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjeChi2phFrhveGKuocJBXIhDaeVNx7ackCKd0baVmbtC1O2DxXogfT5rCIqqX8PQ8G4DodI_cRnVJ7ioPijYukO09wruzKxFCv9HYiFf7IZ9rB5Jz_kT3o-7lIOtzjqF0usWcUG26miHpT/s200/05+wayne_rooney.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5533517539888825922" border="0" /></a></span><span lang="IT" style="font-size:85%;">Wayne Rooney <a href="http://www.youtube.com/watch?v=Y5DHzkCteYk&feature=related">in campo</a> è un fenomeno, la formazione stakanovista ne fa un giocatore che suda, lotta e corre al servizio degli altri, ma nella vita privata (quale ossimoro.. la vita è solo se è pubblica..) è al servizio di se stesso.. della sua <a href="http://www.youtube.com/watch?v=LSr4QnwOePQ">industria privata</a> (i contratti, i premi individuali, le sponsorizzazioni..) E così si arriva ai dieci giorni che sconvolsero Manchester.. E’ l’ottobre dell’anno domini 2010 e Wayne Rooney, come mai nessuno aveva osato fare prima di allora, dichiara pubblicamente il proprio dissenso dal rivoluzionario scozzese e padre della patria Sir Alex Ferguson.. quest’ultimo non lo impiegava sostenendo che fosse infortunato e Rooney, approfittando di una trasferta al di là del muro per giocare con la nazionale inglese, lo sbugiarda in mondovisione dichiarandosi abile ed arruolabile.. Gli inviati ed i corrispondenti di ogni quotidiano o settimanale si dirigono subito nelle isole Solovki, in prossimità dei campi di rieducazione lavorativa dove, da un giorno all’altro si aspetta l’arrivo del sovversivo e borghese numero 10..</span></p><p class="MsoNoSpacing" style="font-family:georgia;"><span lang="IT" style="font-size:85%;"><br /></span></p> <p class="MsoNoSpacing" style="font-family:georgia;"><span lang="IT" style="font-size:85%;"> </span></p> <p class="MsoNoSpacing" style="font-family:georgia;"><span lang="IT" style="font-size:85%;">Ed invece no.. non solo nel Mar Baltico non arriverà nessuno, ma addirittura è il monolite scozzese in persona ad essere costretto, su invito del Soviet Supremo ormai alla mercé di Mr Glazer, ad annunciare ufficialmente su Radio Kabul che Rooney non intende prolungare la sua militanza nel Manchester United e sarà quindi libero di spostarsi in occidente.. Dopo mesi di temporeggiamenti, avanzate e ritirate sul campo del rinnovo contrattuale, il vecchio comandante rivoluzionario deve annunciare al mondo la sua sconfitta.. E’ la fine.. Il giorno dopo lo stesso Wayne comunica che il Partito non è in grado di dargli le sufficienti garanzie etico-politiche prima ancora che economiche e che pertanto lui se ne andrà.. E’ la fine..<br /></span></p><p class="MsoNoSpacing" style="font-family:georgia;"><span lang="IT" style="font-size:85%;"><br /></span></p> <p class="MsoNoSpacing" style="font-family:georgia;"><span lang="IT" style="font-size:85%;"> </span></p> <p class="MsoNoSpacing" style="font-family:georgia;"><span style="font-size:85%;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhSO9op0DoJHkrqGELCRBiNaDNr9Yd-Yq_KKmYwLh6D7WCEMCeznDfUlABNRmMhD2w5ygRHbxyex9MhnBMbkCLObx0mRLlpToS7lA_yi1go4OEVeV1JX6te3nXgmOtgYGjRy0wLFWvHwhpi/s1600/pistols-1.jpg"><img style="float: left; margin: 0pt 10px 10px 0pt; cursor: pointer; width: 200px; height: 140px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhSO9op0DoJHkrqGELCRBiNaDNr9Yd-Yq_KKmYwLh6D7WCEMCeznDfUlABNRmMhD2w5ygRHbxyex9MhnBMbkCLObx0mRLlpToS7lA_yi1go4OEVeV1JX6te3nXgmOtgYGjRy0wLFWvHwhpi/s200/pistols-1.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5533518161347552114" border="0" /></a></span><span lang="IT" style="font-size:85%;">Ed invece no.. Passano pochi giorni e Sir Alex e Wayne, abbracciati e sorridenti, <a href="http://www.youtube.com/watch?v=Xd0gwonroZM">firmano</a> sulla Piazza Rossa di Manchester di fronte al Cremlino (in omaggio al contratto con la A&M siglato dai Sex Pistols fuori da Buckingham Palace..) un rinnovo contrattuale quinquennale.. E’ la vittoria.. L’ennesima grande vittoria dell’ex tornitore e sindacalista scozzese.. il raffinato stratega il cui annuncio della sconfitta era solo la mossa decisiva per lo scacco matto.. Senza dimenticare il contorno.. come i cosacchi incappucciati che aspettano Wayne sotto casa.. le lettere minatorie che se solo si fosse prestato attenzione erano tutte su carta bollata ufficiale del ministero delle poste sovietico.. la Pravda che pubblica le confessioni peccaminose di prostitute sollazzevoli e gaudenti che hanno passato la notte con un Rooney per nulla penitente.. E’ la vittoria..</span></p><p class="MsoNoSpacing" style="font-family:georgia;"><span lang="IT" style="font-size:85%;"><br /></span></p> <p class="MsoNoSpacing" style="font-family:georgia;"><span lang="IT" style="font-size:85%;"> </span></p> <p class="MsoNoSpacing" style="font-family:georgia;"><span lang="IT" style="font-size:85%;">E invece no, è solo la certificazione definitiva della fine della res (non) publica sovietica del Manchester United.. è l’attestazione del passaggio del Manchester United nell’economia di mercato capitalista.. è definitivo soccombere del Soviet Supremo di Carrington all’ammaliante economia del surplus.. è lo sprofondare nel baratro della società dello spettacolo rappresentata dalla persona di Wayne Rooney e in quello del calcio moderno impersonato da Mr. Glazer..</span></p><p class="MsoNoSpacing" style="font-family:georgia;"><span lang="IT" style="font-size:85%;"><br /></span></p> <p class="MsoNoSpacing" style="font-family:georgia;"><span lang="IT" style="font-size:85%;"> </span></p> <p style="text-align: center;font-family:georgia;" class="MsoNoSpacing"><span lang="IT" style="font-size:85%;">EPILOGO</span></p><p style="text-align: center;font-family:georgia;" class="MsoNoSpacing"><span lang="IT" style="font-size:85%;"><br /></span></p> <p class="MsoNoSpacing" style="font-family:georgia;"><span lang="IT" style="font-size:85%;"> </span></p> <p class="MsoNoSpacing" style="font-family:georgia;"><span style="font-size:85%;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhU0_RkX-Y57S2yXXxuLtBsFXRvVeAX4fOz5jDhPoWDaoTEKXHaLjSI5n4gGrrj8HrcZkaexFOBOm7-dy24MVECD8tF4JwQM3sLmTI9rhTZUST41uJdgpjEmDmVEit242ayBNEIZ3C6a6Z_/s1600/06+newton-heath-luhg-fist-polo_design.jpg"><img style="float: left; margin: 0pt 10px 10px 0pt; cursor: pointer; width: 200px; height: 192px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhU0_RkX-Y57S2yXXxuLtBsFXRvVeAX4fOz5jDhPoWDaoTEKXHaLjSI5n4gGrrj8HrcZkaexFOBOm7-dy24MVECD8tF4JwQM3sLmTI9rhTZUST41uJdgpjEmDmVEit242ayBNEIZ3C6a6Z_/s200/06+newton-heath-luhg-fist-polo_design.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5533517080407950386" border="0" /></a></span><span lang="IT" style="font-size:85%;">Ma nel frattempo un manipolo di valorosi eroi fedeli alla linea dell’idea originaria che portò alla rivoluzione.. dopo un lungo esilio messicano (in cui tra l’altro il loro capo fu trucidato..) si sono nel frattempo riorganizzati e da qualche anno hanno dato vita al Fcum (Football Club United of Manchester..) una brigata di allegri combattenti internazionalista, sognatrice ed utopica.. aperta al dialogo con i non-allineati e fautrice della rivoluzione permanente.. e addosso le maglie gialloverdi del Newton Heath.. Newton Heath è posto dall’alto valore simbolico, fu qui che nel 1878 un gruppo di giovani proletari, sindacalisti rivoluzionari delle ferrovie del Lancashire e dello Yorkshire, fondò il Newton Heath LYR Football Club.. la squadra da cui nel 1902 nacque il Manchester United.. Questi valorosi rivoluzionari trozkisti li puoi trovare ad addestrarsi in Sudamerica e in Medioriente.. in Jugoslavia, in India ed in Albania..<span style=""> </span>ma li trovi soprattutto a Bury, periferia di Manchester, allo stadio di Gigg Lane.. Dove.. in attesa di poter costruire uno stadio a Newton Heath (per cui il settembre scorso è stata aperta una sottoscrizione popolare nei vari soviet di quartiere e nei circoli dopolavoristici dell’Arci.. già raccolte oltre un milione e mezzo di sterline..) giocano le partite casalinghe i ragazzi del Fcum..<br /></span></p><p class="MsoNoSpacing" style="font-family:georgia;"><span lang="IT" style="font-size:85%;"><br /></span></p> <p class="MsoNoSpacing" style="font-family:georgia;"><span lang="IT" style="font-size:85%;"> </span></p> <p class="MsoNoSpacing" style="font-family:georgia;"><span lang="IT" style="font-size:85%;">E sul luminoso sentiero che li condurrà a vedere sorgere il sol dell’avvenire dalle tribune del nuovo stadio di Newton Heath.. i ragazzi del Fcum stanno bruciando le tappe.. Entrati nel 2005 nella decima divisione, la più bassa dei campionati inglesi, hanno ottenuto la promozione in ognuno dei primi tre anni di vita ed ora sono in settima divisione.. Sabato 24 ottobre, al termine dei dieci giorni che hanno sconvolto Manchester, hanno sconfitto il Barrow e si sono guadagnati l’accesso al primo turno della FA Cup, dove il 5 novembre incontreranno il Rochdale.. Il proletariato unito ha dato scacco matto al capitalismo.. Quel 24 ottobre è stata la vera svolta.. è stata la nuova rivoluzione.. Quel giorno è stato finalmente dato l’agognato l’annuncio.. Il calcio moderno è morto e finalmente.. <span style="font-style: italic;">II comitato centrale esecutivo panrusso dei Soviet degli operai e dei soldati, il Soviet di Pietrogrado ed il Congresso straordinario panrusso dei contadini, ratificano i Decreti sulla terra e sulla pace, (…) e così pure il Decreto sul controllo operaio (…) Le assemblee riunite dello Zik e del Congresso contadino panrusso esprimono la loro ferma convinzione che l'unione degli operai, dei soldati e dei contadini, questa unione fraterna di tutti i lavoratori e di tutti gli sfruttati, consoliderà il potere che essa ha conquistato e prenderà tutti i provvedimenti rivoluzionari necessari per affrettare il passaggio del potere nelle mani dei lavoratori negli altri paesi, assicurando così una vittoria duratura alla causa della pace giusta e del socialismo..</span></span></p><p style="font-family: georgia;" class="MsoNoSpacing"><br /></p> <p style="font-style: italic;font-family:georgia;" class="MsoNoSpacing"><span lang="IT" style="font-size:85%;"> </span></p>loziodihollowayhttp://www.blogger.com/profile/18289563710448813741noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-139593233158199421.post-45847461511777587702010-10-29T17:54:00.014+01:002010-10-30T20:44:11.496+01:00I Dieci Giorni Che Sconvolsero Manchester (Volume I)<span style=";font-family:times new roman;font-size:85%;" ><br /></span> <style>@font-face { font-family: "Cambria"; }p.MsoNormal, li.MsoNormal, div.MsoNormal { margin: 0cm 0cm 10pt; font-size: 12pt; font-family: "Times New Roman"; }p.MsoNoSpacing, li.MsoNoSpacing, div.MsoNoSpacing { margin: 0cm 0cm 0.0001pt; font-size: 12pt; font-family: "Times New Roman"; }div.Section1 { page: Section1; }</style> <p style="font-style: italic;font-family:georgia;" class="MsoNoSpacing"><span style="font-size:85%;"><span style="" lang="IT">Manchester è il posto più ripugnante (…) Masse di immondizie, rifiuti e melma nauseabonda sono sparse dappertutto, in mezzo a pozzanghere permanenti; l'atmosfera è ammorbata dalle loro esalazioni e oscurata e appesantita da una dozzina di ciminiere; orde di donne e di bambini laceri si aggirano nei pressi, sudici come maiali sguazzanti tra mucchi di immondizia e nelle pozzanghere.</span></span></p><p style="font-style: italic;font-family:georgia;" class="MsoNoSpacing"><span style="font-size:85%;"><span style="" lang="IT"><br /></span></span></p> <p class="MsoNoSpacing" style="font-family:georgia;"><span style="font-size:85%;"><span style="" lang="IT">Friedrich Engels, <span style="font-style: italic;">La Situazione della Classe Operaia In Inghilterra</span>, 1845</span></span></p><p class="MsoNoSpacing" style="font-family:georgia;"><span style="font-size:85%;"><span style="" lang="IT"><br /></span></span></p> <p class="MsoNoSpacing" style="font-family:georgia;"><span style="font-size:85%;"><span style="" lang="IT"> </span></span></p> <p class="MsoNoSpacing" style="font-family:georgia;"><span style="font-size:85%;"><span style="" lang="IT"> </span></span></p> <p class="MsoNoSpacing" style="font-family:georgia;"><span style="font-size:85%;"><span style="" lang="IT"> </span></span></p> <p style="text-align: center;font-family:georgia;" class="MsoNoSpacing"><span style="font-size:85%;"><span style="" lang="IT">PROLOGO</span></span></p><p class="MsoNoSpacing" style="font-family:georgia;"><span style="font-size:85%;"><span style="" lang="IT"><br /></span></span></p> <p class="MsoNoSpacing" style="font-family:georgia;"><span style="font-size:85%;"><span style="" lang="IT"> </span></span></p> <p class="MsoNoSpacing" style="font-family:georgia;"><span style="font-size:85%;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiwnWXINuMvWlbxWYCxwkfD1DJTan-aLy-XwRpodNv43C_JcoRJlwPPMSlKJX7ZYebNTgh6loMcoWT05ygTrmhCwTx4myUQ0ZAHC3XhuGJuqFrZ8gB0xWRzSqlWbPvWJF-QQFVJPPwfvEP6/s1600/01+gialloverdi.jpg"><img style="float: left; margin: 0pt 10px 10px 0pt; cursor: pointer; width: 200px; height: 112px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiwnWXINuMvWlbxWYCxwkfD1DJTan-aLy-XwRpodNv43C_JcoRJlwPPMSlKJX7ZYebNTgh6loMcoWT05ygTrmhCwTx4myUQ0ZAHC3XhuGJuqFrZ8gB0xWRzSqlWbPvWJF-QQFVJPPwfvEP6/s200/01+gialloverdi.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5533514115385345618" border="0" /></a></span><span style="font-size:85%;"><span style="" lang="IT"><span style="font-style: italic;">In settembre il generale Kornilov marciava su Pietrogrado con l'intenzione di proclamarsi dittatore militare della Russia.. Si riconobbe presto dietro di lui il pugno ferrato della borghesia, pronto ad abbattersi sulla rivoluzione..</span> Quello stesso settembre il proletario Wayne Rooney giocava la sua ultima partita da titolare con il Manchester United.. una pessima prestazione nell’ennesimo pareggio stagionale dei Red Devils in trasferta.. Dopo 6 giornate il Man United si ritrovava con la miseria di 12 punti.. un ruolino di marcia da quarto-quinto posto.. la borghesia imperialista dei dissidenti russi esiliati (Chelsea) e le satrapie arabe corrotte dai petroldollari americani (Manchester City) erano pronta ad approfittare dello scenario internazionale per sferrare il colpo definitivo all’armata rossa..<br /></span></span></p><p class="MsoNoSpacing" style="font-family:georgia;"><span style="font-size:85%;"><span style="" lang="IT"><br /></span></span></p> <p class="MsoNoSpacing" style="font-family:georgia;"><span style="font-size:85%;"><span style="" lang="IT"> </span></span></p> <p class="MsoNoSpacing" style="font-family:georgia;"><span style="font-size:85%;"><span style="" lang="IT">Il Manchester United, che ha oltre 900 milioni di sterline di debiti, ha appena pubblicato i libri contabili dell’ultima stagione 2009-2010 in cui a fronte di introiti per 280 milioni registra un passivo finale di 84 milioni.. E’ nella merda.. I tifosi disertano l’Old Trafford e quelli che ci vanno sventolano sciarpe gialloverdi invece che rosse, in segno di contestazione verso il politburo.. E’ un declino impietoso destinato a sgretolare 25 anni di successi ottenuti sotto la guida del rivoluzionario scozzese Sir Alex Ferguson.. Si tirano fuori dal cassetto i necrologi, si preparano le esequie e ci si esercita a piangere la salma.. Poi, improvvisamente, il colpo di scena.. Rooney rimane.. il Manchester United risorge come superpotenza.. Ma cos’è successo in quei dieci giorni a Manchester? E fu vera vittoria?</span></span></p><p class="MsoNoSpacing" style="font-family:georgia;"><span style="font-size:85%;"><span style="" lang="IT"><br /></span></span></p><p class="MsoNoSpacing" style="font-family:georgia;"><span style="font-size:85%;"><span style="" lang="IT"><br /></span></span></p> <p class="MsoNoSpacing" style="font-family:georgia;"><span style="font-size:85%;"><span style="" lang="IT"> </span></span></p> <p style="text-align: center;font-family:georgia;" class="MsoNoSpacing"><span style="font-size:85%;"><span style="" lang="IT">I PIANI QUINQUENNALI: MANCHESTER E’ ROSSA</span></span></p><p class="MsoNoSpacing" style="font-family:georgia;"><span style="font-size:85%;"><span style="" lang="IT"><br /></span></span></p> <p class="MsoNoSpacing" style="font-family:georgia;"><span style="font-size:85%;"><span style="" lang="IT"> </span></span></p> <p class="MsoNoSpacing" style="font-family:georgia;"><span style="font-size:85%;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi27NQJeUAORVWRO1NtPIvv7-tT3LPbFF8kutRYoKlCxZilD5ubzcMBC5sy5IcNTS1Rz2ZG5FQfnh7jPGB70HYtueoB5RaHXQ3kk_m5PAgBOtlUCagwSKYfHTi6RTI2lvoPz4qf0MeqRs5E/s1600/02+govan.jpg"><img style="float: left; margin: 0pt 10px 10px 0pt; cursor: pointer; width: 200px; height: 125px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi27NQJeUAORVWRO1NtPIvv7-tT3LPbFF8kutRYoKlCxZilD5ubzcMBC5sy5IcNTS1Rz2ZG5FQfnh7jPGB70HYtueoB5RaHXQ3kk_m5PAgBOtlUCagwSKYfHTi6RTI2lvoPz4qf0MeqRs5E/s200/02+govan.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5533513996279151186" border="0" /></a></span><span style="font-size:85%;"><span style="" lang="IT">Saldata nella potenza dell’acciaio di Govan, temprata dal ritmo ossessivo delle catene di montaggio di Carrington e foraggiata dagli stati satellite allineati ed alienati del north-by-northest inglese fin dal giorno dell’arrivo di quel monolite scozzese che in treno attraverso Finlandia giunse un giorno nel Lancashire.. negli ultimi 25 anni Manchester è stata una res (non) publica sovietica ad immagine e somiglianza del leader rivoluzionario che l’ha forgiata.. l’ex tornitore e sindacalista scozzese Sir Alex Ferguson..<br /></span></span></p><p class="MsoNoSpacing" style="font-family:georgia;"><span style="font-size:85%;"><span style="" lang="IT"><br /></span></span></p> <p class="MsoNoSpacing" style="font-family:georgia;"><span style="font-size:85%;"><span style="" lang="IT"> </span></span></p> <p class="MsoNoSpacing" style="font-family:georgia;"><span style="font-size:85%;"><span style="" lang="IT">Il primo piano quinquennale (1986-1991).. Comincia il 7 novembre del 1986, il giorno dopo la presa del Palazzo d’Inverno, coincisa con l’arrivo in città di quel rivoluzionario scozzese chiamato dal popolo a risollevare le sorti della res pubblica decadente ed imborghesita dal governo menscevico.. Gli inizi non sono facili.. Dopo cinque anni l’eroe della battaglia di Goteborg (colui che con un manipolo di diseredati di Aberdeen travolse il grande esercito imperialista del Real in un’indimenticabile finale di Coppa delle Coppe nel 1983) è sull’orlo del licenziamento.. solo una fortunosa vittoria sul Crystal Palace nel <a href="http://www.youtube.com/watch?v=DkrTEYSTLQs">replay della finale di FA Cup</a> lo salva dal processo popolare e dall’allontanamento a fini rieducativi in un campo di lavoro in Siberia..</span></span></p><p class="MsoNoSpacing" style="font-family:georgia;"><span style="font-size:85%;"><span style="" lang="IT"><br /></span></span></p> <p class="MsoNoSpacing" style="font-family:georgia;"><span style="font-size:85%;"><span style="" lang="IT"> </span></span></p> <p class="MsoNoSpacing" style="font-family:georgia;"><span style="font-size:85%;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEij6cMAoQSC8pRxgQOEP-qj7YWxjNfhkfh3FuKzmWBOGJlIHqjLbYajCubIVaAl4YAhu5keD0kvVeguuvvTgAHn7XQ5-MId52xMuzBTqvVHDTgyOm7alP4VPhuHMaL19iHHib127Ve3KSBY/s1600/eric-cantona1.jpg"><img style="float: left; margin: 0pt 10px 10px 0pt; cursor: pointer; width: 200px; height: 120px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEij6cMAoQSC8pRxgQOEP-qj7YWxjNfhkfh3FuKzmWBOGJlIHqjLbYajCubIVaAl4YAhu5keD0kvVeguuvvTgAHn7XQ5-MId52xMuzBTqvVHDTgyOm7alP4VPhuHMaL19iHHib127Ve3KSBY/s200/eric-cantona1.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5533513814274364034" border="0" /></a></span><span style="font-size:85%;"><span style="" lang="IT">Il secondo piano quinquennale (1991-95).. Coincide con l’arrivo del bandolero marsigliese <a href="http://www.youtube.com/watch?v=u-WmfTIRUWY">Eric Cantona</a>.. rivoluzionario spontaneista di chiara matrice anarco-insurrezionalista, idolo delle folle e per queste sempre inviso al Comintern che gestisce la società (ma non allo scozzese che in cuor suo ha sempre creduto alla tesi trozkista della rivoluzione permanente..) Quell’anno arriva il primo titolo di Premier e si pongono le basi per i futuri successi.. Entrano nel gruppo anche il cattivissimo mastino <a href="http://www.youtube.com/watch?v=D7eBRQxbg-M">Roy Keane</a>.. (irlandese figlio di ufficiali del Kgb e cresciuto nel mito industriale della forza dell’acciaio, e su cui lo scozzese ha sempre nutrito forti sospetti di essere una quinta colonna del partito all’interno della squadra con funzioni delatorie.. ed infatti anni dopo obbligherà il Soviet ad allontanarlo..) il violinista ucraino <a href="http://www.youtube.com/watch?v=UpjbjWCyr2c&feature=related">Kanchelskis</a> (immenso talento perso nell’alcol e nel gioco a furia di leggere romanzi di Dostoevskij.. e che formò una coppia meravigliosa con lo sfortunato <a href="http://www.youtube.com/watch?v=l6EpPWqPejA">Lee Sharpe</a>, a cui fu lo stesso Fyodor a dedicare il suo capolavoro L’Idiota..) il ballerino nero <a href="http://www.youtube.com/watch?v=jTEYwPWqrG4">Andy “Nureyev” Cole</a> (inviso un po’ a tutti per la spiccata sensibilità di chiara matrice omosessuale..)..</span></span></p><p class="MsoNoSpacing" style="font-family:georgia;"><span style="font-size:85%;"><span style="" lang="IT"><br /></span></span></p> <p class="MsoNoSpacing" style="font-family:georgia;"><span style="font-size:85%;"><span style="" lang="IT"> </span></span></p> <p class="MsoNoSpacing" style="font-family:georgia;"><span style="font-size:85%;"><span style="" lang="IT">Il terzo piano quinquennale (1995-98).. Vede la crescita e l’affermazione di questa nuova generazione di fenomeni nata ai tempi della rivoluzione.. </span></span><span style="font-size:85%;"><span style="" lang="IT"> <a href="http://www.youtube.com/watch?v=Hazpij6uhl0&feature=related">Giggs</a>, Scholes, Beckham e Butt.. la selezione prescelta della meglio gioventù rivoluzionaria uscita dai meravigliosi asili del popolo emiliani.. </span></span><span style="font-size:85%;"><span style="" lang="IT">i primi figli della nuova Manchester Rossa, cresciuti nella bottega dello scozzese apprendendo i segreti di Majakovskij ed Eisenstein.. i primi frutti dei kolchoz.. l’orgoglio di un’intera nazione.. Si vince ancora, grazie anche all’arrivo di Teddy Sheringham, un vizioso dandy occidentale che abiura l’occidente capitalista e cerca la perfezione dell’essere, e quindi il suo oblio, al di là della cortina di ferro..</span></span></p> <p class="MsoNoSpacing" style="font-family:georgia;"><span style="font-size:85%;"><span style="" lang="IT"><br /></span></span></p><p class="MsoNoSpacing" style="font-family:georgia;"><span style="font-size:85%;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgxks8wCtTBnG8X4D-Unipupt78XYk1FfUl78PH14S3owV-goE-gHYiPen-9S3NEKUe43yoWEgzvVqz1Bdq4SnXKuKSNYDV8V-jjnBuAR3Pa3Ql_Av_WVC_ImPT3s0XS2nyCH37jJKUCw-t/s1600/06.jpg"><img style="float: left; margin: 0pt 10px 10px 0pt; cursor: pointer; width: 136px; height: 200px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgxks8wCtTBnG8X4D-Unipupt78XYk1FfUl78PH14S3owV-goE-gHYiPen-9S3NEKUe43yoWEgzvVqz1Bdq4SnXKuKSNYDV8V-jjnBuAR3Pa3Ql_Av_WVC_ImPT3s0XS2nyCH37jJKUCw-t/s200/06.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5533513628769567298" border="0" /></a></span><span style="font-size:85%;"><span style="" lang="IT">Il quarto piano quinquennale (1998-99).. E’ quello del trionfo.. in cui i carri armati dell’armata rossa riescono a liberare il proletariato oppresso spingendosi fino a Barcellona (dove vengono acclamati da uno stuolo di socialdemocratici.. le mani ancora sporche del sangue dei comunisti rivoluzionari e degli anarchici insurrezionalisti come da ordine di Mosca.. un monito tragico che purtroppo verrà sottovalutato..) La vittoria in Coppa Campioni dell’Armata Rossa del Lancashire contro le sturmtruppen naziste del Bayern Monaco dopo aver rischiato il tracollo fino all’ultimo minuto (i due gol decisivi, di <a href="http://www.youtube.com/watch?v=G1FC6-dPUds">Solskjaer e Sheringham</a>, in pieno recupero..) rimpiazza nella mitologia sovietica di Manchester e degli stati satellite perfino la Battaglia di Stalingrado..<br /></span></span></p><p class="MsoNoSpacing" style="font-family:georgia;"><span style="font-size:85%;"><span style="" lang="IT"><br /></span></span></p> <p class="MsoNoSpacing" style="font-family:georgia;"><span style="font-size:85%;"><span style="" lang="IT"> </span></span></p> <span style=";font-family:times new roman;font-size:85%;" ><span lang="IT" style="font-size:12pt;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-family:georgia;">Il quinto piano quinquennale (1999-2005).. E’ dove appaiono le prime crepe sulle pareti del Cremlino di Carrington.. Si contano i primi voti sfavorevoli e si ascoltano le prime istanze contrarie.. Nel 2001 al termine di un’odissea spaziale che ha certificato la supremazia comunista sull’occidente capitalista nel campo della tecnocrazia industriale.. il monolite scozzese annuncia la sua decisione di ritirarsi a fine anno.. Un nuovo occidente, basato sul neoliberismo finanziario e postindustriale della City londinese, porta alla vittoria squadre della capitale come Arsenal e Chelsea (interessante, a proposito di quest’ultima, notare come sia guidata da un dissidente russo discepolo di Solzenicyn.. la storia dimostrerà che entrambi non lavoravano contro presunti abusi della madrepatria ma in concerto con gli elementi più reazionari della stessa in vista di una sua trasformazione in senso reazionario e capitalista.. tigri di carta al consapevole servizio dell’impero..) E’ la fine.. Manchester resisterà ed esisterà ancora.. ma non sarà più rossa..</span><br /><br /></span></span></span>loziodihollowayhttp://www.blogger.com/profile/18289563710448813741noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-139593233158199421.post-1739279006707122582010-10-07T18:13:00.015+01:002010-10-07T18:33:35.229+01:00Umano, Troppo Umano<style>@font-face { font-family: "Cambria"; }p.MsoNormal, li.MsoNormal, div.MsoNormal { margin: 0cm 0cm 10pt; font-size: 12pt; font-family: "Times New Roman"; }div.Section1 { page: Section1; }</style> <p class="MsoNormal" style="font-family:georgia;"><span style="font-style: italic;font-size:85%;" >Ma chi l'ha detto che in terza classe,<br />che in terza classe si viaggia male, </span><span style="font-size:85%;"><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family:georgia;"><span style="font-size:85%;">Francesco De Gregori, </span><span style="font-size:85%;">Titanic</span></p><p class="MsoNormal" style="font-family:georgia;"><span style="font-size:85%;"><br /></span></p> <p class="MsoNormal" style="font-family:georgia;"><span lang="IT" style="font-size:85%;"> </span></p> <p class="MsoNormal" style="font-family:georgia;"><span lang="IT" style="font-size:85%;"> </span></p> <p class="MsoNormal" style="font-family:georgia;"><span style="font-size:85%;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjAOHB24_o9IfYz3outHifScXPzeIaHocZAVD_XT0NqVvvFPS48z0ScpjGPq9oPBRiU0CbhWOYpKK5MbXN0eCSeSKmsysnIYI5Y8MMczENrR_OzRYDQ4hPwbiJMoUukUjXR8h2VoAXRMgwq/s1600/tissier_1426922c.jpg"><img style="float: left; margin: 0pt 10px 10px 0pt; cursor: pointer; width: 200px; height: 125px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjAOHB24_o9IfYz3outHifScXPzeIaHocZAVD_XT0NqVvvFPS48z0ScpjGPq9oPBRiU0CbhWOYpKK5MbXN0eCSeSKmsysnIYI5Y8MMczENrR_OzRYDQ4hPwbiJMoUukUjXR8h2VoAXRMgwq/s200/tissier_1426922c.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5525354873454451922" border="0" /></a></span><span lang="IT" style="font-size:85%;">Lo chiamavano (e continuavano a chiamarlo..) Le God.. Perché con quel nome lì, Matthew Le Tissier, anche se ha una faccia e una panza da inglese, qualcosa di francese deve averlo.. Le God.. un sincretismo linguistico che nasce da fattori geografici ma affonda le radici nella genesi del verbo.. Le Tissier nasce infatti a Saint Peter Port, capitale dell’isoletta di Guernsey, sputo di terra, escresceza del canale della Manica ad una cinquantina di chilometri dalla Normandia.. Più prossima a Napoleone che ad Albione, Guernsey è però protettorato della corona inglese e, già che c’è, appartiene alla ristretta cerchia dei paradisi fiscali.. Questa la geografia, ma Le Tissier viene chiamato Le God anche per ricordarci che l’Inghilterra, paese attaccato alle tradizioni come pochi altri, non solo non ha tradizioni.. ma nemmeno una lingua.. e siccome come diceva il suo maestro Heidegger è la lingua che fa l’uomo.. un paese senza lingua è un paese senza uomini.. Infatti solo un sesto delle parole dell’inglese moderno, quello che la glottologia fa nascere qualche secolo prima della pubblicazione del primo dizionario della lingua inglese nel 1604 (quello del Grande Cambio delle Vocali) proviene dal cosiddetto inglese antico.. il resto è frutto della colonizzazione normanna.. E per chiudere il cerchio fu proprio dal Ducato di Normandia che nell’anno domini 933 viene portata in regalo alla grande isola la piccola isola di Guernsey..<br /></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family:georgia;"><span lang="IT" style="font-size:85%;"><br /></span></p> <p class="MsoNormal" style="font-family:georgia;"><span style="font-size:85%;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjeA3P1I7A53MAvTHKre_cU07uHvjT2tCBI1gBpA5flOGdbPMTqVzlJW7P8iPvordmDiksBKskX3PS-ofpSRBSHIPRFvJgV2lvWlEI2IhWyW5ulCnz4tzzRP6ZEz81b5S2uKDt_2L8zUGC5/s1600/Guernsey-Islands.jpg"><img style="float: left; margin: 0pt 10px 10px 0pt; cursor: pointer; width: 200px; height: 149px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjeA3P1I7A53MAvTHKre_cU07uHvjT2tCBI1gBpA5flOGdbPMTqVzlJW7P8iPvordmDiksBKskX3PS-ofpSRBSHIPRFvJgV2lvWlEI2IhWyW5ulCnz4tzzRP6ZEz81b5S2uKDt_2L8zUGC5/s200/Guernsey-Islands.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5525354703246469298" border="0" /></a></span><span lang="IT" style="font-size:85%;">Cresciuto nel Vale Recreation, squadra locale della capitale dell’isoletta-paradiso (fiscale, che il panorama è deprimente) il giovane Matthew si trasferisce in quella grande città portuale che quando l’aria è tersa ed il cielo è sereno appare alla vista dei bambini che smesse le scarpette siedono sull’erba a rimirare l’orizzonte.. E’ Southampton.. la città da cui il 10 aprile del 1912 salpò per il suo primo viaggio la più grande nave passeggeri dell’epoca.. il Titanic.. E dallo stesso porto, con indosso la maglia biancorossa delle giovanili, parte il viaggio di uno dei più sublimi talenti del fin de siècle calcistico britannico.. Centravanti nell’anima, Matthew Le Tissier per il processo di adattamento dell’uomo all’ambiente si trasforma in centrocampista.. La sua tecnica è sublime, il suo fiuto del gol è eccezionale, segna come pochi ma ha un problema.. Non può stare in area spalle alla porta.. deve stare sulla trequarti ed avere il pallone con sé.. E’ una necessità.. Ha bisogno di attaccare gli spazi con la palla tra i piedi, come se avesse paura che se anche solo per un solo attimo dovesse perdere il contatto tra il piede e la palla questa sarebbe rotolata giù da uno scosceso pendio e, come succedeva a Guernsey, sarebbe finita in <a href="http://www.youtube.com/watch?v=09RwRRqKgnM&feature=related">mare</a>.. Ha bisogno tenere gli occhi fissi verso la porta avversaria, come se avesse paura che abbassando anche solo un attimo lo sguardo la porta sarebbe svanita, come scomparivano all’orizzonte le navi che quotidianamente salpavano dal porto di Guernsey, portandosi via anche un po’ di <a href="http://www.youtube.com/watch?v=VY1IF3zImlY&feature=related">lui</a>..<br /></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family:georgia;"><span lang="IT" style="font-size:85%;"><br /></span></p> <p class="MsoNormal" style="font-family:georgia;"><span style="font-size:85%;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhoyZRUskRDSHaKPjHHgNsbx6kftvsSQQBsj61ABST5wWTjoI6fLzWSykF8TuffTpHCWSGXcGAIL3nMpSQgBk6WBRaRq2LFuyUGCPWxC3B4t1V6Yj93id_7CaCRg6B46GFPe6cJJ2ziLdge/s1600/LE_TISSIER_M_19981107_NF_L.jpg"><img style="float: right; margin: 0pt 0pt 10px 10px; cursor: pointer; width: 152px; height: 200px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhoyZRUskRDSHaKPjHHgNsbx6kftvsSQQBsj61ABST5wWTjoI6fLzWSykF8TuffTpHCWSGXcGAIL3nMpSQgBk6WBRaRq2LFuyUGCPWxC3B4t1V6Yj93id_7CaCRg6B46GFPe6cJJ2ziLdge/s200/LE_TISSIER_M_19981107_NF_L.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5525354546510500642" border="0" /></a></span><span lang="IT" style="font-size:85%;">La sua escalation è impressionante.. A furia di gol nelle giovanili si conquista il posto in prima squadra, in soli quattro anni diventa leader indiscusso dei Saints e alla fine della stagione 1989-90 segna 20 gol e viene premiato come miglior giovane dell’anno.. Nasce la Premier League, le grandi squadre mettono gli occhi su di lui.. A Londra, Liverpool, Manchester sono pronti a costruirgli ponti d’oro.. l’offerta più consistente è quella del Tottenham.. ma lui rifiuta.. Forse è perché alla sua ragazza non piace Londra, come dice lui.. forse è perché Matthew è indolente per natura, gli piace godersi la vita, e quella da calciatore professionista non fa per lui.. non ha voglia di impegnarsi troppo in trasferte faticose, in allenamenti massacranti.. è convinto che il suo talento sia sufficiente a donare gioia negli occhi di lo guarda, e probabilmente ha ragione.. o forse non vuole allontanarsi troppo da Guernsey, ha ancora voglia, in quei pomeriggi in cui l’aria è serena abbastanza, di sedersi su una banchina del porto ad osservare le navi che partono e sullo sfondo, tra un molo ed una gru, ogni tanto intravedere quell’isoletta da cui era partito.. Fatto sta che Le Tissier decide di rimanere, e rimarrà per sempre, un giocatore del Southampton.. Con la maglia numero 7 dei Saints si renderà protagonista di prodezze meravigliose.. dribbling, finte, assist e soprattutto gol.. il lob da 40 metri contro il Blackburn viene premiato <a href="http://www.youtube.com/watch?v=Xn3OtbMmaC4">gol dell’anno</a> 1994 e continuerà a segnarne talemente tanti che diventerà il primo centrocampista a segnare 100 <a href="http://www.youtube.com/watch?v=lzSS56g4luE&feature=related">gol</a> in Premier..<br /></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family:georgia;"><span lang="IT" style="font-size:85%;"><br /></span></p> <p class="MsoNormal" style="font-family:georgia;"><span style="font-size:85%;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh9ASWzcdqaeg6Bl50yC9ncnfpbWc9muIsrDNO-U5WQZNbWBjaA6BB1PajUH-OKjm6XCcyyN7idcf7mlGHG3-Zl65p21cwrqmCZ3wPwuJP8EuAQeahWpasJK96fF_1rnMPRSW-Man85_850/s1600/Titanic12.jpg"><img style="float: right; margin: 0pt 0pt 10px 10px; cursor: pointer; width: 196px; height: 200px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh9ASWzcdqaeg6Bl50yC9ncnfpbWc9muIsrDNO-U5WQZNbWBjaA6BB1PajUH-OKjm6XCcyyN7idcf7mlGHG3-Zl65p21cwrqmCZ3wPwuJP8EuAQeahWpasJK96fF_1rnMPRSW-Man85_850/s200/Titanic12.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5525354266071260066" border="0" /></a></span><span lang="IT" style="font-size:85%;">Nonostante le meraviglie, sempre meno umane e sempre più divine a sfiorare il miracolo, Le God si è fatto una pessima reputazione tra gli uomini.. la sua etica di rifiuto del lavoro cozza contro quella protestante del paese.. Antitesi del tipico giocatore britannico tutto impegno e niente talento, Le Tissier è un divino fancazzista.. e il ressentiment popolare gliela farà pagare.. Sarà quello lo scoglio su cui si arenerà il suo Titanic calcistico salpato dal porto Southampton.. il rancore di chi non ha mai avuto il suo talento.. E in tutta la carriera Le God otterrà solo 8 presenze nella nazionale maggiore.. Lasciato fuori dalla convocazioni per Francia ’98 guarderà alla televisione quello scarpone di David Batty (una vita da mediano, due piedi da pestatore d’uva) sbagliare il rigore decisivo contro l’Argentina negli ottavi di finale.. E insieme alla nemesi della storia Matthew Le Tissier si fa una grassa risata.. Esce ai rigori la nazione infedele che ha rinnegato il suo dio, quello che di rigori in carriera ne ha segnati 48 su 49.. Ma la risata lascia presto spazio all’amarezza e, come confesserà tempo dopo nella sua autobiografia, quella mancata convocazione all’apice della sua carriera sarà una ferita impossibile da rimarginare.. Anche Le God soffre come gli uomini, è a loro immagine e somiglianza..<br /></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family:georgia;"><span lang="IT" style="font-size:85%;"><br /></span></p> <p class="MsoNormal" style="font-family:georgia;"><span style="font-size:85%;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhW1kyYsTs5dCqjoCrW5eXdpig1H0A5cgT6s0bdswpzob1E6YJ-dV_txhb3OVf1Q22qNhqPUNamVE6Dtf3H03n2-sK0hv-kNQ1i0ps9av5MdDaktA0uNz5tTX0U0G_nS5lmyCXQUYO7Kamq/s1600/51uLlfH62rL._SS500_.jpg"><img style="float: left; margin: 0pt 10px 10px 0pt; cursor: pointer; width: 142px; height: 200px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhW1kyYsTs5dCqjoCrW5eXdpig1H0A5cgT6s0bdswpzob1E6YJ-dV_txhb3OVf1Q22qNhqPUNamVE6Dtf3H03n2-sK0hv-kNQ1i0ps9av5MdDaktA0uNz5tTX0U0G_nS5lmyCXQUYO7Kamq/s200/51uLlfH62rL._SS500_.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5525353956206225282" border="0" /></a></span><span lang="IT" style="font-size:85%;">Oltretutto il divino quando compila tavole della legge o scolpisce il suo verbo nella materia tramite scrittura, perde la sua infallibilità e si manifesta nella sua più totale umanità.. E così Le God scrive nel suo testo sacro che tra i suoi divertimenti c’era quello di scommettere, e non sempre a favore del Southampton, sui risultati delle partite in cui avrebbe giocato.. In realtà confessa un solo episodio.. che trascende l’evento e diventa sintesi della sua opera eretica.. Nel 1995, insieme ad alcuni compagni di squadra e ad un allibratore, Le God scommise che la prima rimessa laterale nella partita tra Southampton e Wimbledon sarebbe stata a favore degli avversari.. Ma fedele agli insegnamenti del suo maestro Heidegger decise poi di svelare la falsità di Dio, e quindi non riuscì (non è che non volle, fallì nella sua volontà) a buttare fuori la palla in tempo per regalare la rimessa al Wimbledon e vincere la scommessa.. E fu così che Le God si rivelò agli uomini per quello che era.. Umano, troppo umano..</span></p><p class="MsoNormal" style="font-family:georgia;"><span lang="IT" style="font-size:85%;"><br /></span></p> <p class="MsoNormal" style="font-family:georgia;"><span lang="IT" style="font-size:85%;"> </span></p> <p class="MsoNormal" style="font-family:georgia;"><span lang="IT" style="font-size:85%;">PS. Unico calciatore di Premier ad avere ammesso di aver partecipato attivamente al calcioscommesse, Martin Le Tissier oltre che commentatore di BSkyB è anche testimonial della Coral, agenzia di scommesse britannica.. Perché il compito di Le God è sempre stato quello di svelarci il nascondimento del reale..</span></p>loziodihollowayhttp://www.blogger.com/profile/18289563710448813741noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-139593233158199421.post-60714514244334224032010-09-01T13:35:00.012+01:002010-10-09T13:34:31.590+01:00L'Ultima Donna<p style="font-family: georgia;font-family:georgia;" class="MsoNormal" ><span lang="IT" style="font-size:85%;"><span class="Apple-style-span"><i>Ma poi ad un tratto, non so da dove, la grande, terribile, allucinante notizia: la fica era finita! Morta, superata! La fica non aveva più valore, non ce n’era più, era stata abolita, era scomparsa dall’universo..</i><o:p></o:p></span></span></p> <p style="font-family: georgia;font-family:georgia;" class="MsoNormal" ><span lang="IT" style="font-size:85%;"><span class="Apple-style-span">Remo Remotti, <i>Il Comunismo E La Fica</i><o:p></o:p></span></span></p><p style="font-family: georgia;font-family:georgia;" class="MsoNormal" ><span lang="IT" style="font-size:85%;"><span class="Apple-style-span"><br /></span></span></p> <p style="font-family: georgia;font-family:georgia;" class="MsoNormal" ><span lang="IT" style="font-size:85%;"><o:p><span class="Apple-style-span"> </span></o:p></span></p> <p style="font-family: georgia;font-family:georgia;" class="MsoNormal" ><span lang="IT" style="font-size:85%;"><o:p><span class="Apple-style-span"> </span></o:p></span></p> <span style="font-family: georgia;font-size:85%;" ><img style="float: left; margin: 0pt 10px 10px 0pt; cursor: pointer; width: 200px; height: 144px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhk1JxYtWi8Qc_vFLjc1b3xHXwoeiGFBOoYceRMcBc0FJoSmp1Z-CpDoP4IIAqv1ksC8UiaiAT4JR9GPn_4VEfKlhdj7l6flXcbEvqkpB29n0Ou9datx2dKZqxUeuUl61dHA3lgTrlVSnTv/s200/Fdickkerrs2team1.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5511924495344711666" border="0" /></span><p style="font-family: georgia;font-family:georgia;" class="MsoNormal" ><span lang="IT" style="font-size:85%;"><span class="Apple-style-span">Fu l’ultimo anno con tredici lune il 1920.. Lune gravide e feconde ad illuminare corpi femminili che, scarponcini di pelle ai piedi e coperte da pantaloncini scandalosamente corti e cappellacci di lana infeltrita, rincorrevano palloni nei fangosi campi di calcio del freddo nord dell’isola.. Erano accorsi in 25mila il 30 di aprile del 1920 a Preston per vedere le Dick, Kerr Ladies Football Team sconfiggere una rappresentativa francese in quella che fu la prima partita internazionale di calcio femminile.. La leggenda delle Dick, Kerr Ladies era nata quattro anni prima, nel 1916.. come la squadra che si era formata per giocare durante la pausa pranzo dalle operaie della omonima fabbrica di munizioni.. la Dick, Kerr and Co.. Fin dall’inizio si era capito che erano speciali le ragazze della Dick, Kerr.. Appena nate vinsero la prima partita per 11-5 contro il dopolavoro femminile della Ulverston, altra fabbrica di munizioni.. Guidate dal capitano Alice Kell e dalla fenomenale Lily Parr.. la cui leggenda racconta che una volta con la potenza del suo tiro ruppe il braccio ad un portiere di una squadra maschile che la sfidava.. a lei, ragazzina poco più che adolescente.. a segnarli un gol.. nel giro di pochi mesi, dopo aver conquistato Swansea e Newport, </span></span><span lang="IT" style="font-size:85%;"><span class="Apple-style-span">aver giocato a Stamford Bridge ed aver sconfitto anche una rappresentativa di Hackney.. le ragazze si guadagnarono il soprannome di Munitionettes.. </span></span><span class="Apple-style-span" style="font-size:85%;">Le rivendicazioni sociali erano entrate nei campi di calcio..</span></p><p style="font-family: georgia;font-family:georgia;" class="MsoNormal" ><span class="Apple-style-span" style="font-size:85%;"><br /></span></p><span style="font-family: georgia;font-size:85%;" ><img style="float: right; margin: 0pt 0pt 10px 10px; cursor: pointer; width: 138px; height: 200px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgzd0L-NSx06zQXnVvSLC2wZEW_y35lfZk3RWbjkLcRoqpVGYZcbWnufG2es3SSd4l5Y7CPuJH1j4A29yr_spj9lhyol5w4yRQFa3FeRxDwTkP4Wk-ZCrL9Fs9pIT9_ETPD3Bb0Q9bkhvzL/s200/Suffragette,-Emily-Wi.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5511924295728601426" border="0" /></span><p style="font-family: georgia;font-family:georgia;" class="MsoNormal" ><span lang="IT" style="font-size:85%;"><span class="Apple-style-span">Gli anni con tredici lune.. in cui le Dick, Kerr Ladies, spadroneggiavano sui campi di calcio.. erano gli anni delle lotte per la conquista del voto femminile in Inghilterra.. Ne erano passati più di cento da quando Mary Wollstonecraft.. sposa di un anarchico e madre di quella Mary che firmò il Frankestein con il cognome del marito Shelley.. scrisse il pamphlet Sulla Rivendicazione dei Diritti delle Donne (in cui veniva smascherata l’utopia patriarcale e protofascista di quel deficiente di Rousseau..) Ne erano passati quasi cinquanta dalla fondazione del movimento delle Suffragette.. Erano gli anni della luna della Munitionettes.. Erano gli anni in cui il corpo femminile sprigionava desiderio negli stadi e veniva usato come arma contro la tecnocrazia fallica delle Metropolis moderne nelle strade.. Gli anni in cui l’utero veniva immolato con poetica da kamikaze sulle barricate delle rivendicazioni per i diritti civili.. per essere trafitto dai proiettili di piombo sparati da Luger Parabellum che lentamente stavano sostituendo il sempre più floscio membro d’uomo.. alienato dal ciclo produttivo industriale ed avvizzito dal ciclo di consumo capitalista.. Erano gli anni in cui Jennie Harris, attaccante graziosa e minuta col suo volto di bambina e il caschetto nero alla Lulù, veniva sollevata dalle compagne e portata in trionfo dopo ogni gol.. <o:p></o:p></span></span></p><p style="font-family: georgia;font-family:georgia;" class="MsoNormal" ><span lang="IT" style="font-size:85%;"><span class="Apple-style-span"><br /></span></span></p> <p style="font-family: georgia;font-family:georgia;" class="MsoNormal" ><span lang="IT" style="font-size:85%;"><o:p><span class="Apple-style-span"> </span></o:p></span></p> <span style="font-family: georgia;font-size:85%;" ><img style="float: left; margin: 0pt 10px 10px 0pt; cursor: pointer; width: 173px; height: 200px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEirgaqJRMVuxiQx2Bq8xcIuCRc_DWIlOLTqMwIh2G8CLb_qdZq1iHjHyqb-HQlIoiK1hlMaXMNb7irciQ1q-8iJy3dLihyphenhypheneR1CMNjQwds6AhyggPjp6v_XaoX_3r19Skt1OB2riqTNhIT8c/s200/250px-Sandro_Botticelli_055.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5511924048037175346" border="0" /></span><p style="font-family: georgia;font-family:georgia;" class="MsoNormal" ><span lang="IT" style="font-size:85%;"><span class="Apple-style-span">Erano gli anni in cui si sussurrava che queste meravigliose figlie di Eva.. così distanti dai mostruosi virago postmoderni e dalle pseudo-femministe isteriche che fanno del calcio un lavoro.. un simulacro di un incomprensibile complesso di inferiorità e di una egemonica invidia del pene.. cosce e caviglie da elefante che fanno il paio con seni e labbra di plastica non riciclabile.. come non è più riciclabile il loro desiderio.. fossero in grado di avere la meglio sui pronipoti del pavido Adamo.. Erano gli anni in cui le ragazze della Dick, Kerr.. divise nell’opera mariana di mediazione tra il donare la vita e l’accudirla da una parte.. ed il lavoro in fabbrica per rimpiazzare gli uomini che erano al fronte dall’altra.. altro che rinunciare alla maternità in nome del successo in precario equilibro su fallici tacchi a spillo.. occupavano le prime pagine dei rotocalchi alla Pathè rischiando di oscurare le loro controparti maschili.. </span></span><span class="Apple-style-span" style="font-size:85%;">Erano gli anni in cui si presentavano in 50mila (e raccontano che altre decine di migliaia di spettatori fossero rimasti fuori..)per vedere le Dick, Kerr Ladies.. Era il 26 dicembre del 1920 quando al Goodison Park di Liverpool surclassarono le St Helens Ladies 4-0.. con una tripletta di Alice Kell, spostata per l’occasione nel ruolo di centravanti.. </span></p><p style="font-family: georgia;font-family:georgia;" class="MsoNormal" ><span class="Apple-style-span" style="font-size:85%;"><br /></span></p><span style="font-family: georgia;font-size:85%;" ><img style="float: right; margin: 0pt 0pt 10px 10px; cursor: pointer; width: 150px; height: 200px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgqvN09wdzSdm6ceurozbeO234X1GF3Y4E3N_bk0NSOSxrubKzrEWQNJthcrhLDWqmcsYC3tGPhjz0izHm18Q4UDFiX8R_bnoknorev5-lV2E7qemCSrsj5gR_Gx1Ki_0S-RnKStg1INsBj/s200/LanaTurner000.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5511923777859513090" border="0" /></span><p style="font-family: georgia;font-family:georgia;" class="MsoNormal" ><span class="Apple-style-span" style="font-size:85%;">Fu l’ultimo anno quello.. Poi, un enorme membro d’uomo s’alzò, e si erse ad oscurare dal cielo pallonaro una di quelle lune.. E come duemila anni prima per colpa di un impotente giudeo nato a Nazareth, la tredicesima luna, quella femminea, fu esclusa dall’iconografia ufficiale.. Da allora il buio.. E il 5 dicembre del 1921 la Football Association decretò ufficialmente la fine del calcio femminile in Inghilterra.. Perché come scrisse la FA nel comunicato con cui veniva bandito: il calcio femminile “è inadatto al corpo della donna”.. Il 1921.. l’anno da cui dal cielo scomparve la tredicesima luna.. in cui al corpo femminile venne vietato di soddisfare il desiderio sui campi da calcio per farlo entrare definitivamente nell’universo di produzione capitalista.. una merce il cui scopo, come ricorda il sommo poeta di Treviri, non era più quello di essere consumata.. Una merce da ostentare su riviste patinate e schermi al plasma per fare da catalizzatore all’ideologia perversa della modernità, che impone che la merce sia desiderata senza potere essere consumata.. Il 1921.. l’anno di nascita di Lana Turner.. il primo corpo da sogno e dei sogni mercificato dal capitale.. il simulacro postmoderno della fica.. l’ultima donna..</span></p>loziodihollowayhttp://www.blogger.com/profile/18289563710448813741noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-139593233158199421.post-40322662660122419082010-07-10T12:27:00.010+01:002010-07-10T12:38:26.730+01:00Il Giullare<i><div><i><br /></i></div>Rosa fresca aulentis[s]ima ch'apari inver' la state,<br /></i><div><div><i>le donne ti disiano, pulzell' e maritate:</i></div><div><i>tràgemi d'este focora, se t'este a bolontate;</i></div><div><i> per te non ajo abento notte e dia, </i></div><div><i> penzando pur di voi, madonna mia</i></div></div><div><i><br /></i></div><p></p><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 142px; height: 200px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjPAFIUFrS3VuhopubSfUplmO7JYD66Qt4CPLsxqBRszifzFqKaeydSzNBHLtDIKQwMWL31LlkGaM_zYIeC6-UbdKnsuDRmHfax3vPSCrgmAUSX417psfKaFuTwQYsNsZI5NPD8ureoDO2m/s200/CRONACA-LOW2.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5492239340761839234" /><p class="MsoNoSpacing"><span lang="IT" style="mso-ansi-language:IT">Come ogni maledetta estate.. la (dis)informazione ci ammorba quotidianamente con le sue prime pagine vomitevoli dei peggiori casi da Cronaca Vera.... foto delle nuove vittime e dei vecchi assassini.. madri che ammazzano i figli e figli che ammazzano i padri.. serial killer e killer poco seri.. omicidi, suicidi e litigi finiti in tragedia.. Una tragedia appunto.. una colata di sangue che serve ad allietare i discorsi da spiaggia o a rinvigorire le lamentele contro il tempo ed il governo fatte sulle lerce panchine di sudici giardinetti di quartiere.. Psicologi in golfini di cachemire, ex vallette il cui botox è vicino alla data di scadenza, politicanti che la politica non la sanno declinare.. improvvisati criminologi che mescolano classificazioni lombrosiane e psicopatologie new age come fosse un martini bianco.. Tutte marionette di questa incredibile farsa che vuole essere la tragedia contemporanea.. Un coro muto di una<span style="mso-spacerun: yes"> </span>tragedia Euripidea.. piena di facili psicologismi e fatalismo da religione rivelata.. Sangue, morte, dolore.. vittime e sopravvissuti.. malattie terminali e pazzie temporanee.. e la colpa.. Colpa del caldo, del governo, degli ebrei o di al-qaeda..<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNoSpacing"><span lang="IT" style="mso-ansi-language:IT"><br /></span></p> <p class="MsoNoSpacing"><span lang="IT" style="mso-ansi-language:IT"><o:p> </o:p></span></p> <img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 200px; height: 160px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhWGaQNhE35MAEWDI2LFMmyCC5T6UqMxn8g19vKRjNj2bL_FxenTzuwQV34-5KzVH6XX51UMy5nu7Wa55DalE3BB-WcWXLYVJeHWKwHeeu6JWPYDVYgT_FaW9szpfAqWMBi9lJUs5amTKYO/s200/robert-deniro-taxi-driver-b10104005.jpeg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5492239198031259570" /><p class="MsoNoSpacing"><span lang="IT" style="mso-ansi-language:IT">Anche l’Inghilterra ha la sua bella dose di tragedie nazionali.. transfer delle nostre frustrazioni e viltà quotidiane sul mostro.. eterno desiderio escapista.. capro espiatorio della nostra incapacità di desiderare l’impossibile.. Poche settimane fa fu il tassista di Lake District che ne uccise dodici tra colleghi e passanti.. Questa settimana è la volta del nuovo mostro.. Raul Moat.. il Mohican Murderer come lo ha soprannominato il Sun scoprendo da un’immagine delle telecamere a circuito chiuso di un grande magazzino di Newcastle che Raul si era fatto la cresta modello De Niro in Taxi Driver prima di iniziare la sua settimana santa di passione, morte e resurrezione.. In breve, la cronaca.. Giovedì Moat esce di prigione e avvisa la polizia che avrebbe fatto del male alla sua ex ragazza.. Sabato la ferisce e uccide il suo fidanzato.. pensa che sia un poliziotto.. e decide di odiare tutti i poliziotti.. Domenica ne uccide uno e lunedì scrive una lettera alla polizia, avvisandoli che continuerà ad ucciderne il più possibile.. Scrive inoltre che la gente comune non ha nulla da temere e che lui non è uno scemo come il tassista di Lake District.. che i giornali non lo confondano.. sennò lui si incazza ancora di più ed inizia ad ammazzare tutti.. Manna dal cielo.. Le prime pagine sono tutte sue.. addirittura la madre vende un’intervista al Sun augurandosi che le ammazzino il figlio.. Intanto parte la caccia all’uomo..<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNoSpacing"><span lang="IT" style="mso-ansi-language:IT"><br /></span></p> <p class="MsoNoSpacing"><span lang="IT" style="mso-ansi-language:IT"><o:p> </o:p></span></p> <img style="float:right; margin:0 0 10px 10px;cursor:pointer; cursor:hand;width: 200px; height: 133px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj2QSV-DGNkD66rpuOPSfwOt5wJN-jWGg4TMP52WYEuUFfv-lD88mQCRDJFVt9nB1OSeyrWfAIJjbgfh2M00eLrGLVFqMeh9rvA-TFA2duqxfP8AX6H4I6JZCW_5jMLJ_MstQcLPx5SoBRw/s200/twin-peaks-20100408030710796.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5492239004805476802" /><p class="MsoNoSpacing"><span lang="IT" style="mso-ansi-language:IT">Mercoledì i satelliti militari individuano la macchina di Moat nel ridente paesino di Rothbury.. i segugi trovano una tenda in cui si è accampato in un bosco poco fuori dal villaggio.. Rothbury è circondata.. da cordoni di polizia e dalle telecamere delle televisioni nazionali.. E’ venerdì sera.. Il paese è sotto coprifuoco.. la gente si barra in casa.. chiude le porte, serra le imposte e osserva quello che accade nelle strade dagli schermi al plasma del soggiorno o lo ascolta nella radio della cucina che si affaccia sull’assolato cortile sul retro.. Tutta l’Inghilterra.. approfittando della pausa dei mondiali.. si collega con apprensione ai siti di cronaca o si appiccica ai canali tv all news.. Il Mohican Murderer è circondato.. La caccia all’uomo è alla fine.. Si attende il singolo colpo di pistola.. quello che farà calare il sipario.. La fine della rappresentazione.. Si fanno piani su quale ristorante scegliere quando teatro chiude.. L’ultimo atto della tragedia è imminente.. Ma c’è un problema.. Rothbury dista solo 50 Km da Newcastle.. e a Newcastle non succede niente se non c’è di mezzo lui.. E lui arriva.. Eccolo.. E’ l’elemento di rottura.. E’ il corpo sovversivo.. E’ il ritorno dell’elemento dionisiaco nella tragedia apollinea dei facili psicologismi e del coro muto di celebrità assortite.. E’ il giullare..<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNoSpacing"><span lang="IT" style="mso-ansi-language:IT"><br /></span></p> <p class="MsoNoSpacing"><span lang="IT" style="mso-ansi-language:IT"><o:p> </o:p></span></p> <img style="float:right; margin:0 0 10px 10px;cursor:pointer; cursor:hand;width: 200px; height: 200px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgzDu_BrujyJjSm2QRjjwfU5V_qfwmnwIar230jzK2RFW1ufJOuufES6RzJ9XU57H0xzref__cyJd92FmMBXUf6BaKnfM4vCQP7z0-HwfjAiWEgJJBn-R5OTLfHoChEXIEzs0Iw2VxtLGS3/s200/paul-gascoigne.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5492238839631587202" /><p class="MsoNoSpacing"><span lang="IT" style="mso-ansi-language:IT">E’ Paul Gascoigne.. che ubriaco marcio si presenta davanti al cordone di polizia con un pollo fritto e sei birre.. qualche coperta.. e una sfacciataggine situazionista che rischia di mandare a monte la tragica rappresentazione collettiva di un’intera nazione.. Gazza si avvicina al cordone e.. con la nonchalance che possiede solo chi ha esondato la propria condizione umana.. afferma.. “Fatemi passare.. metto a posto tutto io.. lo convinco ad arrendersi.. Non vi preoccupate.. entro e gli dico Ehi Moaty, c’è Gazza, stai tranquillo..” I poliziotti sono increduli.. non sanno cosa rispondere.. E Gascoigne continua.. “Ragazzi.. seriamente.. Cazzo, mi sono fatto in taxi da Gateshead a qui per venire a parlare con lui.. Fatemi entrare..” Arriva uno sceneggiatore, in missione per conto di dio, che cerca di rimettere la storia sui binari dove era partita.. quelli della tragedia estiva.. “Non c’è niente da ridere.. non fare lo spiritoso.. questo è un dramma.. è l’agonia di una nazione.. è una tragedia serializzata per i media e per la gente che deve lamentarsi di qualcosa mentre continua a produrre.. Tu non c’entri niente.. fatti da parte..” <o:p></o:p></span></p><p class="MsoNoSpacing"><span lang="IT" style="mso-ansi-language:IT"><br /></span></p> <p class="MsoNoSpacing"><span lang="IT" style="mso-ansi-language:IT"><o:p> </o:p></span></p> <img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 140px; height: 200px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiL4RQtFRvzBywxwASAtVaDTZSV2uSEUrvr0Rp30NoFon7sYfDCvVsdL6Bfq9htthYeSzHijPYI0F6s2-sMtpUKDGmdJkvQkmJosOF7WleGVXqdS9QWKH4iA9lbowa9yxc6_VCC5LZCJoyx/s200/080723sanpei2.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5492238648793021602" /><p class="MsoNoSpacing"><span lang="IT" style="mso-ansi-language:IT">Ma Gazza insiste.. lui è oltre.. lui non è toccato dalle nostre umane miserie.. lui non ascolta le direttive degli dei.. lui non crede alle rappresentazioni moderne.. proviene da un altro tempo.. da altri racconti.. da storie diverse.. Ed altra, migliore, più divertente, è la storia che racconta alla radio locale che si precipita ad intervistarlo mentre i poliziotti, increduli, non sanno più che fare.. “Ho sentito che Moaty era in una tenda nel bosco qui vicino.. lo conosco.. faceva il buttafuori nei night di Newcastle.. lui mi conosce.. sa chi sono io.. io sono Gazza cazzo.. Sono appena sopravvissuto ad un incidente d’auto.. Sono immortale” Gazza occupa il palcoscenico.. si prende la scena.. butta giù dal palco a calci i raffiguranti mediocri, gli impiegati del dipartimento arti e spettacolo.. “Io sono Gazza.. ero a Gateshead.. ho sentito che qui c’era tutto sto casino.. Allora ho preso due canne da pesca.. Sapete.. lì dove lui aveva messo la tenda c’è un magnifico fiume.. volevo andare a pescare con lui.. farci due chiacchiere.. E’ un bravo ragazzo, se ha fatto qualcosa di brutto è perché qualcuno gli ha fatto del male.. Se mi fanno andare pescare con lui metto a posto la situazione..”<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNoSpacing"><span lang="IT" style="mso-ansi-language:IT"><br /></span></p> <p class="MsoNoSpacing"><span lang="IT" style="mso-ansi-language:IT"><o:p> </o:p></span></p> <img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 122px; height: 200px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEirmwqLMNcaPtn5JwNeB_oF9lbnROX-znILSKiqY_FInnQxHsI8EZNXSaaoTmVuY0ULGkv9vXz1J_KzovIVLLXHKl0Bh4ryw06gDjE6xPfsqkkoTr2b8zKuS9sbLmS_WXJ8EV0q2l5KZqoB/s200/31652654.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5492238443840421586" /><p class="MsoNoSpacing"><span lang="IT" style="mso-ansi-language:IT">E improvvisamente a Rothbury la tragedia perde completamente di senso.. La trama si squaglia.. Questa non è più la solita storiaccia da Cronaca Vera che ci capita ogni maledetta estate.. La patetica tragedia diventa una sublime e divertentissima commedia degli errori.. Una farsa sovversiva e destrutturata prende il posto della solita soap opera fatta di angosce e sensi di colpa.. di paternalismi e di paure.. di oscenità sussurrate e di meschinità nascoste.. quella col finale a sorpresa già scritto nelle prime righe della sceneggiatura e da cui è impossibile evadere.. Un nuovo corpo.. un corpo grottesco e carnevalesco.. che parla con lo stomaco e non con la testa.. irrompe sulla scena.. E’ il corpo immortale che mangia.. che scopa.. che caga.. E’ il corpo insorgente che scombina il quieto vivere della rappresentazione ufficiale.. il corpo vivo e sovversivo.. quello che Bakhtin esalta come il demiurgo della risata <span style="mso-spacerun: yes"> </span>liberatrice e rivoluzionaria nelle opere di Rebelais.. (o in quelle di Nando Cicero.. se solo Bakhtin avesse potuto vedere i suoi capolavori in celluloide..) E’ il folle che come un terrorista libico degli anni ‘80 dirotta la trama scritta dagli dei e la riporta tra gli uomini perché la manipolino e ne facciano quello che più li aggrada.. E’ colui che solo ci può liberare dall’ennesima tragedia estiva.. E’ il giullare.. E’ Paul Gascoigne..</span></p> <!--EndFragment-->Unknownnoreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-139593233158199421.post-25795286561826386112010-06-30T12:13:00.007+01:002010-06-30T12:24:54.652+01:00The Future Is (Un)Written<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjZP1BqOoadB4PcWpof0clvawYDmh_JVY6meK5mJFKog1WyuRck_agKumhkE3c3sa6aE8XjthTBqyXr201DTQ960_ggMEU5Kp-rDIZ4tvXrKTP1j-vLzAAghDOYKO4ONgxHgSYlcf5qWhOC/s1600/joe-strummer-the-future-is-unwritten-poster-0-1.jpg" style="text-decoration: none;"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 200px; height: 150px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjZP1BqOoadB4PcWpof0clvawYDmh_JVY6meK5mJFKog1WyuRck_agKumhkE3c3sa6aE8XjthTBqyXr201DTQ960_ggMEU5Kp-rDIZ4tvXrKTP1j-vLzAAghDOYKO4ONgxHgSYlcf5qWhOC/s200/joe-strummer-the-future-is-unwritten-poster-0-1.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5488526173495271986" /></a><p class="MsoNormal">La scaramanzia ci fa un baffo.. avranno pensato nella nota casa di produzione di abbigliamento e calzature sportive il cui orribile logo è appunto un baffo.. Eppure.. Eppure basta vedere che fine hanno fatto.. uno per uno.. i testimonial che hanno partecipato a questo spot feuilleton..</p><p class="MsoNormal" style="text-align: center;"><object width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/Q1sx7KAPfMA&hl=en_US&fs=1&"><param name="allowFullScreen" value="true"><param name="allowscriptaccess" value="always"><embed src="http://www.youtube.com/v/Q1sx7KAPfMA&hl=en_US&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object></p><p class="MsoNormal"><span lang="IT" style="mso-ansi-language:IT">Il primo personaggio ad apparire sullo schermo è Drogba.. rottosi un braccio in un’amichevole premondiale con il Giappone.. recupera a tempo di record ma il suo ritorno in campo non basta alla Costa d’Avorio, speranza di un intero continente, nemmeno a passare il girone eliminatorio.. Poi c’è Cannavaro.. simbolo del disastro azzurro.. nemmeno la colonna sonora dell’immaginifico Bobby Solo riuscirà a farci dimenticare le figure di merda in serie del cap’ithanoou..<span style="mso-spacerun: yes"> </span>Che dire di Rooney.. nemmeno un gol e controfigura di se stesso nella desolante pochezza della nazionale inglese.. forse che il suo sogno recondito, come quello di tutti gli inglesi, sia proprio quello di vivere in una roulotte mangiando fagioli e ruttando birra.. Non è andata meglio a Ribery.. grande protagonista degli scontri a sfondo religioso-razziale che hanno dilaniato la Francia e fatto crogiolare in un brodo di giuggiole i lepenisti e gli pseudo-sociologi.. in campo non si è visto nemmeno lui.. Poi si arriva a Ronaldinho.. nemmeno convocato.. altro che stella del Brasile.. anche se, ad onor del vero, non ce lo immaginiamo nemmeno in una stalla.. ma piuttosto a Copacabana, circondato da gnocca in quantità.. lui l’estate preferisce passarla così.. Lo spot termina con Cristiano Ronaldo.. un altro desaparecidos del mondiale.. eliminato ieri (si aspettava solo lui per scrivere questo post..) negli ottavi senza aver segnato nemmeno un gol.. La scaramanzia gli farà un baffo agli outsorcers colonialisti dell’Oregon.. Ma la sfiga gli ha fatto barba e capelli..<o:p></o:p></span></p> <!--EndFragment-->Unknownnoreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-139593233158199421.post-8202370143920104092010-06-28T12:25:00.005+01:002010-06-28T12:31:13.479+01:00Once they were warriors<img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 200px; height: 150px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhjyDi6A3CQ1Ck6QuMYx2e8F9oCHdiRo3kGlRXGKANFyn1cGUw0FocGAp9QOwQMn6jEBugHV0o_Jrwdkabf1Dxs3BN_z9TzSZfeR75R8aG_bzsWp3cTLnr8762K5L470mjysVV9b5y-PL8Z/s200/la_bella_addormentata.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5487785175224987842" /><p class="MsoNoSpacing"><span lang="IT" style="mso-ansi-language:IT">Vittima di se stessa.. L’Inghilterra, alfiere della postmodernità e della fine della storia, ha sostituito l’ideologia con il feticismo.. Messi al bando la religione nel nome del melting pot tecnocratico e concetrazionista.. il comunismo nel nome dell’etica protestante di accumulazione capitalista.. i fascismi ed i nazismi per la vergogna di non doversi scoprirne ammiratori ed alleati fino al giorno prima di esserne invasi.. l’Inghilterra si è persa nella nostalgia.. la malattia feticista delle società post ideologiche.. Ecco quindi che un’intera nazione si è addormentata cullata dal sogno di un vecchio impero oramai estinto.. crogiolandosi tra i vermi della putrefazione delle sue carni.. attaccandosi alla coperta di Linus di un grandioso passato e rifiutando di svegliarsi in questo eterno presente ridotta ad una manciata di polvere.. mortificata e rancorosa.. igenizzata e sacralizzata.. sterile ed improduttiva..</span></p><p class="MsoNoSpacing"><br /></p> <p class="MsoNoSpacing"><span lang="IT" style="mso-ansi-language:IT"><o:p> </o:p></span></p> <img style="float:right; margin:0 0 10px 10px;cursor:pointer; cursor:hand;width: 200px; height: 143px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgNOLmFuYMTxHt_bvR3QgqR33X84PhR112wPh484Y5WImX_DpKDQ2M4vepg6dwf6eVpS6bdxnMx3uisjg-kNFy711NkvXjzokke1uH7tM37Z8DuG8hNaqWht_wKwacHRa_UVN6jedt88cT6/s200/canary.wharf.and.dome.london.arp.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5487785049637587362" /><p class="MsoNoSpacing"><span lang="IT" style="mso-ansi-language:IT">E così anche nel calcio.. Sentendosi gli inventori.. i maestri.. i demiurghi del pallone.. si sono assopiti nell’unica vittoria.. ottenuta ormai 44 anni fa grazie ad arbitraggi compiacenti (la semifinale contro il Portogallo del maestoso Eusebio..) e guardalinee ciechi (il gol-non gol di Hurst in finale contro la Germania..) e ne hanno edificato un mito fittizio.. un idolo fantoccio.. costruito sulle flaccide sabbie mobili del River Thames.. Una volta c’era <i style="mso-bidi-font-style: normal">tamessa</i>.. lingua d’argento che portava l’acqua e la vita a nordiche stirpi celtiche.. oligarchie repubblicane i cui druidi servivano i molti dei e i cui bardi cantavano le storie e trasmettevano oralmente la conoscenza.. Ora ci sono i non luoghi dei docks tatcheriani.. mostri di cemento asserviti al monoteismo della produzione di plusvalore.. templi muti il cui silenzio non può più trasmettere conoscenza ma solo cullare il sonno della nostalgia.. ed un fiume morto, il cui tanfo repelle alla vita ed alla gioia.. <o:p></o:p></span></p><p class="MsoNoSpacing"><br /></p> <p class="MsoNoSpacing"><span lang="IT" style="mso-ansi-language:IT"><o:p> </o:p></span></p> <img style="float:right; margin:0 0 10px 10px;cursor:pointer; cursor:hand;width: 200px; height: 150px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiPH2Twa8rer0eaHhJJIUGoF4NNo_RNWIlfhkR_PeHrahtzvrvbBWMiDdlXhjxMOw6_3wDFpYrdQncqxMUXkLJJ3sQx_zNURO_K7yqeKoDexwMsWo5b5xIqWRSY0w9ywSc2JbYR0P3NBvwk/s200/0.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5487784886532459650" /><p class="MsoNoSpacing"><span lang="IT" style="mso-ansi-language:IT">Una volta c’era <i style="mso-bidi-font-style:normal">tamessa</i>.. una volta erano guerrieri.. Ora sono l’opaco specchio del tempo che fu.. L’utero infecondo della nostalgia.. Il dormitorio del mito.. Il Regno del Sogno.. Come il pessimo acquarellista Turner, vissuto al tempo vanaglorioso e parassita dell’ammiraglio Nelson e del Duca di Wellington, scarabocchiava con romantico afflato paesaggi morti e passati, credendo di creare vita e non accorgendosi di copiare la morte.. Così ora giovani post ideologici.. ribelli di professione, funzioni necessarie al controllo sociale, alfieri del peggior conservatorismo inconsapevole, mettono in atto pastiches nostalgici e passatisti per aggiudicarsi il Turner Prize.. Come i Moore, i due Charlton, i Banks, i Peters, gli Hurst già vivevano nell’infecondo mito di un antico gioco.. praticato ufficialmente in Cina ai tempi della dinastia di Han e solo perfezionato meccanicamente in Albione ai tempi della prima rivoluzione industriale.. sentendosene i maestri e gli inventori.. Così ora i Terry, i Gerrard, i Lampard ed i Rooney si rifugiano tra le morenti braccia del Sogno.. destinati a perire all’ombra di un passato falso che ha oscurato il sole per facilitare il sonno ed ha abolito la luna per non permettere all’incubo dionisiaco.. foriero di vita.. di sgretolare la romantica certezza del loro apollineo sonno oppiaceo.. <o:p></o:p></span></p><p class="MsoNoSpacing"><br /></p> <p class="MsoNoSpacing"><span lang="IT" style="mso-ansi-language:IT"><o:p> </o:p></span></p> <img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 200px; height: 150px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiu5Z2CDqnLadkk8oYnXhu9sjnSaSAUPniOxO7qGr69VRNvUB4Qbp3dR9fXKRrZgHV2BWBgMlx3RLXFK8zJkgOuI7i4maQZS-ZmFf787cjYyb9GjkDpFnpK9py77NKskoGQ1_5gprApml-i/s200/0125_A43.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5487784738688833042" /><p class="MsoNoSpacing"><span lang="IT" style="mso-ansi-language:IT">Per decenni hanno ingannato loro stessi.. crogiolandosi nel nostalgico dormiveglia di un passato che non fu.. Si sono nascosti di essere morti non riuscendo a qualificarsi per diversi mondiali.. Hanno chiuso gli occhi davanti al mondo vivo.. che cresceva raccontandosi nuove storie e creando nuovi miti.. Non hanno ascoltato il vagito di nuovi popoli e di nuove razze barbariche che invadevano ed evacuavano le macerie dell’impero addormentato.. Hanno avuto paura di toccare i corpi vivi di nuove orde danzanti che travalicavano la loro essenza.. Si sono assopiti in disparte, all’ombra delle loro macerie.. Hanno chiesto ai Francis, ai Robson, agli Hoddle, ai Lineker, ai Barnes, ai Gascoigne, ai Platt, agli Adams, ai Shearer, agli Sheringham, agli Owen, ai Beckham, ai Rooney, ai Gerrard ed ai Lampard di recitare nei loro sogni di gloria come marionette manovrate dal demiurgo del sonno.. come pupazzi da imbalsamare nei loro musei delle cere delle glorie fittizie, del guadagno in passivo di bilancio e della produzione di surplus.. Un attaccamento feticista al valore fantastico, mistico e religioso, della merce.. che allegorizza la nostalgia per tempi mai vissuti e per valori mai nati..<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNoSpacing"><br /></p> <p class="MsoNoSpacing"><span lang="IT" style="mso-ansi-language:IT"><o:p> </o:p></span></p> <img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 150px; height: 200px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh_fuWri08qhr5Oor2WqADPlB58QjBXKeVxa_C9DYMGK8d9aGDCXe7TGw_kP5mXhgJI58vP6fdz3k3UF10qvH-9aQntZipy4_AaNHqFWIsscl_-C98BwsxJZg7FcvvxqrG-LthGyvYAAVzw/s200/ww2russia.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5487784568019493506" /><p class="MsoNoSpacing"><span lang="IT" style="mso-ansi-language:IT">Il loro melting pot tecnocratico, suddiviso in dipartimenti concentrazionisti volti alla produzione del post materiale, ha negato loro la capacità produttiva e moltitudinaria dell’immateriale.. E sono stati sommersi dalla mescolanza viva e moltitudinaria della giovane Germania.. proprio loro.. quelli che hanno portato il sonno nostalgico e la produzione tecnocratica e concentrazionista nell’apogeo del loro sonno.. e sono poi stati costretti a svegliarsi dal ciclico ritorno della storia e dalla forza viva ed antinostalgica dell’ideologia sovietica.. l’ultimo grande potere nato sulla canna del fucile novecentesco.. Una Germania che non ha avuto paura delle rovine ed ha imparato a danzare sulle macerie del suo passato.. che ha abolito il sonnolento attaccamento feticista ad un passato che non era mai stato dato ma che fu sempre in divenire.. Una Germania che ha chiesto in ginocchio ai nuovi barbari di evacuarla.. che ha supplicato il giovane sangue mescolato di esondarne la pretesa purezza e grandezza passate.. Ed ha inferto l’ultimo colpo mortale alla nostalgia.. sostanza creatrice della società dello spettacolo moderno e vera malattia apollinea del capitale.. Ora l’Inghilterra si è svegliata nel suo desolante spettacolo post ideologico.. tra le sue sterili rovine.. E si è scoperta incapace di creare il mito ma solo di parafrasarlo.. Una volta erano guerrieri..<o:p></o:p></span></p> <!--EndFragment-->Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-139593233158199421.post-76790620507580712472010-06-09T11:19:00.007+01:002010-06-09T11:26:33.908+01:00Never mind the ballacks..<div><br /></div><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 180px; height: 200px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgAaItKGXUg803kkYoTg3UrPMeUF7wOyE3awiv899dJkTD-cSqXWvVqMIAD56hIlHdKHgnnkDlK_60xZT1bsLWvkPzSmP-tPjwUaSCfLVPBl72OuWCj3tLdatRBBnYT0Q1KaFcUF9jxso6W/s200/ballack.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5480718209069980610" /><p class="MsoNormal"><span class="Apple-style-span" style=" ;font-family:georgia, serif;">Allucinante.. finchè si trattava di Ballack, tra i giocatori più sopravvalutati nonché insopportabili che ci siano in giro, un enorme chissenefrega s’ergeva maestoso nel limpido cielo londinese-sudafricano.. Ma ora cominciano a diventare troppi.. (Quasi) tutti gli infortunati illustri del prossimo Mondiale giocano, o hanno giocato, nella Premier League.. A questo punto sarebbe inutile trovare spiegazioni razionali.. quali una Premier lunga e faticosa.. staff medici inadeguati.. il fatto che i giocatori diano tutto per i clubs che li pagano piuttosto che per la nazionale in cui giocano gratis.. eccetera.. eccetera.. Quando l’apocalisse si manifesta è solo per volere degli dei..</span></p><p class="MsoNormal"><br /></p> <span lang="IT"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 171px; height: 200px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEipQj6vz2WPZP2LI0BpMVbbfbyPQSdkpMwCjp8DUvtqFWIM2BW4EtBc8YJ66XCv7qYV-g2IrkXERTydmeQY1wuobExKgZhYvhFqnxpqyEgQUvRQXUZ0bCGo6xoKPuQevGoxb7DgPjcYqq7i/s200/pirlo.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5480716920618436402" /><span class="Apple-style-span" style="font-family:georgia;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Ecco l’elenco.. Guida il Chelsea campione.. oltre al già citato Ballack ci sono Drogba (Costa D’Avorio) Essien (Gahana) Bosingwa (Portogallo) Mikel (Nigeria) Segue il Manchester United con Ferdinand (Inghilterra) e Nani (Portogallo) Poi ci sono Barry (Aston Villa/Inghilterra) Skrtel (Liverpool/Slovacchia) Berhami (WestHam/Svizzera) e Palacios (Tottenham/Honduras) Tra coloro che non provengono dalla Premier è giusto ricordare come sia Beckham (Inghilterra) che Robben (Olanda) abbiano costruito la loro carriera rispettivamente nel Manchester United e nel Chelsea.. All’elenco manca solo Pirlo (Italia).. Che l’interessamento del Chelsea nella scorsa stagione sia stato sufficiente a fare cadere la maledizione degli dei anche su di lui?</span></span></span><!--EndFragment-->Unknownnoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-139593233158199421.post-15404682884872593852010-05-29T14:35:00.005+01:002010-05-29T19:32:43.805+01:00Eric che rubò la Coppa..Ci sono tanti modi per rubare una Coppa Campioni.. un rigore inesistente.. un fuorigioco che non c’è.. un’espulsione affrettata.. Per farlo puoi corrompere l’arbitro.. o gli avversari.. Oppure puoi fare come Eric Sykes..<br /><p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 200px; height: 120px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEizEqe1qCXS9vNrRwNE4FcKbBtftpJzGRwslzsnU6v6KJnmG9nmSLcpoiuLs0f1nF0eSh5fbS7PWTFQJzXCX2J-DK4qCpStL0u_LNQScSMtGHeVc9alj5q7ntAo1qYJ6jl7KLQLxV0HAwOE/s200/image-3-for-saturday-mail-gallery-158827661.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5476685823188916018" /><p class="MsoNormal">Era una sera di maggio del 1982.. l’Aston Villa si era appena laureato campione d’Europa a Rotterdam, battendo in finale il Bayern<span style="mso-spacerun: yes"> </span>con un gol di Peter White.. Era un calcio d‘altri tempi e i giocatori.. dopo la conquista del trofeo.. decisero di andare a festeggiare in un pub con i tifosi.. altro che dirette televisive e ville circondate da cordoni di polizia.. Fu così che al Fox Inn di Hopwas, tipico pub locale che odora di impregnante per legno, birra, e piscio in un villaggio a due passi da Tamworth.. periferia di Birmingham.. i campioni d’Europa si tovarono a festeggiare insieme ai tifosi ed alla Coppa che s’erano portati dietro dall’Olanda.. </p><p class="MsoNormal">La serata è molto British.. l’alcool scorre a fiumi.. si beve, si canta, si danza.. si improvvisa un torneo di freccette.. vero sport nazionale da pub.. lo snooker lo trovi solo nei quartieri alti, dove batte il sole e i pubs hanno ampie vetrate per accoglierlo.. giù, dove fa buio, è il dardo che decide la supremazia.. La Coppa rimane lì.. bella, maestosa.. tutti la cercano, tutti la vogliono.. la toccano, la baciano, la fotografano.. Al centro dell’attenzione.. la coppa è sola come non mai.. Ricorda Colin Gibson, all’epoca giovane terzino sinistro dei Villans “Ad un certo punto qualcuno ci dice: la Coppa non c’è più, l’hanno rubata.. pensavamo ad uno scherzo.. e poi eravamo troppo concentrati sulle freccette..”</p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <img style="float:right; margin:0 0 10px 10px;cursor:pointer; cursor:hand;width: 200px; height: 160px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg6Q_Zmou7VNSKsUOuyt9oLh-Vd2amAfEPMasuRAA_e_EpHx6VMRFrlVH2dpxMbSzE71XFnclpbzLp5Eef3TjuEDSCjCbH2fgNnLjaq83183qwPWNWVJ7P0HCqqSYrzy6zghY1Up0o_cioi/s200/750px-Dart180.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5476685673675029954" /><p class="MsoNormal">E invece la Coppa non c’era davvero più.. l’aveva presa Eric.. che voleva fare dispetto a quei casinisti che gli avevano invaso il pub in una tranquilla notte di campagna dello Staffordshire.. Eric si mette in macchina col prezioso trofeo e si infila sulla M42.. l’autostrada che passa lì vicino e che ti porta dalla campagna delle West Midlands alla cintura urbana che da Liverpool a Hull sega in due l’isola.. Eric pigia sull’accelleratore e dopo neanche un’ora, infilatosi sul fiume d’asfalto della M1, si trova già a Sheffield.. allora respira, rallenta, si volta (a sinistra) e sul sedile del passeggero vede la Coppa.. e a quel punto si chiede “ma che cazzo ho fatto?” </p><p class="MsoNormal">Allora prende la prima uscita, entra in città.. e appena vede la locale stazione di polizia di West Bar entra, s’avvicina al bancone, e rivolgendosi imbarazzato a quella stanca e flacida bionda che si sta ridipingendo per la quarta volta le unghie esclama “Senta.. Scusi.. C’ho la Coppa.. Che faccio?” Senza battere ciglio, la grassa matrona si gira con aria distratta verso Mick Greenough, uno dei tanti questurini di turno in quella fino ad allora insulsa notte, e gli gira la notizia.. Mick, che avrebbe dovuto smontare in un’ora, le risponde di mandarlo affanculo.. “che di stronzi mitomani che hanno la Coppa Campioni con loro ne abbiamo pieno il gabbio..” salvo, pochi minuti dopo, sbiancare in viso quando vede Eric rientrare dalle porte a vento della questura con in mano quella coppa dalle grandi orecchie ornata di nastrini color azzurro e bordeaux..</p><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 200px; height: 111px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjHgDuJ3lesYe2oquEFuZ0tbPyibVEoNbevePOAGYh7MRZEZkdYMpWj20fX6R2RpGZEkcloylv1KtHCKSLrza5zhjIxIOamB8b9xnco8dR6lQAl9n_Bh-Ucl6XbgaZ_M-pEuvhLIv9wnmOp/s200/_47945086_police.466.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5476685414505479458" /><p class="MsoNormal">“A sto punto l’abbiamo invitato nel retro a farsi un tè.. la situazione era talmente grottesca che non ci era nemmeno passato per la mente di arrestarlo - racconta Mick, 28 anni dopo quella strana sera di maggio – poi abbiamo provato a chiamare Birmingham, per avvisarli del ritrovamento.. Ma quelli non avevano tempo da perdere con noi.. non ci sono nemmeno stati ad ascoltare.. Erano troppo impegnati con un’emergenza nazionale: avevano rubato la Coppa Campioni..” Cinque poliziotti, un ladro improvvisato ed una Coppa Campioni.. Che fare? Si sarebbe chiesto Lenin.. L’idea viene a Tim Wells, all’epoca giovane ufficiale “Abbiamo chiamato altri due ragazzi e abbiamo organizzato un 4 contro 4 in garage.. in palio la Coppa Campioni.. Non capita tutti i giorni di poterla sollevare dopo una partitella tra amici..” </p><p class="MsoNormal">In questi giorni la semi-detached house dove si trovava la stazione di polizia di West Bar è stata messa in vendita.. e da polverosi scatoloni sono riemerse le foto di questi otto fortunati che.. in una notte di maggio del 1982.. si giocarono in amicizia la Coppa dei Campioni.. Di Eric Stykers si sono perse le tracce.. non si sa se giocava con quelli che vinsero o meno.. forse fece una rovesciata come Pelè.. forse una parata come Silvester Stallone.. sta di fatto che lo lasciarono andare dopo la partita.. Una fuga per la vittoria sulle autostrade delle West Midlands ..</p> <!--EndFragment-->Unknownnoreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-139593233158199421.post-6435065919111229062010-05-06T17:03:00.016+01:002010-05-06T19:30:17.493+01:00Non esistono calciatori froci..<p class="MsoNoSpacing"><span lang="IT"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"></span></span></p><p class="MsoNoSpacing"><span lang="IT"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"></span></span></p><span><span></span></span><blockquote><br /></blockquote><blockquote><span><span><i>Sei vuoi uno sfilatino dove vai?</i></span></span><div><span><span><i>Dal panettiere.. </i></span></span></div><div><span><span><i>E se vuoi una coscia d’agnello? </i></span></span></div><div><span><span><i>Dal macellaio.. </i></span></span></div><div><span><span><i>E allora che cazzo continui ad andare in quelle discoteche piene di froci..</i></span></span></div></blockquote><div><span><span></span></span><p class="MsoNoSpacing"><span lang="IT"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"></span></span></p><p class="MsoNoSpacing"><span lang="IT"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"></span><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><o:p></o:p></span></span></p><p class="MsoNoSpacing"><br /></p> <p class="MsoNoSpacing"><span lang="IT"><o:p><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"> </span></o:p></span></p> <p class="MsoNoSpacing"><span lang="IT"><o:p><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"> </span></o:p></span></p> <img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 151px; height: 200px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgQW5Gh0pprmXuK6-XBhAE9MdEAOXBW8D0xqSunfSZNym4gg8mTM14wPlCkut4i0157ow2NgcgeH2u5UEBWhWeM1hnVmOi_OJDTC9MxxedlT4eu_Tx1HLvEquP5OtHCwdG1HJ0JuMdnN0ST/s200/FASHANU_Justin_19790413_GH_R.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5468189492593576962" /><p class="MsoNoSpacing"><span lang="IT"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Questo è quello che disse l’immortale Brian Clough, miglior tecnico di sempre e leggenda vivente del Nottingham Forest, a Justin Fashanu dopo che nella sua prima stagione coi Tricky Trees aveva segnato la miseria di 3 gol.. Nato nell’East London, dopo la separazione dei genitori il piccolo Justin viene affidato insieme al fratello John ad una famiglia di un piccolo villaggio del Norfolk.. fino all’adolescenza non sa se scegliere la boxe o il calcio.. poi il Norwich City gli offre un contratto di apprendistato e lui accetta di farsi scegliere dal pallone.. Con la maglia gialloverde dei Canarini esordisce in Premier e dopo un gol stratosferico al Liverpool, premiato dalla BBC come gol dell’anno, viene scelto da Clough per sostituire il bomber Trevor “one million pound” Francis.. E’ l’inizio e la fine di quella che prometteva essere una grande carriera.. </span></span></p> <p class="MsoNoSpacing"><span lang="IT"><o:p><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"> </span></o:p></span></p> <img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 136px; height: 200px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEibS3_ll7LXMgklSZOwKzNGq-jzJ3u-qyNkQT0MypXMZShA056BrFVfDgvMYzexjSwWIis78cTRZZ73tQ47NxV2LkUAhFjBdqTkEoBmL3qWPbtnVsEoxb8bp6Cc4M4y7pEd04FJNsTS8r4l/s200/labour-isnt-working-poster-for-the-conservatives-from-the-1979-general-election.gif" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5468189327297420770" /><p class="MsoNoSpacing"><span lang="IT"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Anche lui viene pagato un milione di sterline, come il suo predecessore scozzese.. Ma c’è un problema.. Justin Fashanu è nero.. E per l’Inghilterra dei primi anni ottanta.. un milione per un nero è troppo.. E’ appena finito il '79.. l’albionico inverno del nostro scontento.. l’economia è a rotoli.. la gente fa la coda davanti agli sportelli degli uffici di collocamento.. l’immigrato, come sempre, viene eletto a capro espiatorio.. Solo l’anno prima.. con un ritardo imbarazzante rispetto alla tanto decantata mobilità sociale ed al tanto ammirato melting pot.. è stato convocato in nazionale il primo giocatore di colore.. il suo compagno di squadra Viv Anderson.. E’ l’Inghilterra dei primi anni ottanta.. è la fine di un sogno.. è l’inizio dello smembramento.. è la colpa del migrante.. Un milione per un nero è troppo.. prendetevela con lui.. il popolo esegue.. E la vita di Justin Fashanu negli stadi diventa un inferno..</span><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoNoSpacing"><span lang="IT"><o:p><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"> </span></o:p></span></p> <img style="float:right; margin:0 0 10px 10px;cursor:pointer; cursor:hand;width: 200px; height: 178px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjwrMRMvS5aiijQ0JTjuOJo6bGODpbC2tYuL2kKpZbc5BMego9uPXIB3uxlKyzOgkOEx0jj7Aim8Q8fijddm6zKazQLGgjztHVZM6aHbo_zKB1GJKPjpbR7tX8nQQ6kxkVPx8puWxTVhoW4/s200/rumors.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5468189168032667410" /><p class="MsoNoSpacing"><span lang="IT"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Fashanu è schiacciato dal peso del milione e da quello della restaurazione Thatcheriana.. Ma c’è un altro problema.. Nottingham è una bella città.. studenti, feste, locali.. e Justin, che bontà sua preferisce la minchia allo sticchio, inizia a frequentare quelli che più lo aggradano.. Ma per un mondo allo stesso tempo massimamente omoerotico ed omofobo come quello del pallone.. è un peccato capitale.. le voci circolano.. Raggiungono gli spalti..gli insulti assumono contorni variegati.. Justin nella vita riesce a divertirsi, ma in campo non ne becca più una.. e allora Clough s’incazza.. e l’anno dopo lo manda in prestito a Southampton.. Lì fa bene, segna 3 gol in 9 partite.. ma anche qui sfiga vuole che debba sostituire un altro mito, Kevin Keegan, e che la città sia altrettanto pregna di distrazioni bisex.. La voce si sparge.. La sua carriera è finita.. viene venduto al Notts County per 150 mila sterline.. poco più di un decimo di quanto era stato pagato.. </span><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoNoSpacing"><span lang="IT"><o:p><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"> </span></o:p></span></p> <img style="float:right; margin:0 0 10px 10px;cursor:pointer; cursor:hand;width: 200px; height: 189px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEipzRkPn5Xnq5Z2qgdf_czousb9rlR5_vabxkwLmjHcNasx10_MO6_BLTTdVTj6T4jJYApcoT_arOivPyDJJktXHmYjDB9URYaQW1Z11l-xPbdNNQr-2paw1pLYxy-xlPBBkaC7Xsku_JsE/s200/enciclopedia4.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5468188970991353874" /><p class="MsoNoSpacing"><span lang="IT"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Dopo una puntata a Brighton.. città di molti culi e poco calcio.. per un paio di stagioni nelle serie minori coi Seagulls.. Fashanu emigra negli States e poi in Canada.. ma sarà quando ritorna in patria, dieci anni dopo la sua esplosione col Norwich.. (un paio di partite con Man City e West Ham, prima di precipitare al Leyton Orient, al Southend e poi nei semiprofessionisti del Leatherhead..) che la sua carriera, finita prima ancora di cominciare, avrà una svolta ed il suo nome troverà posto in tutte le enciclopedie.. per lui verrà riempita una voce fino ad allora rimasta vuota e che dopo di lui non verrà mai più aggiornata.. quella di calciatore gay..</span><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoNoSpacing"><span lang="IT"><o:p><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"> </span></o:p></span></p> <img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 154px; height: 200px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhOTkrypU-Fsa1yqOMVxl7t3tcKBsm3Z2RKhW9bJtz3uOyfRUkDuje4WsJb45AnGKjsCE8tamVPmanMDE5rV59oJcsIf9GW_qgldXjAG8K_0DcYOtwWMhv9YXaFkc7VFqC-FWDQdxBEY83H/s200/SunBlair390-9186.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5468188752259817378" /><p class="MsoNoSpacing"><span lang="IT"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">E’ il 22 ottobre 1990 e in un’intervista al Sun, concessa per racimolare quei quattrini che come calciatore non avrebbe più rivisto, Justin Fashanu diventa il primo calciatore ad ammettere pubblicamente di essere frocio.. Apriti cielo.. I più teneri tra gli ex compagni cadono dalle nuvole.. gli altri lo insultano e ne chiedono l’ostracismo dal machissimo mondo pallonaro.. il fratello John (quello che sbagliava i gol impossibili, la “personcina” adorata dal mitico Peo Pericoli in Mai Dire Gol) lo disconosce.. Pure Ardilles, che lo aveva chiamato a Newcastle per un provino, non ce la fa a fargli firmare un contratto da professionista.. Nero e gay.. Quando è troppo è troppo.. Lui non si arrende e continua a giocare in piccoli club dal nome impronunciabile.. va in Scozia, in Svezia, in Canada, di nuovo in Scozia.. tenta di racimolare soldi vendendo inverosimili storie di lui a letto con varie celebrità notoriamente omofobiche.. Prova a fare l’allenatore in America.. Poi un giorno, mentre è a Londra, mentre è a casa sua a Shoreditch.. non ancora diventata la summa meta-hip degli aristofreak londinesi.. scopre che nel Maryland un ragazzino di diciassette anni lo ha accusato di stupro.. </span><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoNoSpacing"><span lang="IT"><o:p><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"> </span></o:p></span></p> <img style="float:right; margin:0 0 10px 10px;cursor:pointer; cursor:hand;width: 180px; height: 200px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgI1Rdn3VotKgmHCC5oxHmVt5nhG_7jPmampYmJzBN7BedMeo4MNwshOKC0wKnOlcv8NnM2edUVxLFTE-uoJid5vUrqVhj9nZ0TedcH5ndS_c5zg2E4HHeJ6GJLdBj5quEaaYf6QoCVe_Ao/s200/ec885e5aaff967d72102ac1.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5468188525521837650" /><p class="MsoNoSpacing"><span lang="IT"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">E’ troppo anche per lui.. esce di casa, s’incammina a piedi verso la Chariots Roman Spa.. una sauna per omosessuali all’inizio di Great Eastern Street.. si diverte per l’ultima volta.. torna a casa, scende in garage e s’impicca.. Lascia un biglietto che è un atto di accusa pesantissimo alla morale cattolica da confessionale ed al perbenismo luterano dei vizi privati e delle pubbliche virtù.. “So che il verdetto di colpevolezza è già stato emesso.. Per me è sufficiente così..” Non ci vuole molto a capire che il verdetto non sarà tanto quello della magistratura statunitense.. che tra l’altro lascerà cadere l’accusa per mancanza di prova.. Il verdetto fu emesso tempo addietro dal circo pallonaro.. la cui omertà è pari solo a quella della Chiesa.. Che si tratti di doping, partite vendute, sbrindellamento di culi.. la sentenza è sempre la stessa.. Chi parla è fuori.. Per questo, esattamente 12 anni e pochi giorni fa, Justin Fashanu tolse il disturbo e uscì.. E a fare in modo che tutto ciò non si ripeta ci penserà forse il culattonissimo Ibra della foto con Piquè? Noooo! Neanche per idea.. non fatevi ingannare.. lo giurano tutti i suoi compagni, anche quelli che fino a due giorni fa se lo ingroppavano allegramente.. lui è così uomo.. </span><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoNoSpacing"><span lang="IT"><o:p><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"> </span></o:p></span></p> <p class="MsoNoSpacing"><br /></p><p class="MsoNoSpacing"><span lang="IT"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">PS. In Italia.. a distanza di 30 anni dalla convocazione in nazionale di Viv Anderson.. il bresciano Mario Balotelli non viene convocato ai mondiali perché “non esistono neri italiani” come le famigliole perbene allegramente cantano negli stadi.. Il tecnico della nazionale italiana Marcello Lippi, quello che non lo convoca, è lo stesso che disse “non esistono calciatori gay..” Ma questa è un'altra storia.. O è sempre la stessa.. dipende dal colore degli occhi di chi legge.. </span><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoNoSpacing"><span lang="IT"><o:p><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"> </span></o:p></span></p> <!--EndFragment--> </div>Unknownnoreply@blogger.com14tag:blogger.com,1999:blog-139593233158199421.post-91806446857927847762010-04-27T16:32:00.004+01:002010-04-27T16:37:08.908+01:00La doppia vita di Steven Gerrard.. Volume II<p class="MsoNoSpacing" align="center" style="text-align:center"><span lang="IT" style="mso-ansi-language:IT">TEMPI MODERNI: L’AMARO CALICE<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNoSpacing" align="center" style="text-align:center"><span lang="IT" style="mso-ansi-language:IT"><o:p> </o:p></span></p> <img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 200px; height: 120px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgdbW0Aezx5tkVpVsS-zpThZGA8wE7IlvNrXhmy88QiWHun1LQ08WCN-YgxVXQuLZSl-Y4NyCuRwBNIlLyjOvEfoKFxwvvbLm4ChgK0_zHNcuxBKILXH4fLQgCbAfuHgyp7lu0NYl92bI7f/s200/Liverpool-v-Chelsea-Liver-002.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5464841591211784226" /><p class="MsoNoSpacing"><span lang="IT" style="mso-ansi-language:IT">Ma Gerrard, tra la sorpresa generale, rifiuta nuovamente le avances della babuskha di Saratov.. dichiara amore eterno alla sua città: Liverpool.. Sente che è arrivato il momento per trionfare anche in patria con la squadra della sua città, per sfatare la maledizione.. Ma dal sottosuolo della metropoli ritornano in superficie i fantasmi degli scioperi nelle miniere di carbone di Whiston.. riemerge l’incubo del thatcherismo.. La nemesi dell’Heysel riavvolge la città.. Il Liverpool non può vincere.. E non vincerà più.. Da lì in poi la carriera di Stevie G è come fosse il negativo di quella della squadra.. un fotogramma di celluloide al quale viene negata la luce.. Tanto lui migliora ancora, ogni giorno, diventando fuoriclasse di livello assoluto.. tanto la squadra di Benitez non vince più nulla.. Il vuoto.. Solo una FA Cup.. ai rigori, contro il West Ham.. dove Gerrard è ancora il grande protagonista.. Suo il gol del momentaneo 2-2, suo il tiro da 35 metri per il 3-3 al 90’ che cambia la storia della partita.. Poi solamente il vuoto.. Il vuoto, e la beffa.. Dopo avere eliminato in semifinale il Chelsea della babuskha esltiniana.. dopo avere creduto di avere fatto la scelta giusta.. dopo essersi creduto artefice del proprio destino.. Gerrard si scontra con lo spirito della storia, che aveva stabilito che il Liverpool non poteva vincere.. Ed allora ad Atene, di nuovo contro il Milan.. arriva una cocente sconfitta in finale di Champions League.. e l’occasione migliore, la palla del pareggio, ad inizio ripresa.. la sbaglia lui.. Il resto è storia recente.. Gerrard è diventato un fuoriclasse, un’icona del calcio mondiale.. E nonostante non abbia vinto più nulla, né con il Liverpool né con la nazionale, ha oramai varcato la soglia del mito.. La maglia numero 8 del Liverpool è un simulacro indossato dai bambini di tutto il mondo.. da Harare a Naypyidaw.. Sulle sponde del lago Nahuel Huapí lo adorano.. e ad Ulaanbaatar lo venerano.. Il piccolo Steven Gerrard, quello nato nelle council estates della periferia est di Liverpool, quello piccolino e gracile.. e poi cresciuto troppo in fretta.. quello che stava per non farcela e ce l’ha fatta.. E’ diventato Steven Gerrard, ha travalicato la sua persona, esondato il suo essere.. è diventato la maglia numero 8 del Liverpool.. un simulacro dei giorni nostri..</span></p> <p class="MsoNoSpacing"><span lang="IT" style="mso-ansi-language:IT"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNoSpacing"><i style="mso-bidi-font-style:normal"><span lang="IT" style="mso-ansi-language:IT">Quando cresci nelle council estates di Whiston.. sai che quando chiedi un favore poi devi restituirlo.. Allora accetti, scrivi una lettera che verrà portata in tribunale da tuo padre.. che la leggerà nel processo per rapina a mano armata nei confronti di John Kinsella.. “Da quando abbiamo chiesto aiuto a Kinsella per difenderci dalle minacce di G.B. Junior, uno psicopatico che minacciava la carriera di mio figlio – legge tuo padre in tribunale – la nostra vita è migliorata, non abbiamo più paura di uscire di casa. Il signor Kinsella gode di estrema gratitudine e del massimo rispetto da parte di mio figlio e della nostra famiglia” Ora ti rispettano tutti a Liverpool.. non solo nelle terre emerse.. tra autorità che ti hanno insignito dell’Mbe, e l’università di cui sei ricercatore onorario.. ma anche il suo sottosuolo criminale.. Non solo i padrini.. come John Kinsella, che durante una pausa del processo si è assentato per andare in bagno ed è evaso.. scappando in Brasile.. ma anche i quadri intermedi, gli affiliati e persino i ragazzini incappucciati delle gang.. Nessuno ti toccherà più.. stai tranquillo.. Questa è la tua nuova libertà.. questa è la tua prigionia.. Ne avrai prova a breve.. quando eviterai la galera e otterrai la libertà.. ma una voce dentro inizierò a tormentarti.. e tu rimarrai confuso, non riuscirai a capire.. e ti sembrerà di avere ottenuto la prigionia.. solo che tu la chiami libertà..</span></i><span lang="IT" style="mso-ansi-language:IT"><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNoSpacing"><span lang="IT" style="mso-ansi-language:IT"><o:p> </o:p></span></p> <img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 160px; height: 200px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEizFCoos2GofsMooaJulNqVPuiCvqAVNaaVtC-NXuJR9gSbC1ErKduB_P7Cqv2Je7QShijIQa5VtgEgva0GwI0XqLRRcp6LjsICz3PoGH3UzvelqiIlruCQbxa8icLILMpAqBTzhtXT3SSp/s200/steven-gerrard-lounge-inn.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5464841409477509506" /><p class="MsoNoSpacing"><span lang="IT" style="mso-ansi-language:IT">La stagione 2008-2009 sembra quella buona per Gerrard e per il Liverpool.. I Reds sono in testa alla classifica della Premier League e possono finalmente vincere quel titolo che manca da esattamente 20 anni.. I cabalisti si esercitano nei corsi e nei ricorsi della storia, gli astrologi prevedono, i maghi preveggono e i matematici tirano ad indovinare.. Dopo 20 anni di astinenza.. tutto è pronto per vincere la Premier League.. E’ un freddo sabato di dicembre, mancano due giorni a capodanno.. Guidato dal suo capitano, dalla maglia numero 8, che mette a segno una doppietta, il Liverpool asfalta 5-1 il Newcastle a St. James Park salendo a +3 in classifica sul Chelsea.. Sembra il preludio alla gloria.. alla faccia di nemesi e maledizioni.. Il Liverpool è un razzo in partenza per nuovi mondi sconosciuti e Stevie G l’astronauta che sta per conquistare la luna.. ma commette un tragico errore.. si ferma un attimo, un attimo solo, un attimo di troppo, a guardare il dito che gliela indica.. E quel dito punta dritto su Southport.. sobborgo a nord di Liverpool.. quel dito lo indirizza al Lounge Inn.. Grandi vetrate, arredamento modernista.. è un night di fascia medio alta.. Ai tavoli ci trovi calciatori, improbabili attricette ed incerti economisti della recessione in fuga dalle metropoli del Lancashire.. E’ un posto tranquillo, che Gerrard conosce.. dove è già stato.. E allora lascia perdere la luna e si mette a seguire il dito.. Verso Southport, verso il Lounge Inn.. Qui però succede qualcosa.. Ad un certo punto della serata il dj non gli vuole consegnare la tessera magnetica per accedere alla consolle e cambiare la musica.. Gerrard non capisce, ha esondato la sua essenza umana, è una celebrità, un’icona, un simulacro.. ha pagato il suo prezzo, tutto ha un prezzo.. ed ora vuole fare come crede.. Si avvicina al dj, prova a spiegarglielo.. e questo invece risponde.. comincia ad agitare le mani.. Allora Stevie G, un aggressivo timido.. in campo come nella vita.. teme di essere colpito.. e, fedele all’unica regola della strada, parte all’attacco per primo con una gomitata in faccia..</span></p> <p class="MsoNoSpacing"><span lang="IT" style="mso-ansi-language:IT"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNoSpacing"><i style="mso-bidi-font-style:normal"><span lang="IT" style="mso-ansi-language:IT">Accorrono gli amici, la tua corte.. ti portano via.. tu non centri nulla, non hai fatto nulla, non hai visto nulla.. Eppure dall’angolino in cui ti hanno nascosto vedi.. vedi uno che spacca una bottiglia in faccia al dj, che crolla a terra in un bagno di sangue.. ne vedi un altro, che mentre il dj è a terra comincia a prenderlo a calci.. prima sulla milza, poi, già che c’è, sulla faccia.. Ti portano fuori dal locale.. ti fanno camminare.. vi allontanate a passo svelto per il labirinto di viette dietro il Pier di Southport.. Ma in lontananza senti le sirene della polizia.. arrivano.. vi circondano.. Senti il freddo delle manette ai polsi.. Durante tutto il tragitto hai una sola voce in testa.. taci.. i tuoi amici, la tua corte, te lo hanno detto chiaramente.. non dire una parola.. taci.. Finisci in questura, ci rimani 48 ore.. due notti in cella ed un giorno intero sotto interrogatorio.. Sei distrutto, vorresti parlare.. raccontare la tua storia.. liberarti del peso di una vita.. ma la voce dentro continua a ripeterti come una litania.. non dire<span style="mso-spacerun: yes"> </span>una parola.. taci.. Ed allora non parli.. ti tieni dentro tutto e fai scena muta.. Poi, quando vieni rilasciato, torni subito a giocare, la cosa che sai fare meglio.. l’unica cosa che sai fare.. Tu sarai prosciolto da tutte le accuse.. altri saranno condannati al posto tuo.. Ora lo capisci.. se fai un favore poi te lo restituiscono.. Ora lo capisci.. E’ questa la tua libertà.. sarai sempre loro prigioniero..<o:p></o:p></span></i></p> <p class="MsoNoSpacing"><i style="mso-bidi-font-style:normal"><span lang="IT" style="mso-ansi-language:IT"><o:p> </o:p></span></i></p> <p class="MsoNoSpacing" align="center" style="text-align:center"><br /></p><p class="MsoNoSpacing" align="center" style="text-align:center"><span lang="IT" style="mso-ansi-language:IT">EPILOGO<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNoSpacing"><span lang="IT" style="mso-ansi-language:IT"><o:p> </o:p></span></p> <img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 200px; height: 150px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiIfOqR-rPFVjFhT00meonkh-8LNth6Auu76wj72_GICVg8VlkH6ldklAebBwueGO8hH2xBjZUMUsLmwa2keu4S662MOcO1Ju4wauCn4X9gM6-hCjcpwye0cNFRsZuy7aN4Xrejd-RKB3uq/s200/gerrard_curran_wedding.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5464841069902974802" /><p class="MsoNoSpacing"><span lang="IT" style="mso-ansi-language:IT">La nemesi trionfa.. e la stagione dei Reds finisce male, un’altra volta.. Gerrard è premiato per la prima volta giocatore dell’anno ma il titolo finisce allo United, che fa 18, uguagliando proprio il Liverpool.. E siamo ad oggi, è la primavera del 2010.. la campagna domestica è stata un disastro.. il Liverpool, mai in corsa per il titolo non si qualificherà nemmeno per la Champions.. le uniche carezze potrebbero venire dall’Europa League, dove i Reds hanno raggiunto le semifinali.. Ancora una volta dove la patria, autarchica e vendicativa, proibisce.. l’Europa mai nata, debole e corrotta, potrebbe permettere.. ma questa è un’altra storia.. Il tactician Rafa Benitez quest’anno ha sbroccato.. e se ne andrà.. Ha venduto il regista della squadra, Xabi Alonso, e lo ha rimpiazzato con una pallida controfigura del suo numero 8.. Il numero 24.. Alberto Aquilani.. uno dei tanti pseudo talenti con un luminoso avvenire alle spalle.. che ovviamente<span style="mso-spacerun: yes"> </span>insieme al numero 8 non è mai riuscito a giocare.. Anche Gerrard, forse, se ne andrà.. Sta cominciando a pensare al futuro.. sta considerando seriamente di lasciare Liverpool per andare a strappare l’ultimo ingaggio importante della carriera.. in Spagna, o in Italia.. E non si capisce perché, ma tutti sembrano sapere che questa volta non ci ripenserà all’ultimo minuto, come nelle due occasioni precedenti.. quando rifiutò il Chelsea.. Il piccolo Stevie G è cresciuto, e deve cominciare a pensare al domani.. a quando non correrà più dietro un pallone.. Allora una sera decide di parlarne con la moglie.. Alex Curran, una presunta ex modella, volgare al punto giusto.. tette di plastica, naso rifatto e parrucchino biondo che ne fanno di diritto una leader delle wags inglesi.. le wags.. simulacro della donna.. La invita fuori a cena.. ma qualcosa lo attrae a Southport.. come un magnete.. ovunque volesse andare, finisce lì, a Sothport.. Finisce alla Warehouse Brasserie.. 0,5 miglia, dieci minuti a piedi dal Lounge Inn.. il tipico dock riconvertito a ristorante di tendenza.. lampade d’acciaio che sparano luce gelida su cassettiere vittoriane tirate a lucido.. un calore umano da sala d’aspetto aeroportuale e cucina fusion.. repellente al gusto come alla vista..<span style="mso-spacerun: yes"> </span>Lì Stevie G ed Alex incontrano Paul Adams, noto promoter e ristoratore.. iniziano a parlare di cucina e di affari.. Alla coppia di icone, al simulacro, il locale piace.. Si stringono la mano.. affare fatto.. Gerrard diventa padrone in società della Warehouse Brasserie.. Si sta preparando per il futuro.. quando non giocherà più.. quando si scinderà dalla sua stessa icona.. quando il simulacro e la persona saranno definitivamente due entità diverse..<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNoSpacing"><span lang="IT" style="mso-ansi-language:IT"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNoSpacing"><i style="mso-bidi-font-style:normal"><span lang="IT" style="mso-ansi-language:IT"><o:p> </o:p></span></i></p> <p class="MsoNoSpacing"><i style="mso-bidi-font-style:normal"><span lang="IT" style="mso-ansi-language:IT">Tu sei cresciuto nelle council estates di Whiston e sei diventato uno dei calciatori più famosi del pianeta, giochi nella squadra della città in cui sei nato e cresciuto.. Avresti potuto non farcela, ma ce l’hai fatta.. e quando stavi per non farcela.. ti hanno aiutato loro.. Lei è tua moglie, è una wag, tiene una rubrica di shopping sul Daily Mirror, dà il suo nome ad una collezione di profumi.. ha spaccato la bottiglia in faccia ad una ragazzina fuori da un ristorante qualche anno fa.. ma loro hanno messo tutto a tacere.. è tornata a casa.. ti ha dato il secondo figlio.. <span style="mso-spacerun: yes"> </span>Siete cresciuti ai margini dell’impero.. e insieme e a fatica avete scalato la ripida piramide delle caste inglesi fino a raggiungerne la vetta.. La salita non è stata facile.. Ma ora che siete in cima potete prepararvi per quando lo spettacolo sarà terminato.. e investire nel futuro.. investire in ristoranti alla moda.. come la Warehouse Brasserie.. a sole 0,5 miglia di distanza, dieci minuti a piedi.. dal Lounge Inn.. In quel nodo spaziotemporale.. dove si condensano il tuo ying e il tuo yang.. Tu sei Stevie G.. ragazzino cresciuto nelle council estates di Whiston.. diventato capitano del Liverpool.. Tu hai esondato la tua persona.. sei diventato un’icona del calcio mondiale.. un simulacro.. Non sei più umano.. eppure senti una voce dentro.. che continua a ripeterti sempre la solita frase.. La tua vita non ti appartiene.. è della città.. è di chi controlla la città.. La tua libertà ha un prezzo: è la loro libertà.. Sei sempre stato loro prigioniero.. E lo sarai sempre.. Non è finita qui.. non finirà quando la tua carriera sarà terminata.. quando l’icona e la tua persona saranno definitivamente scisse.. quando tu non sarai più.. né l’una, né l’altra.. e di te rimarrà solo il simulacro.. Tu sei Steven Gerrard.. E senti una voce dentro che continua a ripeterti che tutto questo è solamente l’inizio.. che la tua libertà è infinita.. come la tua prigionia.. che la tua libertà è la tua prigionia.. e che è appena cominciata.. La porta della cella si è chiusa.. è sempre stata chiusa.. e non c’è evasione all’orizzonte..</span></i></p> <!--EndFragment-->Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-139593233158199421.post-84083818444485574432010-04-27T16:20:00.007+01:002010-04-27T16:31:37.533+01:00La doppia vita di Steven Gerrard.. Volume I<p class="MsoNoSpacing" align="center" style="text-align:center"><span lang="IT"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">PROLOGO</span><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoNoSpacing"><span lang="IT"><o:p><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"> </span></o:p></span></p> <img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 156px; height: 200px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgrgFUvwMqqzpoC7Kmnge9WmIC5UVoUVOHDZAxK8_u9G0sgJ7xous37ft6bEstRGCKcHtBiQZ1GTAhC8ls1XxDtf_CeJJR0LTkQYLB-cnweLgKaNFz9e3fPKlZCVe-jhPfzcYOLSb-9tzdg/s200/6a00d8341c730253ef00e54f5a84958834-640wi.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5464839902547669490" /><p class="MsoNoSpacing"><span lang="IT"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Così comincia la storia di Steven Gerrad.. eroe dei nostri giorni.. icona del nostro tempo.. quello che ha oltrpassato lo spazio della postmodernità.. il tempo in cui anche la produzione simbolica dell’immateriale è entrata in crisi.. e dove in auge sono tornati arcaici archetipi mitopoietici che la modernità si era vantata di avere decapitato in Place de la Revolution.. Così comincia la storia di Steven Gerrad.. ragazzino cresciuto nelle council estates di Whiston, periferia della città portuale di Liverpool, Inghilterra, negli anni della rivoluzione thatcheriana.. diventato poi uomo, e calciatore nella squadra della sua città, negli anni del termidoro blariano.. e infine trasmutato in icona del calcio mondiale.. che, a sua insaputa, ha sempre vissuto due vite.. Per caso, o per volere degli dei, queste due vite si sono incontrate in un luogo.. con un diametro di 0,5 miglia, percorribile in 10 minuti a piedi.. Questo luogo psicoemotivo intorno al quale si snoda la doppia vita di Stevie G si trova a Southport, poco a nord di Liverpool, ed ha due centri, permanenti, ma senza gravità alcuna che li ancori al suolo.. Uno è la Warehouse Brasserie.. a West Street, appena dietro la Promenade che s’affaccia sul mare d’Irlanda.. L’altro, che lo si raggiunge proseguendo verso Bath Street e poi girando a destra su Bold Street.. è il Lounge Inn.. Due luoghi separati da uno spazio di 0,5 miglia e da un tempo di 10 minuti.. il nodo spazio temporale dove si incontrano lo ying e lo yang di Steven Gerrard..</span></span></p> <p class="MsoNoSpacing"><i><span lang="IT"><o:p><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"> </span></o:p></span></i></p> <p class="MsoNoSpacing"><i><span lang="IT"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Lo spazio è Southport.. sobborgo marittimo cresciuto a dismisura durante la rivoluzione industriale e di cui ora rimangono chilometri di grigiastre dune sabbiose e un lunghissimo pier.. un’inutile passeggiata incontro ad un mare grigio e fetido.. un luogo dove andare a vomitare le troppe lager di fine serata.. un geomantico cannone puntato verso le coste irlandesi.. Il tempo sono i primi anni del terzo millennio cristiano.. quello dove i calciatori hanno assunto il ruolo di celebrità.. parola sacra.. segno primario.. icona del simbolo occidentale.. il simulacro.. Le celebrità.. guide spirituali del gregge durante la difficile traversata del mare della post postmodernità.. pastori della nostra razza umana.. che adora gli orologi e non conosce il tempo..</span><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><o:p></o:p></span></span></i></p><p class="MsoNoSpacing"><i><br /></i></p> <p class="MsoNoSpacing"><i><span lang="IT"><o:p><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"> </span></o:p></span></i></p> <p class="MsoNoSpacing"><span lang="IT"><o:p><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"> </span></o:p></span></p> <p class="MsoNoSpacing" align="center" style="text-align:center"><span lang="IT"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">I PRIMI PASSI: POTREBBE NON FARCELA</span><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoNoSpacing"><span lang="IT"><o:p><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"> </span></o:p></span></p> <img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 131px; height: 200px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEioCb6fQQpoGwvS3qsna4FTz_EGTvdgdoc849jqkJGOZBOM4wfcpjzOnvvl6TuitnZf8Mo327BHrQ8cl9X4Q8ebrkxXPmn4YS54007zJQCK-zNxsH5FluaBFXmJDBgQKRaHMEVxxofXXeXB/s200/517OrO+NRqL.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5464839321188046530" /><p class="MsoNoSpacing"><span lang="IT"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Mezz’ala di talento immenso, sostenuto da cuore e polmoni, Stevie G è probabilmente il miglior giocatore inglese dell’ultimo decennio.. Così comincia la sua storia.. che è la storia di un calciatore e di un’icona.. di tutti i calciatori e di tutte le icone.. la storia di un simulacro.. E’ il 1989.. l’Europa è piena di detriti.. sommersa dalle macerie del muro di Berlino.. schiacciata dal peso di un’unificazione che si risolverà solo in una nuova, più profonda, frattura.. il peso di quelle macerie che si rivelerà troppo pesante da sostenere per la giovane, e già presuntuosa, nascitura.. Europa.. il peccaminoso aborto giudaico-cristiano.. Il piccolo Gerrard ha 9 anni.. Gli osservatori del Liverpool, squadra che porta su di sé le colpe del thatcherismo.. sublimate nella tragedia dell’Heysel.. e che per questo sarà condannata a non vincere più.. almeno in patria.. (Europa avrà invece bisogno di loro nel suo eterno e vano tentativo di scrostarsi la coscienza..) lo notano mentre gioca nei Whiston Juniors.. E’ piccolino, gracile, molto timido, quando parla non alza mai gli occhi, fissi sulla punta delle scarpe.. ha una strana personalità, nervosa, scostante.. Potrebbe non farcela.. Ma il piccolo Stevie G in campo si trasforma.. brucia energie che sembra non avere, corre dappertutto, lo vedi davanti alla difesa a randellare ed un secondo dopo in area a segnare.. Potrebbe farcela.. Allora decidono.. lo portano nelle giovanili dei Reds.. dove comincia la sua trafila di aspirante calciatore.. Stevie G è bravo, avevano visto giusto.. anche la sua personalità funziona, a suo modo in campo è un leader.. Ma c’è un problema, non cresce.. A 15 anni è rimasto ancora un fuscello esile.. è troppo gracile, minuto.. Come quell’altro, di un anno più grande, Micheal Owen, che però sfrutta la sua bassa statura in agili movimenti d’attacco per segnare caterve di gol e portare il giovane Liverpool a vincere la FA Youth Cup.. Owen è già un baby fenomeno, l’eco delle sue gesta travalica i confini del Merseyside.. Il piccolo Gerrard no, lui sembra inadeguato.. Potrebbe non farcela..</span></span></p> <p class="MsoNoSpacing"><span lang="IT"><o:p><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"> </span></o:p></span></p> <p class="MsoNoSpacing"><i><span lang="IT"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Quando cresci nelle council estates di Whiston.. periferia sottoproletaria di Liverpool Est, all’ombra del cavalcavia ferroviario che collega la città con Manchester.. può darsi che il padre di Laure, la dolce biondina con cui vai al cinema a mangiare popcorn e scambiarti innocenti baci, sia in galera per spaccio di ecstasy e possesso di armi da fuoco.. e può darsi anche che Laure sia stata la ex ragazza di George Bromley Junior.. un piccolo gangster psicopatico.. figlio di G.B. Senior.. un recuperatore per il cartello di droga cittadino, uno famoso per presentarsi a casa dei debitori con un ferro da stiro, metterlo in funzione, e ammonire placidamente il malcapitato di turno che aveva tempo finché il ferro non fosse stato bollente per consegnare i soldi.. Uno che ne ha ustionati molti con quel ferro da stiro.. Quando cresci nelle council estates di Whiston, uno come G.B. Junior te lo porti dietro tutta vita.. Se poi ce la stai facendo, stai salendo qualche gradino, uno come lui non te lo scrolli più di dosso…</span><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><o:p></o:p></span></span></i></p> <p class="MsoNoSpacing"><span lang="IT"><o:p><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"> </span></o:p></span></p> <img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 140px; height: 200px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiZmngdflcgOob9TCZwRRC1HNnIh41mwU-vY9_-enZh5IueknoPdumEtD4koYbN3N9Xk2p_eTL5OlKVoRt5QVNJjx7RjVAMPbx_OJSqy1Z_viO_AOZ-vEZquzyk2QDSnPU8jGOmetitXW3j/s200/ggerrard.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5464838993784980402" /><p class="MsoNoSpacing"><span lang="IT"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Il Liverpool lo mantiene nelle sue squadre giovanili ma non gli propone il contratto di apprendistato, quello che viene offerto a tutti.. anche a quelli scarsi.. quello che ti offre un diploma e un po’ di soldi.. così, se poi non ce la fai, almeno hai in tasca qualcosa.. Lui è incazzato nero, vuole andarsene dal Liverpool, fa provini dappertutto, anche al Manchester United.. ma nessuno lo vuole.. Poi, improvvisamente, il piccolo Stevie G cresce.. Cresce troppo però, una spanna in due anni.. il corpo ne risente, la schiena fa male, e farà male per sempre.. Non riesce più a giocare.. anzi, non gioca proprio, poco più di venti partite in due anni.. Al Liverpool sono preoccupati, potrebbe non farcela.. Poi, improvvisamente, verso i 17 anni si stabilizza, smette di crescere.. può iniziare a faticare in palestra per cesellare il suo corpo, rinforzarlo, mettere su muscoli.. Lavora sodo, a testa bassa, come sempre.. In campo corre come un indemoniato.. è dappertutto, sa fare tutto, e lo fa bene.. Lo mettono a centrocampo perché non capiscono dove farlo giocare.. è il prototipo del giocatore totale, solo che lui non lo è per disciplina socialista modello Orange, lo è per grazia ricevuta.. E’ un talento naturale.. come mai se ne sono visti prima.. Ora anche il suo nome supera i confini del Merseyside.. Steven Gerrard.. In federazione si accorgono di lui, viene convocato nell’Under 18, di cui in poco tempo diviene capitano.. in un solo anno è già considerato il miglior giovane della sua generazione.. L’anno dopo, a 18 anni, esordisce in prima squadra nel Liverpool per sostituire l’infortunato Jamie Redknapp.. Quell’anno giocherà 13 partite.. C’e l’ha fatta, il piccolo Stevie G è diventato un calciatore… ha anche firmato il suo primo contratto da professionista..</span></span></p> <p class="MsoNoSpacing"><span lang="IT"><o:p><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"> </span></o:p></span></p> <p class="MsoNoSpacing"><i><span lang="IT"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Si fanno chiamare The Taxmen, il loro nome è patetico.. non è una splendida metonimia.. come i Corleone.. né fortemente allegorico.. come i Sopranos.. ma a loro non frega un cazzo.. Sono grezzi, ignoranti, incazzati.. almeno a furia di chiamarsi così capiscono anche loro cosa debbano fare.. Sono i Taxmen.. devono riscuotere tasse.. sono estorsori.. Quando cresci nelle council estates di Whiston.. stavi per non farcela, e poi ce l’hai fatta.. fino a firmare il tuo primo contratto da professionista con una squadra della Premier League.. non c’è modo che tu sfugga ai Taxmen.. O li paghi.. o è un attimo..La sanno tutti la sua storia.. di quello che non ha pagato.. era bravo cazzo, ce la stava facendo pure lui, anche se con la maglia blu dell’Everton.. eppure gliele hanno spaccate a bastonate le gambe.. Adesso lavora in un garage, ripara macchine, e la gente quando passa gli sputa addosso.. e gli dà dell’infame.. Tu non vuoi finire così vero? E allora pagali..</span><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><o:p></o:p></span></span></i></p><p class="MsoNoSpacing"><i><br /></i></p> <p class="MsoNoSpacing"><i><span lang="IT"><o:p><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"> </span></o:p></span></i></p> <p class="MsoNoSpacing" align="center" style="text-align:center"><span lang="IT"><o:p><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"> </span></o:p></span></p> <p class="MsoNoSpacing" align="center" style="text-align:center"><span lang="IT"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">PROFESSIONISTA: ASCENSIONE RAPIDA</span><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoNoSpacing"><span lang="IT"><o:p><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"> </span></o:p></span></p> <img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 200px; height: 160px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiBmGzQQToWtcTv0M25dswFMigNlu4S9MRRbtC-ea-u-ilfZUK8_BnwWUylfNkf5rtQDhGZkPm2mKLFbMWed-obG3_gXvaOZaIXSy9yFcGB_5OAGsn3HpmqIi_zAJJl65NTGLMC-LGx8YF8/s200/2001_space_odyssey_fg2b.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5464838510499766498" /><p class="MsoNoSpacing"><span lang="IT"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">All’alba del nuovo millennio il giovane Gerrard scalza il teutonico Hamann e diventa titolare nel centrocampo dei Reds in coppia con Redknapp.. In realtà non è un semplice centrocampista.. Gioca dappertutto, terzino destro e sinistro, ala, mediano, fantasista e seconda punta.. è come un coltellino svizzero multiuso.. Tiene gli occhi bassi e corre, corre come un dannato e picchia, picchia come un invasato ed ha un talento sopraffino.. Lo chiamano in nazionale, debutta a Wembley contro l’Ucraina, viene convocato agli Europei del 2000, l’anno dopo segna un magnifico gol nello storico 5-1 alla Germania all’Olympiastadion.. Sempre nel 2001.. nell’anno della Space Odissey.. quando i monoliti ci si sono mostrati ma noi non li abbiamo voluti vedere.. quando i monoliti sono crollati ma noi non li abbiamo saputi comprendere.. guida la squadra ad una storica treble: FA Cup, Coppa Uefa e Coppa di Lega.. E’ giocatore che si esalta nei grandi appuntamenti.. In finale di Uefa contro l’Alaves fa un gol pazzesco.. Viene premiato come miglior giovane della Premier e ad agosto firma il suo primo contratto importante.. Sembra l’inizio di una marcia trionfale.. con il Liverpool che può puntare al titolo che non vince da oltre dieci anni.. la Kop è in delirio, la città in estasi.. E invece no.. tranne un’altra Coppa di Lega non si vince più nulla.. Estate del 2003.. In fuga dalla nuova Russia quinquennale Putiniana (perfetta crasi di Post Staliniana..) entra in tackle sul calcio inglese il rifugiato di lusso Roman Abramovich.. e Stevie G, oramai considerato all’unanimità il meglio che c’è sull’isola, diventa il regalo che l’opulenta babuskha vuole portare ai suoi nuovi pargoli di Fulham Road.. Lui tentenna, barcolla, ma alla fine non molla e si dice disposto a rimanere coi Reds.. A settembre il tecnico Houllier gli affida la fascia di capitano.. A novembre firma un nuovo contratto con i Reds, 60 mila sterline a settimana per 4 anni, le ragioni del cuore.. La stagione però è nuovamente disastrosa, Houllier se ne va e Gerrad si mette ufficialmente sul mercato.. Manda sms a Mourinho, nuovo tecnico dei Blues.. Vuole andare al Chelsea..</span></span></p> <p class="MsoNoSpacing"><span lang="IT"><o:p><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"> </span></o:p></span></p> <p class="MsoNoSpacing"><i><span lang="IT"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Ci fu una specie di tregua.. che si mettano da parte rivalità, che si sospendano le vendette.. fu fatta girare la voce.. Sta succedendo qualcosa di troppo importante, dobbiamo intervenire.. E così fu.. Ci fu addirittura una riunione, confermata da più parti, in un pub di Liverpool.. rappresentanti di ogni clan cittadino.. E un solo ordine alla fine di quel concilio.. Stevie G non deve lasciare Liverpool.. Qui non si trattava più di soldi, c’era in ballo il prestigio di una città, e dei suoi clan.. non potevano farselo scappare.. non potevano accettare che il piccolo Gerrard, nato e cresciuto a Whiston.. uno di loro.. uno che avrebbe potuto non farcela e invece ce l’aveva fatta.. uno come loro.. abbandonasse il Merseyside per trasferirsi a Londra.. sarebbe stato uno smacco enorme.. Ti ricordi Giuda e Barabba? Sui muri antichi della Stanley Dock Tobacco Warehouse, come sui muri postmoderni dei blog, ti chiamavano così.. Era diventata una questione di fede, intesa come appartenenza.. i 30 milioni di sterline di Roman Abramovich come i trenta denari dell’Iscariota.. Tu sei Stevie G.. il figlio prediletto di Liverpool.. e solo a Liverpool devi votarti.. Piuttosto ti spaccano le gambe, ti impalano sulla croce.. ma non devi andartene.. Il messaggio divino della città ti arriva dritto nelle orecchie.. tu ascolti, abbassi gli occhi e annuisci.. La città di Liverpool ha deliberato, sia fatta la sua volontà..</span></span></i><span lang="IT"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoNoSpacing"><span lang="IT"><o:p><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"> </span></o:p></span></p> <img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 200px; height: 163px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgoarlyIDIZst2dW901S7gKUyUIKBQZgNRyI4czMhZWuph-FEeOm4sYINgN54x_k7WK7vymr1OY-P4LH8XfTlprYP3L0jMm0_6RzDA-x5OS_qz38J6NqMOJanYRTMVa_lhT5O6-FNSX2D-v/s200/steven_gerrard_1.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5464837787469721474" /><p class="MsoNoSpacing"><span lang="IT"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Saltato tra la sorpresa generale, e per motivi che rimarranno oscuri, il trasferimento al Chelsea.. la stagione seguente è quella dell’avvento del tactician madrileno Rafa Benitez.. Una stagione fantastica culminata con la vittoria in Champions nell’incredibile finale di Istanbul.. Sotto di 3-0 a fine primo tempo contro il Milan, il Liverpool scatena un’incredibile rimonta nella ripresa: 3 gol in 6 minuti, pareggio nei tempi regolamentari e vittoria ai rigori.. Ancora una volta Gerrard nelle finali si esalta.. i cromosomi del campione.. i talenti del predestinato.. Nello stadio Ataturk di Istanbul raggiunge l’apice della sua e di tutte le carriere.. solleva al cielo la coppa con le grandi orecchie.. 21 anni dopo quella sollevata da Souness nel gelo di una torrida estate romana.. Di quella serata rimane nella memoria la danza sufi di Dudek sulla linea di porta al momento dei rigori.. una danza che innervosisce Serghino, destabilizza Pirlo e spaventa Shevchenko.. una citazione delle spaghetti legs di Grobbelaar che 21 anni prima ipnotizzarono Conti e Graziani all’Olimpico.... Di quella serata rimane il mistero di un immaginario discorso in rima baciata pronunciato da Benitez negli spogliatoi durante l’intervallo.. poi trasposti nel magnifico corto 15 Minutes That Shook The World, a cui Gerrard partecipa amichevolmente insieme a Carragher.. Di quella serata rimane nella memoria la sua straordinaria partita.. il suo gol, il primo per i Reds, che annuncia l’arrivo del cataclisma, l’avvio della riscossa, l’avvento dell’eletto.. rimane il rigore da lui procurato e poi realizzato da Xabi Alonso.. Alla fine Stevie G viene nominato man of the match della finale di Champions League.. Il punto più alto di una carriera, il punto più alto di tutte le carriere.. E’ oramai diventato una stella.. E il Chelsea torna a bussare alla sua porta..</span></span></p> <p class="MsoNoSpacing"><i><span lang="IT"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Li hai portati là dove nessuno mai avrebbe immaginato.. hai portato loro la gioia che mai nessun altro prima.. eppure la tua vita è un inferno.. La tua casa di Formby è diventata una fortezza.. muri di cinta di acciaio alti tre metri.. telecamere dappertutto.. sorveglianza 24 ore su 24.. La paranoia.. Ed una voce dentro che non ti abbandona mai.. se parti ti spariamo alle gambe.. Ma non basta.. George Bromley Senior è morto, ma Junior è uscito di prigione e ti sta cercando.. Più sei assediato più capisci che non c’è modo di fuggire..mai.. più sei accerchiato più capisci che è meglio rimanere.. per sempre.. Allora decidi.. una volta per tutte.. decidi di rimanere.. Lo fai perché anche tuo padre Paul.. che ti parlava di Londra.. che ti voleva ai Blues.. una sera si presenta a casa tua e ti dice con aria grave: “non si va, non si può”.. Allora decidi.. una volta per tutte.. decidi di rimanere.. Ma a questo punto vuoi qualcosa in cambio.. tu dai a loro la tua vita, ma loro devono ridarti la tua libertà, o almeno parte di essa.. devono liberarti di Junior.. definitivamente.. Tuo padre annuisce.. “non ti preoccupare.. riferirò..” Passano poche settimane e uno dei gangster locali emergenti.. il temutissimo John Kinsella.. s’incontra con lo psicopatico e lo rende mansueto.. Junior non ti darà mai più fastidio.. Ma tu non sai se sentirti libero o meno..</span><o:p></o:p></span></i></p> <!--EndFragment-->Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-139593233158199421.post-49190182148674775132010-04-19T13:17:00.009+01:002010-04-19T13:32:58.598+01:00Allegoria di una nazione<p class="MsoNormal"><span lang="IT"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Ancora non ci credo.. Eppure è accaduto.. ero lì.. l’ho visto succedere.. testimone di un evento incredibile.. quando oramai non ci credeva più nessuno, è successo.. all’ultimo minuto.. all’ultimo respiro.. Abbiamo vinto..</span><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><o:p></o:p></span></span></p> <img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 188px; height: 200px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjLOsBUn0eSkOEc4UvWRRvgU_Oj8NXPq_juhJITc1WM5nLVJU-mP_koIOiOCTIhLPkYY0VeJwHraRu2z7Zs-s71DUCrvuDTaD4IHGxNDXVCWOlmGyiwRQwbwzY5KKi5UAYlU9WMI8_doqdN/s200/67874978-alex_ferguson.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5461822567025073218" /><p class="MsoNormal"><span lang="IT"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">E che gioia alla fine vedere un sorriso.. troppo simile ad un ghigno satanico.. aprirsi come una ferita di machete sulla faccia scavata dal vento e tormentata dalla vita di quel burbero scozzese.. di quell’anziano condottiero dei rossi a cui nessuno più credeva.. Quel vecchio bastardo che tutti volevano in pensione, rimpiazzato da una faccia più giovane, più moderna, più trendy.. più al passo con i tempi.. E invece no, ce l’ha fatta lui.. con la sua esperienza di vita reale, opposta al reality show della vita moderna.. con le mani callose di chi in gioventù torniva metalli.. gli occhi rossi di chi poteva solo alzare il bavero di uno sdrucito cappotto per ripararsi dal fango e dalla neve di troppe notti scozzesi passate a camminare verso casa.. che i soldi per l’autobus non c’erano.. il fegato marcio per i troppi whisky ingurgitati in squallide bettole.. per fingere che almeno un poco di quel calore che ti bruciava nello stomaco fosse umano.. </span><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><o:p></o:p></span></span></p> <img style="float:right; margin:0 0 10px 10px;cursor:pointer; cursor:hand;width: 200px; height: 200px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjev1KsYAf_5JhW8ofqWs7oQ7nLJ94-QeQf2JVOwOgO0DR9D0f8i0IE99pUWxoDJEhN9OtNXpiEFTTxANI2-oT9BEAQ6hG5AYK8FJXO1-Wkma4BqltMZIQm_pn8da_-q5cKdNxYNeLtHsUy/s200/roberto+mancini.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5461822420619054818" /><p class="MsoNormal"><span lang="IT"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">E che gioia vedere la stizza dello sconfitto.. la smorfia di incredulità sul volto pulito del predestinato che tutti questa volta davano vincente.. della giovane promessa trovatasi un po’ a sorpresa alla guida degli azzurri, che opulenti come non mai volevano sovvertire il dominio, in auge da oramai troppi anni, dei rivali.. Il dispetto del giovanotto cresciuto nella bambagia della classe dominante.. a cui fin da piccolo tutti avevano fatto credere che la vita andasse solo sfiorata, che bastasse passarsi con eleganza una mano nel ciuffo perché un’adorante folla estasiata ubbidisse alle sue volontà.. che un indiscutibile talento, questo gli va riconosciuto, fosse la sola condizione necessaria per creare un’apparenza vincente che potesse mascherare il vuoto pneumatico di idee che erano a fondamenta della sua, della loro, costruzione leggera.. aleatoria e virtuale.. </span><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><o:p></o:p></span></span></p> <img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 200px; height: 200px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiPt1-v7y5r3qBkfOvuG0Mdt0TNSJY9yIKOXokIULHUjyWy8oXrcmc7pil-lZjMZrMW_XDZ-uzMhSOQWPsuoFLTfT9UD_m8ZTycJADz27UddkEWjoAsdz0yf4P5OQCybxWqqrg9C3wsxP9p/s200/_44554886_neville_pa300.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5461822167326713618" /><p class="MsoNormal"><span lang="IT"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Il vecchio comandante dei rossi aveva vinto incredibilmente un match che sembrava perso in partenza grazie ad una tattica che non a tutti sarebbe piaciuta.. aveva rinnegato i cambiamenti degli ultimi anni ed era tornato all’antico.. Aveva rispolverato una vecchia guardia che molti, all’interno del suo stesso gruppo, avevano sperato sepolta.. che molti, tra i suoi stessi sostenitori, avevano sperato di potere dimenticare in fretta.. Lì, sull’estrema destra per esempio, aveva rinunciato al talento ed all’incoscienza del giovane funambolo per rispolverare l’astuzia e la cattiveria del suo antico capitano di mille battaglie.. e alla fine aveva avuto ragione lui, e la battaglia l’aveva vinta proprio lì, a destra, in quei territori ove nessuno dei suoi avrebbe voluto più andare..</span><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><o:p></o:p></span></span></p> <img style="float:right; margin:0 0 10px 10px;cursor:pointer; cursor:hand;width: 200px; height: 200px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjJnQ5hyphenhyphenKppgyWe1BkKRPkN_c2qjKy77hoOyNZiUjiW_LM-EbVz0MqIxiX2drKs7ymkXjVTB5zHZR4yB6ZEEX7ixUeAGtGJDjJx4w7phcFY4Kx0e6HjZ9Ka7cLgcTERk-RQK8azsCkXB9vb/s200/_45423420_bellamy_getty.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5461821997289967570" /><p class="MsoNormal"><span lang="IT"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Il giovane stratega degli azzurri, al contrario, s’era lasciato sfuggire dalle mani una vittoria che tutti oramai gli attribuivano intestardendosi su quei piani di battaglia che lo avevano portato così vicino al trionfo.. A tradirlo il verde del campo.. quello su cui aveva impostato tutta la sua strategia e che, al dunque, si era rivelato un terreno a lui troppo sconosciuto.. non faceva parte del suo background, si era trovato lì catapultato da circostanze esterne e aveva creduto di poterlo padroneggiare per grazia ricevuta.. il verde.. i rossi lo conoscevano meglio di lui.. E anche la sinistra gli sfuggì.. lo avevano avvertito.. il lato mancino della vita è bizzoso, scostante, potrebbe rivoltartisi contro da un momento all’altro.. ma lui si era fidato troppo di sé stesso, della sua capacità di ammansire chiunque semplicemente aggiustandosi il ciuffo.. e così.. scivolando a sinistra.. andò incontro alla più inaspettata delle sconfitte..</span><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoNormal"><span lang="IT"><o:p><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"> </span></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span lang="IT"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">E’ successo, lo giuro... Ero lì, l’ho visto con i miei occhi.. Abbiamo vinto, all’ultimo minuto.. E’ stata la vittoria di una nazione.... O forse no.. E’ stato un sogno.. era semplicemente la vittoria di una squadra di calcio nel derby cittadino.. Eppure è successo.. Abbiamo vinto, all’ultimo minuto.. Eppure succederà.. il giorno 6 di maggio dell’anno di grazia 2010..</span><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoNormal"><span lang="IT"><o:p><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"> </span></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><br /></p><p class="MsoNormal"><span lang="IT"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">PS. Il presente autore del post ha utilizzato una sua presunta appartenenza politica (e calcistica) a scopi puramente letterari.. L’autore si dissocia infatti da qualunque tipo di politica intrapresa in passato, nel presente, o in futuro da quel partito (o da quel club).. Degli avversari, l’autore preferisce non parlarne nemmeno, che oggi a Londra è una bella giornata..</span><o:p></o:p></span></p> <!--EndFragment-->Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-139593233158199421.post-82773882931611119202010-03-23T12:52:00.018+00:002010-03-23T16:40:09.185+00:00The French Connection.. Una Storia Vera..<div><br /></div><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi2DbbrTtu6wy9Hl8HUTKEmw3GSIc274fW4R-GEuZwST4m8pKdjP4TEQoharvPoLKpbkGZN1_RSFhBQBOSJYwVy2aR-LkPcMk42JPzbLf51dmWA8GnUgGvvZoz9eP2MUIC74KQfB5aLgSTw/s1600-h/dordogne2.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 189px; height: 200px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi2DbbrTtu6wy9Hl8HUTKEmw3GSIc274fW4R-GEuZwST4m8pKdjP4TEQoharvPoLKpbkGZN1_RSFhBQBOSJYwVy2aR-LkPcMk42JPzbLf51dmWA8GnUgGvvZoz9eP2MUIC74KQfB5aLgSTw/s200/dordogne2.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5451813402506853154" /></a>Guy Sapata s’era rotto il cazzo di tutti quegli inglesi ubriachi marci che infestavano la zona.. doveva fare qualcosa.. Alla fine era pur sempre un commissario di polizia e il responsabile del dipartimento regionale della polizia giudiziaria dei Midi-Pyrénées.. Spense la sigaretta e ricontrollò i files nello scassatissimo portatile Dell che il commissariato di Tolouse gli aveva messo a disposizione.. Gli inglesi.. Ce n’era un gruppetto in particolare che gli dava parecchio fastidio.. Non erano i soliti turisti.. che come da ordini superiori andavano lasciati in pace.. dopo due birre cagano in giro come i cani.. ma portano soldi.. Questi qua si erano stabiliti da un paio d’anni.. andavano in giro con decapottabili superlusso, Aston Martin e Mercedes.. e compravano ville e castelli per tutta la Dordogne.. Mentre lui, per mantenere sua figlia all’università, girava ancora col Peugeot.. Era il 2008.. Un sindaco socialista aveva appena messo fine alla dinastia dei Baudis.. Ci si poteva muovere..<div><br /><img style="float:right; margin:0 0 10px 10px;cursor:pointer; cursor:hand;width: 143px; height: 200px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjoAUc8a8XXr0RNJc_s3dWSFgs90SB8kaVQ4MBlOR3Ws4Ue0YwCcXoOCwDpSzny9JO0NEfx57CYbedLiPuNmeQk94huwaiIZm4mW5Aym6zMv8Fo5qZbHtaIijCzDkM_9bBteOYCdR-jJnxh/s200/french-connection-japan.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5451869940127144434" /><div><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Passa un anno.. E' il maggio 2009.. dopo settimane di pedinamenti per tutta Europa sulla Tolouse-Narbonne viene fermato un inglese.. Stephen C.. In un doppio fondo ricavato nel bagagliaio della sua Mercedes SLKs la pattuglia della polizia stradale trova 500 mila sterline in banconote usate e tracce di cocaina.. Lo portano in commissariato.. A Guy Sapata, che lo interroga, Stephen racconta una strana storia.. Sono un procuratore, lavoro con degli agenti registrati Fifa, il denaro proviene dai trasferimenti di giovani giocatori francesi in Inghilterra.. sono commissioni in nero.. E’ denaro che viene usato per convincere la famiglia, gli allenatori, i piccoli procuratori di mezza tacca che gli girano intorno, a fare firmare i ragazzi per alcune società della Premier.. </span></div><div><br /></div><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 177px; height: 200px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjuIXDKPKxl7seRZ-HosyjunIvNO7GNwGQXrijMqCtGbPE2n_4_9dpSMjT5mpTaoXemSt591P5-7PveiKe13BMf-U1xt2onDi6_WrAPMAApP8-QjV7wkchRIaG1EcQX9UdO_HdQjAtlPN5t/s200/63104_news.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5451813270876277506" /><div><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Il commissario Guy Sapata adora il calcio.. fin da quando era bambino <span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">venera la maglia viola del </span><i><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Téfécé</span></i><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">.. Quell’anno poi nel Tolosa esplodeva André-Pierre Gignac che, capocannoniere con 24 gol, li aveva anche portati alla semifinale di Coppa di Francia.. A Guy Sapata quella storia di calcio e criminalità interessa molto.. vuole vederci chiaro.. Apre un nuovo fascicolo.. Non si tratta più di semplice riciclaggio o di traffico di droga.. Qui si trafficano umani.. Parte un indagine a tappeto.. Viene contattata la Scotland Yard che partecipa all’inchiesta.. Nel giro di un anno viene messa sotto sorveglianza l’intera French Connection della Dordogne..</span></span></div><div><br /></div><div><div><img style="float:right; margin:0 0 10px 10px;cursor:pointer; cursor:hand;width: 200px; height: 138px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjCMrQIvyrIQYjjWOZNpHEhhofki0-3smXiYt1E5pWW8_mpuEYfQW4YS3I1yhgw6xRXwSudDc0q5i_XgsfWvRAtZ4ZlOkAd6QOHyZTlDJzXcC5R0wfXFUu8bxgbWe0Eccxjv6bYqUzc6V2l/s200/French+Connection.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5451812099719331570" /><p class="MsoNormal"><span lang="IT"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">E' il 2010.. Tra Augignac e Champniers-et-Reilhac vengono perquisite ville e castelli.. fermate macchine di lusso.. Il mese scorso finiscono in manette Michael K e Sophie S.. anche nella loro macchina un doppiofondo pieno di banconote usate come quello di Stephen C.. Un altro residente locale.. Mark B.. un altro di quegli inglesi cagamerda.. viene arrestato a Londra mentre va dal dentista.. a parte essere un criminale.. uno che per andare dal dentista va a Londra meriterebbe di essere arrestato per deficienza manifesta.. Siamo a ieri.. Guy Sapata si presenta davanti a telecamere e taccuini.. e dice.. “Finora 10 persone sono state arrestate.. Si tratta di un’organizzazione criminale con interessi che intrecciano riciclaggio, traffico di stupefacenti e trasferimenti di calciatori ai massimi livelli.. c’è una chiara interdipendenza tra le sopraindicate attività.. – poi, trattenendo a stento la soddisfazione, aggiunge – gli arrestati sono tutti di nazionalità inglese..”</span><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><o:p></o:p></span></span></p> <img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 138px; height: 200px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiyJ-qpTcTAuWQG203WJSKPeJTrnqnIXCSIxoc9YKOdlIrWN8hw9EGdPg14lhHH_BMjVXu5QZXyoQLjsp1zbeSoR0i6_g9r4_h6alL4rPqIwP9p892RUCtGuBygIyXGAemjm3J0X1HRe11T/s200/Talmudtrial.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5451811897438895234" /><p class="MsoNormal"><span lang="IT"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Il potere, l’ordine e la disciplina hanno una tradizione millenaria a Tolouse.. Qui la chiesa cattolica sterminò almeno un milione di eretici Albigesi tra il 1209 e il 1229.. Lo sterminio dei Catari in Occitania fu il preludio alla creazione dell’Ordine Domenicano e dell’inquisizione medievale.. Allora non si fermarono davanti a nulla.. spazzarono via i corpi di donne e bambini.. usarono strumenti di tortura che Guantanamo al confronto è un parco divertimenti.. Ma Innocenzo III allora era in missione per conto di Dio.. stava dalla parte del denaro.. dei proprietari terrieri e dei mercanti.. Guy Sapata no.. sta dalla parte opposta della barricata.. l’indagine dovrebbe estendersi ora contro i padroni e i mercanti di schiavi.. Finirà con un nulla di fatto.. A Guy Sapata verrà comprato un nuovo portatile Dell.. una promozione gli permetterà di cambiare il suo vecchio Peugeot e di mantenere sua figlia agli studi all’Université de Toulouse.. la più antica d’Europa.. fondata nel 1229.. inaugurata con l’ultima goccia di sangue succhiata ai Catari..</span></span></p> <img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 200px; height: 150px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiavH_-j_uHshhvwHOWsVEauf6OveXPDwvqb5txBzydYX2eXXFA-TWN7a4K2EoqWFtUsl2MBZfaPcni8trL3p7cU_f0UU2jCkvgmUfANY4H_X6JSHU7g9X-VacUFCL05FFytfsgdxhOn4pV/s200/clichy.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5451811573897833698" /><p class="MsoNormal"><span lang="IT"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">E a noi rimarrà solo la curiosità.. La voglia di sapere che cosa c’entrassero <span lang="IT"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">.. quegli inglesi seminastronzi sempre ubriachi che andavano in giro con macchinoni di lusso pieni di contanti.. con i trasferimenti di giovani promesse francesi verso la Premier League.. Ci rimarrà la curiosità di conoscere i retroscena delle emigrazioni di.. </span></span><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Gael Clichy (dal Cannes all’Arsenal a 17 anni nel 2003) Armand Traorè (dalle giovanili del Monaco all’Arsenal a 15 anni nel 2005) Gael Kakuta (dal Lens al Chelsea a 16 anni nel 2007) Daniel Plessis (dalle giovanili del Lione al Liverpool a 17 anni nel 2007) Francis Coquelin (dallo Stade Lavallois all’Arsenal a 17 anni nel 2008) Chris Mavinga (dalle giovanili del PSG al Liverpool a 17 anni nel 2009) .. E di molti altri che si sono persi per strada.. cercando di fare fruttare quelle mazzette di sterline usate che un giorno, da ragazzi, un tizio inglese gli mise in mano dopo averle tirate fuori dal bagagliaio della macchina..</span></span></span></p> <!--EndFragment--> </div></div></div>Unknownnoreply@blogger.com4