Allegoria di una nazione

Ancora non ci credo.. Eppure è accaduto.. ero lì.. l’ho visto succedere.. testimone di un evento incredibile.. quando oramai non ci credeva più nessuno, è successo.. all’ultimo minuto.. all’ultimo respiro.. Abbiamo vinto..

E che gioia alla fine vedere un sorriso.. troppo simile ad un ghigno satanico.. aprirsi come una ferita di machete sulla faccia scavata dal vento e tormentata dalla vita di quel burbero scozzese.. di quell’anziano condottiero dei rossi a cui nessuno più credeva.. Quel vecchio bastardo che tutti volevano in pensione, rimpiazzato da una faccia più giovane, più moderna, più trendy.. più al passo con i tempi.. E invece no, ce l’ha fatta lui.. con la sua esperienza di vita reale, opposta al reality show della vita moderna.. con le mani callose di chi in gioventù torniva metalli.. gli occhi rossi di chi poteva solo alzare il bavero di uno sdrucito cappotto per ripararsi dal fango e dalla neve di troppe notti scozzesi passate a camminare verso casa.. che i soldi per l’autobus non c’erano.. il fegato marcio per i troppi whisky ingurgitati in squallide bettole.. per fingere che almeno un poco di quel calore che ti bruciava nello stomaco fosse umano..

E che gioia vedere la stizza dello sconfitto.. la smorfia di incredulità sul volto pulito del predestinato che tutti questa volta davano vincente.. della giovane promessa trovatasi un po’ a sorpresa alla guida degli azzurri, che opulenti come non mai volevano sovvertire il dominio, in auge da oramai troppi anni, dei rivali.. Il dispetto del giovanotto cresciuto nella bambagia della classe dominante.. a cui fin da piccolo tutti avevano fatto credere che la vita andasse solo sfiorata, che bastasse passarsi con eleganza una mano nel ciuffo perché un’adorante folla estasiata ubbidisse alle sue volontà.. che un indiscutibile talento, questo gli va riconosciuto, fosse la sola condizione necessaria per creare un’apparenza vincente che potesse mascherare il vuoto pneumatico di idee che erano a fondamenta della sua, della loro, costruzione leggera.. aleatoria e virtuale..

Il vecchio comandante dei rossi aveva vinto incredibilmente un match che sembrava perso in partenza grazie ad una tattica che non a tutti sarebbe piaciuta.. aveva rinnegato i cambiamenti degli ultimi anni ed era tornato all’antico.. Aveva rispolverato una vecchia guardia che molti, all’interno del suo stesso gruppo, avevano sperato sepolta.. che molti, tra i suoi stessi sostenitori, avevano sperato di potere dimenticare in fretta.. Lì, sull’estrema destra per esempio, aveva rinunciato al talento ed all’incoscienza del giovane funambolo per rispolverare l’astuzia e la cattiveria del suo antico capitano di mille battaglie.. e alla fine aveva avuto ragione lui, e la battaglia l’aveva vinta proprio lì, a destra, in quei territori ove nessuno dei suoi avrebbe voluto più andare..

Il giovane stratega degli azzurri, al contrario, s’era lasciato sfuggire dalle mani una vittoria che tutti oramai gli attribuivano intestardendosi su quei piani di battaglia che lo avevano portato così vicino al trionfo.. A tradirlo il verde del campo.. quello su cui aveva impostato tutta la sua strategia e che, al dunque, si era rivelato un terreno a lui troppo sconosciuto.. non faceva parte del suo background, si era trovato lì catapultato da circostanze esterne e aveva creduto di poterlo padroneggiare per grazia ricevuta.. il verde.. i rossi lo conoscevano meglio di lui.. E anche la sinistra gli sfuggì.. lo avevano avvertito.. il lato mancino della vita è bizzoso, scostante, potrebbe rivoltartisi contro da un momento all’altro.. ma lui si era fidato troppo di sé stesso, della sua capacità di ammansire chiunque semplicemente aggiustandosi il ciuffo.. e così.. scivolando a sinistra.. andò incontro alla più inaspettata delle sconfitte..

E’ successo, lo giuro... Ero lì, l’ho visto con i miei occhi.. Abbiamo vinto, all’ultimo minuto.. E’ stata la vittoria di una nazione.... O forse no.. E’ stato un sogno.. era semplicemente la vittoria di una squadra di calcio nel derby cittadino.. Eppure è successo.. Abbiamo vinto, all’ultimo minuto.. Eppure succederà.. il giorno 6 di maggio dell’anno di grazia 2010..

PS. Il presente autore del post ha utilizzato una sua presunta appartenenza politica (e calcistica) a scopi puramente letterari.. L’autore si dissocia infatti da qualunque tipo di politica intrapresa in passato, nel presente, o in futuro da quel partito (o da quel club).. Degli avversari, l’autore preferisce non parlarne nemmeno, che oggi a Londra è una bella giornata..

L'Apache e Lo Scozzese..

Non è stato il duello finale.. quello con l’orologio che segna i rintocchi che precedono il mezzogiorno e i duellanti che, gambe larghe e mani lungo i fianchi, si guardano dritto negli occhi.. Non è ancora la fine del film, che sarà mercoledì prossimo.. siamo solo alla fine del primo tempo.. Ma nella prima sfida L’Apache ha già inferto un colpo semi-mortale allo Scozzese..

La cronaca racconta che L’Apache, nato alla Ciudadella ma cresciuto tra il fischio delle pallottole dell’Ejército de Los Andes, la cicatrice che dall’orecchio destro scende lungo il collo fino al petto se la sia fatta rovesciandosi acqua bollente addosso.. la leggenda narra altro.. La biografia racconta che Lo Scozzese, nato da madre cattolica e padre protestante a Govan, sobborgo di Glasgow affacciato alla sponda sud del fiume Clyde, quando ventenne entrò nel sindacato del cantiere navale abbia giurato alla famiglia di non essere comunista.. la leggenda narra altro.. I due erano amici, l’uno al soldo dell’altro.. Lo Scozzese era l’anziano capo di una banda invincibile, L’Apache ne era il sicario più letale.. insieme terrorizzarono le isole britanniche e l’Europa intera.. svaligiando cinque dei più ambiti trofei dell’epoca.. Ma poi uno decise di diventare sceriffo al soldo dei latifondisti americani e l’altro di continuare a fare il bandito.. fu allora che in una sera di maggio a Roma entrambi furono sconfitti.. Subito dopo la batosta Lo Scozzese uccise in una scena di specchi e di sovrapposizioni rimasta nella storia L’Apache.. Ma Lo Scozzese sapeva che stava uccidendo sé stesso..

Lo Scozzese è infatti invecchiato tutto d’un colpo.. ad agosto s’è fatto sottrarre un trofeo che già aveva tra le mani da un contadino italiano (uno che comunque di scalpi ne ha fatti molti, ma questa è un’altra storia..) Il bandito è invece risorto ed ora, al soldo dei Mori, nuovi predatori dell’isola, è tornato ad essere il letale sicario di una volta.. L’altra notte si sono incontrati di nuovo, nel territorio dell’Apache.. Lo Scozzese ha inferto il primo colpo, una puntata del suo fido scudiero gallese, e la storia sembrava ripetersi.. Indomito, l’Apache ha sfilato dai suoi pantaloncini un vecchio orologio a cipolla ed è partita una musichetta che richiamava la mente ad un’antica vendetta.. ha sparato due colpi, dritti al cuore, ed è corso davanti al corpo agonizzante del nemico con le mani dietro le orecchie.. come a dirgli.. e adesso dimmi perché mi hai ucciso.. Ma Lo Scozzese si è subito rialzato ed ha ordinato la ritirata.. Ora saranno i Mori dell’Apache a dovere attraversare il fiume per andare nel suo territorio se lo vorranno finire.. Lo Scozzese è stato colpito ma non abbattuto.. la vendetta è riuscita solo a metà.. L’orologio non ha ancora battuto il mezzogiorno.. questo è stato solo il primo tempo.. il film deve ancora finire..

Tra forma e sostanza

La sostanza che si fa forma.. Un italiano così stiloso qui non se lo ricordano da quando Mastroianni veniva a prendere il cappuccino al Bar Italia di Soho.. Cappotto Crombie blu, sciarpa biancazzurra annodata al collo, ciuffo incerato da Madame Tussaud.. Il Mancio si presenta ai tifosi di Eastlands con un’eleganza che i bancari brianzoli e/o coatti di South Kensington non sarebbero in grado nemmeno di immaginare..

Con un delicato e molto British “be quite please!”e un gesto soft con la mano a palmo in giù è riuscito a calmare il suo secondo Kidd che sbraitava indicazioni dalla panchina.. Ha subito messo in chiaro davanti a tutti chi è the Man e chi the Kidd.. Altro che Coronation Street.. Questa è Morte a Venezia di Visconti..

E poi in campo.. squadra corta e accorta, fuori un paio di attaccanti e centrocampo rinforzato.. Con lo Stoke perdere era impossibile.. bastava solo non prendere gol.. e c’è riuscito alla grande togliendo nel finale una punta e inserendo un ulteriore difensore.. Pragmatico nella bellezza.. E la forma ritorna sostanza..

ManCity I Ching

Giovedì 17 dicembre, festeggiando l’accordo con il City in un noto ristorante londinese, il Mancio chiede ad un commensale di consultare per lui l’I Ching.. Ecco il risultato..

6 Sung (La Lite)

L’IMMAGINE

Cielo e acqua vanno in direzioni opposte: l’immagine della lite.

La loro casacca è color sky blue, azzurro cielo.. Nel loro simbolo sono rappresentati il canale di Manchester e i tre fiumi cittadini.. Cielo e acqua.. L’immagine di un club litigioso.. Negli ultimi 23 anni (da quando Sir Alex siede sulla sponda opposta del fiume) i Citizens hanno cambiato 18 tecnici.. qualcosa vorrà pure dire

Così il nobile di ogni faccenda che imprende, pondera l’inizio.

Quindi attenzione ai primi passi.. Una conferenza stampa massacrante.. a difendersi dagli attacchi di una pletora di ultranazionalisti travestiti da giornalisti sportivi che ti accusano di essere il solito emigrante stronzo che ruba il lavoro agli inglesi..

I tabloid che sparano a zero.. I giocatori che si ammutinano.. La proprietà che ti consiglia di non portare la famiglia a Manchester.. tanto per 6 mesi.. cioè, volevamo dire.. portala tra sei mesi.. quando ti sarai sistemato.. Non un buon inizio..

LA SENTENZA

La lite: sei verace e vieni impedito.

La fotografia di una carriera, come calciatore e poi come tecnico.. Onesto in un mondo di ladri o sputacchiante nel piatto dei commensali? Chissà.. di certo sempre controcorrente.. di certo verace e quindi impedito.. non tecnicamente (of course), ma ad una carriera ancor più grande come giocatore.. e a mantenere il posto come tecnico..

Accorto fermarsi a metà strada reca salute. Condurre a termine reca sciagura.

Era meglio darsi una calmata per tempo.. il sitema è difficile cambiarlo dall’interno.. guarda che fine hanno fatto Giuliano Ferrara e Sandro Bondi.. Non ti conveniva parlare di meno e saresti andato.. chissà.. alla Juventus?

Propizio è vedere il grande uomo.

Eppure Sven c’era appena stato al Manchester City.. Cazzo.. gli avessi fatto una telefonata..

Non propizio è attraversare la grande acqua.

Insomma, traghetto da Calais o aereo da Malpensa.. Chi cazzo te l’ha fatto fare di attraversare la manica e venire su quest’isola.. Più chiaro di così..

PS: E mentre il Mancio provava ad abbozzare un sorriso poco convinto.. Nello stesso istante.. in un altro ristorante, sul lago di Como, un portoghese rispondeva ad una telefonata proveniente dall’Inghilterra..